0114 - Verschollen in der Jenseitswelt

Scheibe wieder hervor, fixierte den Drudenfuß. Zwei Finger strichen über die Hieroglyphen, tasteten sie unsystematisch ab. Nicole wußte, daß sie bei weitem nicht das intensive Psi-Training besaß, wie es Zamorra aufweisen konnte, aber sie hoffte, daß ihre geistigen Impulse genügen würden, das magische Gerät in Tätigkeit zu setzen.
    Sie begann sich darauf zu konzentrieren, ihre Gedanken zu sammeln und auf das Amulett abzustrahlen. Schon nach kurzer Zeit traten ihr die ersten Schweißtropfen auf die Stirn; ein stählerner Ring schien sich um ihren Kopf zu legen und ihn immer mehr zusammenzupressen.
    Sie fühlte unter ihren Fingern ein leichtes Kribbeln. Dann glaubte sie, einen Lichtpunkt die Konturen des Drudenfußes nachzeichnen zu sehen wie ein Elektron auf seiner Bahn um den Atomkern.
    Langsam tat sie ein paar Schritte vorwärts, hielt das Amulett gegen die Wand des Raumes und glaubte fest daran, sie so durchschreiten zu können.
    Doch das Amulett prallte leise klirrend gegen die Mauer. Schlagartig erlosch das Kribbeln. Mit einem verzweifelten Schrei erwachte sie aus ihrer Halbtrance.
    »Nein! Das ist doch nicht möglich! Es kann nicht versagen!«
    »Und doch ist es so«, wandte Lars Bengtsen ein. »Habe ich es nicht gesagt? Gegen den Willen der Schwarzen…«
    Nicole lehnte sich gegen die Wand. Sie zeigte deutliche Spuren der Erschöpfung, war von der geistigen Konzentration ausgelaugt und geschwächt. Sie fuhr sich mit der Hand über die nasse Stirn, dann durch die Haare. Die klebten.
    »Das wollen wir erst mal sehen«, brummte Bill Fleming verärgert. »Dämonen kochen auch nur mit Wasser«, behauptete er und griff in die Tasche. Als seine Hand wieder hervorkam, umschloß sie ein Feuerzeug.
    »Soll das ein Lagerfeuer werden?« fragte Bengtsen skeptisch.
    »Abwarten«, knurrte der Historiker. »Der Dämon, der mich einsperren will, muß etwas früher aufstehen. Gut, daß sie uns nicht geplündert haben, als wir im Dimensionenschiff waren.«
    Sein Daumen preßte die Taste nieder. Der Verschluß öffnete sich, und eine fünf Zentimeter lange Gasflamme zuckte aus dem Instrument. Mit geschürzten Lippen, den Kopf leicht schräg gelegt, sah Fleming die Flamme an. »Müßte reichen«, schätzte er sachkundig ab.
    Dann drückte er die Hand mit dem brennenden Feuerzeug gegen die Wand.
    Ein langgezogener, überraschter Schrei erscholl.
    ***
    Gerade noch hatte Nicole sich gegen die stabile Wand gelehnt und aus einem halbgeöffneten Auge Bills Bemühungen betrachtet. Von einem Moment zum anderen verschwand ihre Stütze im Nichts.
    Nicole verlor das Gleichgewicht und schrie überrascht auf. Sie vermochte ihren Fall nicht mehr zu stoppen, konnte sich gerade noch im Fallen drehen und mit den ausgestreckten Armen das Gröbste abfangen. Dennoch kam sie hart mit der Hüfte auf. Ein Stöhnlaut entrang sich ihrer Kehle.
    Im nächsten Moment riß sie entsetzt die Augen auf.
    Dort, wo gerade noch der graue, flache Wohnbau gestanden hatte - war nichts mehr! Nur noch Bill und der Schwede standen da, letzterer mit weit aufklaffendem Mund. Und irgendwo hinter ihnen lag einen tote alte Frau auf dem kahlen Boden…
    Über ihnen glänzten drei Sterne am fremden Nachthimmel. Ein leiser Wind pfiff durch die spärlich wachsenden Gräser.
    »Was - was war denn das?« stammelte Bengtsen.
    Bill Fleming grinste triumphierend und sah auf das Feuerzug in seiner Faust. »Dämonen mögen kein Feuer. Daraus resultiert, daß auch alles von ihnen Geschaffene der offenen, reinen Flamme nicht standzuhalten vermag. Es war ein Experiment, und es hat funktioniert.«
    Er kam auf Nicole zu und half ihr beim Aufstehen. Das Mädchen wischte sich Staub von der silbrigen Hose. »Das Ding ist total hin«, bemerkte sie. »Ob Zamorra mir einen neuen Hosenanzug schenkt…?«
    »Mit Goldlamé bestickt«, versicherte Fleming sarkastisch.
    »Ein Experiment, Bill?« griff der Schwede die Worte des Historikers wieder auf. »Heißt das, du hast so etwas zum erstenmal gemacht?« Seine Nackenhaare sträubten sich leicht.
    »Brandstifter bin ich nie gewesen, aber es hätte nicht viel gefehlt«, bekannte Bill. »Im schlimmsten Fall hätte die graue Farbe Feuer gefangen und uns im Rauch und in der Glut erstickt.«
    Nicole schluckte. Käsig sah sie den Historiker an. »Du hast eine wunderbare Art, dich beliebt zu machen«, behauptete sie.
    Bill schüttelte den Kopf, löschte die Flamme und schwenkte das heiß gewordene Feuerzeug ein paarmal in der kühlen Nachtluft hin und