Working Mum

jemandem mit einem Magister in Blindem Ehrgeiz. Ich glaube, ich kann zu Recht behaupten, dass Guy der einzige Mann bei Edwin Morgan Forster ist, dem es gefällt, dass ich Kinder habe. Windpocken, Sommerferien, Weihnachtskonzerte, alles Gelegenheiten für Guy, in meiner Abwesenheit zu brillieren. Ich kann sehen, dass Robin Cooper-Clark mich jetzt erwartungsvoll anschaut. Nachdenken, Kate, nachdenken.
    Eine Ausrede. Eine Ausrede, mit der man in der City durchkommt. Eine Ausrede aus der Kategorie, die meine Freundin, die Anwältin Debra, eine Männerentschuldigung nennt. Gestandene Manager, die schlechterdings entsetzt wären über Geschichten von einem nächtens erbrechenden Baby oder einem arbeitsunwilligen Kindermädchen (rätselhafterweise wird die Kinderbetreuung, obwohl sie von beiden Elternteilen bezahlt wird, immer dem Verantwortungsbereich der Frau zugerechnet), akzeptieren willig alles, was mit Verbrennungsmotoren zu tun hat.
    «Das Auto ist liegen geblieben/die Scheibe ist eingeschlagen worden.»
    «Sie hätten mal sehen sollen, was beim – bitte Schauplatz des Grauens einfügen – in der – bitte Straße einfügen – los war.»
    Einer dieser Sätze genügt vollkommen. Die Diebstahlssicherung, der Autoalarm, beide sind jüngst eine wertvolle Ergänzung des männlichen Entschuldigungsrepertoires, und obwohl sie weibliche Züge zeigen (haarsträubend unberechenbar, schrill, lautstark), sind sie an eine Männer-Entschuldigung leicht anzuhängen und können zur Reparatur in die Werkstatt gebracht werden.
    «Sie hätten mal das Chaos an der Dalston Junction sehen sollen», sage ich zu Robin, indem ich meine Gesichtszüge in eine Maske urbaner Resignation zwinge und mit ausschweifender Geste das ganze Ausmaß des automobilen Massakers umreiße. «Ein Irrer in einem weißen Lieferwagen. Ampeln waren nicht synchron geschaltet. Unglaublich. Da muss ich mindestens, na, zwanzig Minuten festgesteckt haben.»
    Er nickt: «Autofahren in London versöhnt einen beinahe mit den öffentlichen Verkehrsmitteln.»
    Für einen Herzschlag tritt eine Pause ein. Eine Pause, in der ich versuche, mich nach der Gesundheit von Jill Cooper-Clark zu erkundigen, bei der im Sommer Brustkrebs diagnostiziert worden ist. Aber Robin ist einer dieser Engländer, die von Geburt an mit einem Frühwarnsystem ausgestattet worden sind, das ihnen dabei hilft, alle Fragen persönlicher Natur zu orten und zu umgehen. Daher sagt er, als der Name seiner Frau mir schon auf den Lippen liegt: «Ich bitte Christine, für uns einen Termin zum Mittagessen zu vereinbaren, Kate. Am Old Bailey ist so ein Keller umgebaut worden, in dem zweifelsohne saftig gegrillter Zeuge serviert wird. Klingt doch ganz amüsant, finden Sie nicht auch?»
    «Ja, ich wollte gerade fragen, wie …»
    «Ausgezeichnet. Wir reden später.»
     
    Ich liebe meinen Job. Es hört sich nicht immer so an, aber das tue ich. Ich liebe den Adrenalinstoß, wenn die Aktien, auf die ich spekuliert habe, in die Höhe schnellen und Profite abwerfen. Es gibt mir einen Kick, dass ich eine der Hand voll Frauen in der Club Lounge des Flughafens bin, und wenn ich zurück komme, liebe ich es, Freunden die Horrorstorys von der Reise zu erzählen. Ich liebe die Hotels mit dem Zimmerservice, der erscheint wie ein Flaschengeist, und die unendlichen Weiten aus weißer Baumwolle, die mir den Schlaf geben, nach dem ich glühend verlange. (Als ich jünger war, wollte ich mit anderen Leuten ins Bett gehen, jetzt, wo ich zwei Kinder habe, ist mein inbrünstigster Wunsch, mit mir selbst für zwölf Stunden am Stück ins Bett zu gehen.) Am meisten liebe ich die Arbeit: die synapsenüberschwemmende Befriedigung darüber, gut zu sein, die Kontrolle zu haben, während der Rest des Lebens scheinbar im Chaos versinkt. Ich liebe die Tatsache, dass Zahlen das tun, was ich sage, und nie warum fragen.
     
    9.03: Schalte meinen Computer ein und warte auf die Verbindung. Heute Morgen ist das Netzwerk so langsam, dass es schneller wäre, nach Hongkong zu fliegen und den verdammten Hang Seng persönlich abzuholen. Tippe mein Passwort ein – Ben Pampers – und gehe sofort bei Bloomberg rein, um nachzusehen, was die Märkte über Nacht so getrieben haben. Der Nikkei ist stabil, Brasiliens Bovespa tanzt seinen üblichen verrückten Samba, während der Ausdruck des Dow Jones aussieht wie der von einem Intensivpatienten, bei dem ein Wiederbelebungsversuch sinnlos wäre. Baby, it’s cold outside, und das liegt nicht allein an dem