2049 - Morkheros Galaxis

Wrehemo fühlte sich wie ein Eindringling, als er die Zentrale der ORDEO MYN betrat. Die Doppelstabroboter reagierten nicht anders auf seine Gegenwart als die fünfzehnhundert Jahre zuvor. Er war sicher, dass sie den Alarm im Speicher entweder nicht registriert hatten oder dass sie keine Möglichkeit zur Reaktion besaßen.
    Wenn sie den Anzug der Phantome in seinen Händen zur Kenntnis nahmen, ließen sie nichts davon erkennen. Wrehemo legte den Anzug und den roten Sepzon-Gürtel auf einem Kontursessel ab. Er zwang sich, den Anzug liegenzulassen und den Blick in eine andere Richtung zu wenden. „Herr?"
    Die Maschine, vor seinen Augen in Schwebeposition, fungierte als Stellvertreter der Steueranlage. „Wie können wir dir dienen, Herr?"
    „Das Schiff muss unverzüglich startbereit gemacht werden. Vor allem, schaltet die Hyperfunk- und die Normalfunkempfänger unverzüglich ab!"
    „Herr, dies ist eine sehr ungewöhnliche Anweisung, die wir nicht verstehen. Das Schiff wäre damit nicht mehr kommunikationsfähig."
    „Befolgt einfach meinen Befehl!" ordnete er an. „Meine Gründe sind zwingend."
    „Ja, Herr."
    Er wollte nicht, dass das Schiff in letzter Sekunde noch eine Warnung zugestellt erhielt, Aber davon ahnten die Doppelstabroboter nichts. Wrehemo wartete fünf Minuten ab, das Kurierschiff war mittlerweile startbereit. Er wollte endlich fort, nichts als das, er konnte nicht mehr warten, keine Sekunde lang. Wrehemo Seelenquell spürte seine Beine nicht mehr, so fest rammte er die Widerhaken seiner Unterschenkel in das Fleisch des Silbernen. Sieben Minuten, acht ... Im Hangar tauchte endlich Morkhero auf. Der Silberträger seines Schülers schleppte einen klobigen Gegenstand mit sich, den Wrehemo auf Anhieb nicht zu identifizieren vermochte. Es handelte sich um eine tonnenförmige, schwarzlackierte Apparatur aus klobig wirkenden Einzelteilen. Der Silberne trug an dem Gegenstand sehr schwer. „Beeil dich, Morkhero!" wisperte er zu niemandem, beinahe lautlos. „Wir haben keine Zeit mehr, keine Zeit ..." Wrehemo erteilte den Startbefehl in dem Moment, als sein Schüler durch die untere Polschleuse ins Innere der ORDEO MYN gesogen wurde. „Ortungsschutz aktivieren!" befahl er. „Der Start darf in keinem Fall geortet werden."
    „Ortungsschutz ist aktiviert."
    Die Sporenkugel der ORDEO MYN katapultierte sich in den freien Weltraum. Crozeiro kehrte dem startenden Raumschiff seine Nachtseite zu, die CroSchwestermonde zogen ihre sich kreuzende Bahn auf der abgekehrten Seite. Sie wurden für Wrehemo erst sichtbar, als die ORDEO MYN sich mit hoher Geschwindigkeit von der Station entfernte. Der alte Seelenquell heftete seinen Blick an die fünfeckige Speichenplattform. Er würde niemals erfahren, ob an diesem Ort wirklich Ritter lebten oder ob sie nicht mehr darstellten als Hirngespinste, Platzhalter einer verdeckt operierenden Herrscherkaste.
    Die Oberfläche der Station zeigte keine Spur einer Aktivität. Sollte die ORDEO MYN geortet sein, so gab es keine Hinweise darauf. Vom Antigravschacht drang ein Geräusch an seine Ohren. Es musste Morkhero sein, und er hörte kurz darauf die schweren Ledorinschritte eines Silberträgers. Dennoch wandte er nicht eine Sekunde den Blick ab. „Meister ...?"
    „Still!" zischte er. „Es geschieht ... geschieht ... jetzt." In die holographierte Oberfläche der Sternenkammer, so groß wie das Gesicht eines Seelenquell, brannte sich ein gleißendes, punktförmiges Licht. Und dann schleuderte die Station in einer sonnenhellen Eruption ihr Inneres nach außen, ein stellarer Vulkan mit der Kraft einer Nova. Wrehemo folgte dem Vorgang starr vor Entsetzen. Die Bombe war viel zu stark. Niemand konnte die Explosion überleben, sie hatten sich möglicherweise zu hunderttausendfachen Mördern gemacht. Aber er hatte den Anzug, das war es, worauf es wirklich ankam.
    Der lautlose Untergang dauerte nicht länger als zwei Atemzüge. „Morkhero, es kann nicht sein ...", murmelte er. „Was haben wir getan?" Mit einemmal versiegte der Funkenvulkan. Als Wrehemos Schartenaugen sich von dem Spektakel erholten, fiel sein Blick auf die beinahe unversehrte Sternenkammer. Es war schwer zu glauben, doch das klaffende Loch war ungefähr mit der Fläche des Technologischen Speichers identisch, nicht mehr, eher weniger. Er brauchte ein paar Sekunden, bis die Erleichterung seine Hälse sich straffen ließ.
    Wrehemo wandte sich von dem Holo ab. Sein Blick fiel auf den schwer beladenen Morkhero, dessen