0847 - Duell der Mächtigen

ein.
    Der Gesprächspartner hob ab.
    »Ist er da?«, fragte der auffällig Gekleidete.
    »Schon wieder weg, Don! Wenn Sie dreißig Jahre brauchen, um in die Hufe zu kommen…«
    »Sie sollten sich einer gepflegteren Wortwahl und eines gesitteteren Tones befleißigen, Monsieur. Seit der Ankunft des Professors bei Ihnen können gerade mal fünfzehn Minuten vergangen sein.«
    »Nach Ihrer Eieruhr vielleicht, Freundchen«, knurrte der Angerufene. »Die geht wohl um ein paar Jahre nach.«
    »Guter Mann«, entrüstete sich der Anrufer. »Nach meiner Uhr wird die Sonne gestellt. Also, was ist jetzt mit dem Professor?«
    »Haben Sie was mit den Ohren, Mann? Ich sagte doch, er ist schon wieder weg. Vermutlich steigt er im Parkhaus gerade gemütlich in seine Hämorrhoidenschaukel und…«
    »Monsieur, Sie sehen mich empört ob Ihrer zweifelhaften Ausdrucksweise!«
    »Ich sehe Sie überhaupt nicht, weil das hier keine Bildfonverbindung ist. Und jetzt lassen Sie mich endlich in Ruhe, Sie Ritter von der traurigen Gestalt.«
    Es klickte, dann kam das Dauerzeichen - die Verbindung war unterbrochen.
    Der Anrufer räusperte sich. »Na warte«, murmelte er erbost. »Wir sprechen uns noch, Menschlein, und du wirst erfahren, wie sterblich du bist! Mich mit Don Quijote zu vergleichen -eine Frechheit, die ihresgleichen sucht und wohl niemals findet…«
    Der Ritter von der traurigen Gestalt verließ die Telefonzelle und stakste wie der Storch im Salat zu seinem Auto. Dabei murmelte er unablässig böse Verwünschungen. Auf Spanisch, und diese Sprache ist dafür bekannt, die meisten und schlimmsten Flüche überhaupt aufzuweisen.
    Als er einstieg und noch einmal auf die Uhr sah, kam ihm der erschreckende Gedanke, dass er möglicherweise bei der Umstellung von Sommerauf Normalzeit irgendetwas falsch gemacht haben könnte…
    Wütend auf die gesamte Menschheit, die diesen Blödsinn erfunden hatte, steuerte er die Tiefgarage an.
    ***
    Der Schuss knallte überlaut durch die Tiefgarage.
    Verfehlt!
    Zamorra musste wieder in Deckung gehen, weil die Riesin weitere Blitze aus ihrem Laserschwert auf ihn abschoss. Er beschloss, der Sache ein Ende zu machen; er wollte nicht den Rest seines Lebens in dieser Tiefgarage zubringen - noch dazu eines Lebens in extremer Kurzform.
    Hilfe war nicht zu erwarten. Wenn der Sprinkler nicht funktionierte, gab es garantiert auch keinen Alarm bei Polizei und Feuerwehr.
    Und falls ein Unbeteiligter hereinkam, um zu seinem Auto zu gehen, geriet er ebenfalls in dieses kleine Inferno…
    Das wollte Zamorra nicht zulassen.
    Er sprang zur Seite weg, rollte sich über den Boden und feuerte dabei unablässig auf die Riesin. In diesem Moment war es ihm völlig egal, wo er sie erwischte - Hauptsache, er traf sie. Schuss auf Schuss jagte aus der Mündung der P99. Dann blieb der Schlitten nach vorn gerückt stehen - das Magazin war leer. Sechzehn Schuss verballert und nichts erreicht!
    Aber immerhin schien die Riesin vorsichtig geworden zu sein. Es kamen keine Blitze mehr. Irgendwoher kam das Geräusch von Ledersohlen und hohen Hacken der Stiefel. Zamorra spurtete zum BMW. Er warf das leere Magazin aus, griff blindlings ins Handschuhfach und bekam die beiden Ersatzmagazine zu fassen. Eines verschwand in der Jackentasche, das andere stieß er in den Griff der Pistole, drückte auf die Entspanntaste und konnte den Schlitten jetzt zurückziehen, damit der die nächste Patrone in den Lauf hebelte. Im nächsten Moment war die P99 wieder feuerklar.
    Jetzt fauchte wieder ein Blitz heran, traf die obere Türkante. Flammen leckten ins Fahrzeuginnere. Wütend schoss Zamorra zurück. Drei, vier Mal. Dann sah er, wie die Riesin in sich zusammensank.
    »Verdammt«, murmelte er und flitzte um den Wagen herum, riss die Fahrertür auf. Vor dem Sitz war der Feuerlöscher befestigt. Zamorra riss ihn los, jagte das Löschpulver in die gierigen Flammen und erstickte sie. Trotzdem war der 740i jetzt reif für die Werkstatt.
    Zamorra ließ den leeren Löscher einfach fallen und ging zu der Riesin hinüber. Sie lag am Boden und krümmte sich. Blut pulsierte mit jedem Herzschlag aus der Wunde.
    »Was zur Hölle soll das hier?«, fuhr er die Riesin an. »Und woher kommst du überhaupt?«
    Ein Geräusch warnte ihn. Er duckte sich. Weitere Blitze umzuckten ihn, verfehlten ihn nur knapp. Er riss die Pistole hoch und schoss erneut. Ein Riese -die neuen Angreifer waren männliche Exemplare - brach lautlos zusammen. Zamorra sah noch das dunkle Loch in der