2235 - Todesspiele

waren selten; meistens bestand die Botschaft seines Unbewussten – oder vielleicht seiner latenten, erratischen Psi-Fähigkeit – aus Gefühlen.
    Und das Gefühl, das er jetzt hatte ...
    Er würde leben!
    „Die Karte", sagte er laut.
    Der Kartengeber gehorchte.
    Die Karte fiel flatternd auf den Tisch. Brot fluchte und hämmerte mit der Faust auf den Filzbelag.
    Entsetzen verzerrte sein Gesicht. Die Zuschauer, die sich um den Tisch drängten, keuchten. Eine Sieben.
    „Black Jack", sagte der Kartengeber. „Einundzwanzig Punkte. Stay Kalgandir ist der Gewinner."
    Alle Augen richteten sich auf Isgon Brot. Im breitflächigen Gesicht des Syndikatsmannes arbeitete es.
    Er grinste Kalgandir resignierend an.
    „Nicht schlecht, Mann, wirklich nicht schlecht", knurrte er.
    Dann, mit einer fast trotzig wirkenden Bewegung, zog er seinen Thermostrahler, steckte den Lauf in den Mund und drückte ab.
    Kalgandir schloss die Augen, als der Gestank von verbranntem Fleisch die Luft erfüllte. Er spürte, wie sich Arme um seinen Hals legten, Sgardes Arme, und sie ihr tränenfeuchtes Gesicht an seines drückte.
    Er hatte gewonnen.
    Sein Instinkt hatte ihn nicht im Stich gelassen.
    Er würde leben. Vorerst.
    Er musste wieder an Thau denken, und er fragte sich erneut, wie es geschehen konnte, dass er vorhin die Siegeschancen des Magiers so falsch eingeschätzt hatte ...
     
    16.
     
    9. April 1332 NGZ, 00:18 Stationszeit
     
    Während die Raumstation in einer spiralförmigen Bahn dem Roten Riesen Bart Spurr entgegenstürzte und die Hitze an Bord mit jeder verstreichenden Stunde zunahm, gingen die Todesspiele weiter.
    Wer sich nicht an ihnen beteiligte, zog sich in seine Kabine zurück, mit einer Waffe oder einer der kleinen tödlichen Pillen aus dem Bordlazarett, und setzte in stiller Abgeschiedenheit seinem Leben ein Ende.
    In den Spielcasinos gellten der Jubel der Gewinner und die Todesschreie der Verlierer durch die heiße, verbrauchte, stickige Luft. Und mit jeder Runde, die ausgetragen wurde, nahm die Zahl der Spieler ab, bis schließlich nur noch zweihundert übrig waren.
    Zweihundert von über eintausendzweihundert Wesen.
    Noch zwei Runden, und die endgültigen Gewinner standen fest. Die Glücklichen, die an Bord des Springerboots gehen und weiterleben durften.
    Aber was, fragte sich Sgarde Norte, für ein Leben würde es sein, das zu diesem Preis erkauft wurde?
    Die brütende Hitze machte sie benommen, die permanente Anspannung zerrte an ihren Nerven. Und die Angst war ihr ständiger Begleiter, obwohl Stay ihr versichert hatte, dass er spürte, dass sie nicht sterben, dass sie zu den Gewinnern gehören würde. Sie vertraute ihm, aber das änderte nichts an ihrer Angst.
    Sie stand in einer Ecke des Weißen Casinos und genoss die kurze Atempause bis zur nächsten Runde russisches Roulette. Ihr Herz schlug laut und schnell, und sie zitterte. Sie konnte das Zittern nicht unterdrücken.
    Stay legte seinen Arm um sie und drückte sie an sich. Es tat gut, ihn zu fühlen, seine Nähe, seine Wärme, und es linderte ihre Angst ein wenig.
    Wenn doch alles schon vorbei wäre, so oder so ...
    Drüben am Bakkarat-Tisch zischte ein Thermostrahler, gefolgt von einem gurgelnden Todesschrei.
    Sie zuckte unwillkürlich zusammen, obwohl sie sich inzwischen, nach all den Toten, daran hätte gewöhnen müssen. Ein weiterer Verlierer, der sein Pech im Spiel mit dem Leben bezahlte. Sie sah zu den Spielern hinüber, sah in ihre verschwitzten, verspannten, erschöpften Gesichter, ihre fiebrigen Augen, und sie schauderte. Der Wahnsinn regierte hier. Der Wahnsinn hielt alle im Griff und ließ sie nicht mehr los.
    Und all das nur, weil diese rätselhaften Wesen namens Kosmokraten, diese angeblichen Mächte der Ordnung, entschieden hatten, dass das Leben im Universum eine Plage war, die sich unkontrolliert ausgebreitet hatte und um jeden Preis eingedämmt werden musste.
    Aber dieser Preis ist zu hoch, dachte Sgarde. Viel zu hoch.
    Plötzlich versteifte sich Stay Kalgandir an ihrer Seite. Alarmiert blickte sie zu ihm auf. Gefahr!
    Das Gefühl traf Kalgandir mit der Wucht eines Schlages. Es war viel stärker als in der vergangenen Nacht, als es ihn aus dem Schlaf gerissen hatte, und es betraf alle, die sich im Weißen Casino zu den Endrunden der Todesspiele versammelt hatten.
    Ihrer aller Leben war in Gefahr.
    Er spürte es, er wusste es.
    Und die Gefahr ging vom Gin-Jon-Tisch in der Ecke aus.
    „Komm", sagte Kalgandir leise zu Sgarde Norte. Er zog sie