1211 - Der gute Geist von Magellan

Der Gurrad lachte auf. Sein Gelächter klang schrill. Die Angst schnürte seine Kehle zu, und er dachte nur hoch: Die Alten Tyrannen holen uns... Wir müssen etwas unternehmen. Weg von hier! Weg!
    Seine Hände huschten über die Kontrollen. Bebende Finger griffen nach plombierten Schaltern. Ein ovaler Monitor - bislang schwarz -flammte auf: ABKOPPELUNGSPROGRAMM AKTIVIERT. Torborscher drückte Knöpfe tief in ihre Verschalungen.
    „Hör auf!" brüllte Worrgron. „Was soll der Unsinn?" Der alte Gurrad löste seine Sicherheitsgurte und war mit einem Sprung bei Torborscher. „Hör auf damit. Es ist sinnlos!"
    Mit einem drohenden Knurrlaut stieß Torborscher seinen Partner fort. Die Schrift auf dem ovalen Monitor wechselte: ABKOPPELUNGSMANÖVER EINGELEITET. Heftig riß der Gurrad an einer weiteren Plombe, entsicherte einen roten, schweren Hebel.
    „Hör auf!" schrie Worrgron wieder, aber Torborscher ignorierte ihn.
    Er legte den Hebel um.
    Eine Explosion. Noch eine. Und noch eine. Die Zentrale dröhnte wie eine Glocke, schwankte, schüttelte sich. Worrgrons Schreie gingen in dem infernalischen Lärm unter. Nur mit Mühe bewahrte der alte Gurrad sein Gleichgewicht, taumelte zu seinem Sessel und Warf sich hinein. Die vierte Explosion - die letzte, wie Torborscher wußte.
    Er hieb auf eine leuchtende Taste. Notbeschleunigung. Das Navigationsmodul, die birnenförmige Spitze der GURMONRER, die explosiv vom übrigen Schiff steil abgekoppelt worden war, machte einen Satz. Die Nottriebwerke des Moduls arbeiteten mit äußerster Leistungsfähigkeit. Mit einem Triumphgeheul sah Torborscher auf den Bildschirmen, wie der ruinenbedeckte Planet und das Zentralmodul unter ihnen wegsackten.
    Sie entkamen der Falle.
    Der Traktorstrahl konnte nicht schnell genug umjustiert werden. Er hielt die Plattform des Zentralmoduls noch in seinem unerbittlichen Griff, aber das Navigationsmodul war frei!
    Torborscher lachte.
    Und sein Gelächter erstarb in neuerlichem Sirenenlärm. Ein Knirschen durchlief die Wände. Die Kontrollen der Andruckabsorber gaben Rotalarm. Das Modul schien gegen eine massive Wand gerast zu sein. Planet und Zentralmodul wurden schnell größer. Der Traktorstrahl zog sie an sich.
    Torborschers Gesicht war grau. Alle Kraft war aus ihm gewichen. Wie gelähmt verfolgte er, wie das Navigationsmodul in die dünne Stickstoffatmosphäre der Ruinenwelt eindrang und wie ein Stein dem Boden entgegenstürzte. Grauer Staub bis zum Horizont. Krater wie titanische Mäuler. Gezackte Rundwälle. Und am Grund mancher Krater unheilverkündendes Glühen - offenbar hatte es unter den Bomben, die diesen Planeten in eine Wüste verwandelt hatten, einige gegeben, die einen kontrollierten Kernbrand auslösten.
    Bomben, mit denen man einen Planeten unbewohnbar machen konnte...
    Abrupt verminderte sich die Fallgeschwindigkeit. Das Navigationsmodul ging in einen horizontalen Flug über und schoß auf den mächtigen Wall eines Kraters zu, der am magnetischen Nordpol des Planeten wie eine zwanzig Kilometer durchmessende Baugrube gähnte. Ein Satz, und das Modul war über den Wall hinweg. Langsam sank es in die Tiefe. Der Kratergrund war schwarz und zerklüftet. Geschmolzene und dann erstarrte Gesteins- und Metallfigurationen, die an surrealistische Skulpturen erinnerten, bedeckten den Boden.
    Ein Laut - halb Knurren, halb Fauchen - entrang sich Torborschers Kehle.
    „Ich habe doch gesagt, daß es sinnlos ist", bemerkte Worrgron sanft.
    Es kostete Torborscher ungeheure Anstrengung, seine Lähmung zu überwinden und den Kopf zu drehen.
    Noch immer lag dieses aberwitzige Lächeln um Worrgrons Lippen. Torborscher fröstelte. Ja, sagte er sich, Worrgron ist verrückt Sterne, heilige Sterne, wie kann man in einem derartigen Moment nur lächeln?
    Ein letzter Ruck, und das Navigationsmodul der GURMONRER war gelandet.
    Zu allen Seiten - drei oder vier Kilometer entfernt - reckten sich die Wände des tiefen Bombenkraters in die Höhe, neigten sich nach außen und gingen dann in den kilometerhohen Wall über. Der Krater selbst war etwa drei Kilometer tief. Von oben fiel trübes Rotlicht auf Staub und glasigen Stein, auf Spalten und Metallnadeln, zerfurchten Grund und bodenlose Risse. Halbdunkel verbarg die Einzelheiten, aber die Restlichtverstärker der Bildschirme rissen die höllische Szenerie aus der ewigen Dämmerung.
    Torborscher fuhr zusammen.
    Täuschte er sich - oder hatte sich tatsächlich etwas bewegt? Dort, zwischen den Schlackehaufen, die wie