Alien 4: Die Herren der Erde

seufzte. »Hören Sie, Sie könnten mir
helfen, an mein Schiff zu kommen. Ich werde Sie dann auch von hier
wegbringen.« Er erinnerte sich wieder an ihre seltsame Frage.
»Da draußen ist wirklich noch alles an seinem
Platz.«
    »Früher starteten von hier Schiffe aller
Klassen.«
    »Und Sie wollten mit ihnen schon immer weg von hier«,
soufflierte er.
    »Bin schon viel zu lange hiergeblieben, wissen Sie.« Was
zweierlei bedeuten konnte. Westerly verfluchte ihren Starrsinn. Doch
sie beobachtete ungerührt den rinnenden Honig.
    Westerly seinerseits beobachtete die Alte. Er atmete tief durch
und versuchte seinen Ärger und seine Enttäuschung zu
unterdrücken. Seine Hände zitterten vor Erregung. Sie war
wirklich seine letzte Hoffnung, sein Schiff wiederzubekommen. Mit den
feinen Gliederwerkzeugen an ihrem Metallarm, die wie Katzenkrallen
über den größeren Werkzeugen saßen, wäre
sie sicher in der Lage, aus dem herumliegenden Schrott einen
Signalgeber zu bauen. Also mußte er sie umwerben, ihr
schmeicheln. Aber Einmannschiff-Piloten sind nicht besonders
geschickt in ihrem Verhalten gegenüber anderen Menschen. Das war
einer der Gründe, warum sie zu Einmannschiff-Piloten wurden.
Westerly hatte sich im Lauf der Zeit einen minimalen
Höflichkeitscodex zugelegt. Höflichkeit kostete nichts.
Aber die meisten seiner Zunft wollten wie Bänder immer sofort
haben, wonach ihnen der Sinn stand, und er bildete da keine Ausnahme.
Dieser alten Hexe Honig um den Mund zu schmieren war für ihn ein
mühseliges Unterfangen. Aber er mußte sie überzeugen.
Leider fehlten ihm hier die üblichen Hilfsmittel, jemanden zu
überreden. Die hatte der Fischer ihm gestohlen.
    Einfach weiterreden!
    Auf gut Glück sagte er: »Als Kind hatte ich auch mal
Bienenvölker«, und hielt einen Finger unter das Spundloch
der Presse.
    Blitzschnell schlang die kleine Maschine ein Tentakel um Westerlys
Unterarm und sagte mit flacher Stimme: »Das ist nicht für
Sie bestimmt. Haben Sie gehört, was er sagte, Seyoura?«
    »Hab ich«, brummte die Frau. »Wußte gar
nicht, daß es auf Kolonie-Welten auch Bienen gibt.«
    »Mein Vater hatte einen Hof auf Nowaja Semlja, und ich habe
ihm öfter bei der Arbeit geholfen. Die Bienen bestäubten
das Alfalfa, das zur Konditionierung der Atmosphäre angebaut
wird.« Westerly schnippte das Tentakel der Maschine von seinem
Arm. An der Stelle, an der es seine Haut berührt hatte,
verspürte er einen heftigen Juckreiz. »Für wen ist der
Honig?«
    »Für mich, und für meine Maschine da. Genauer
ausgedrückt, für ihren biologischen Teil.«
    »Ich war einmal ein Hund«, erklärte die Maschine.
Ihr Sensoren-Bündel glitzerte wie eine mit Diamanten
gesprenkelte Faust.
    »Aber Sie sind nicht von Nowaja Semlja«, fuhr die alte
Frau fort. »Nicht mit einem solchen Namen.«
    »Nein, ich stamme von Elysium. Mein Vater hat dort
Grundbesitz. Ihm gehört ein Teil des
Jungbrunnen-Kombinats.«
    »Agatherin also. Aber wieso sind Sie dann nicht
jung?«
    »Ich wurde enterbt. Ich bin der jüngste Sohn und habe
zudem auf eine Karriere bei den Streitkräften verzichtet. Mein
Vater war darüber so wütend, daß er heute noch nicht
mit mir spricht.« Sein linker Fuß, in dessen hohlem
Stiefelabsatz der Erlös des Verkaufs von BIFROST versteckt war,
juckte plötzlich. Zweihundert Jahre Leben – aus ganzen
sechs Gramm Agatherin.
    »Ich bin noch nie auf einer dieser anderen Welten
gewesen«, murmelte die Frau. »Nicht mal auf Luna.« Sie
sagte das in einem Ton, als sei ihr diese Erkenntnis erst jetzt, nach
all den Jahren ihres Lebens, gekommen.
    »Mit Ihrer Hilfe…«
    »Ach was, das könnte ich nicht.« Mit einer
theatralischen Geste legte sie ihre Hände aus Fleisch und Metall
über die Ohren.
    »Es ist ganz einfach. Aber dazu brauche ich Ihre Hilfe.
Denken Sie darüber nach.«
    »Ihr Einmannschiff-Piloten mit eurer verdammten Arroganz. Sie
haben nicht mal nach meinem Namen gefragt.«
    »Wie heißen Sie?«
    Sie richtete sich halbwegs auf und drapierte ihren zerschlissenen
Tüllumhang um die Schultern, als sei es eine königliche
Robe. »Catarina de Cyrene. Aber an meiner Person haben Sie ja
kein Interesse. Für Sie bin ich doch nur Mittel zum Zweck.«
Ihr Metallarm blinkte im Halbdunkel, die sechsgliedrige Hand tanzte
einen Zentimeter vor Westerlys Nase auf und ab. »Das hier ist
das einzige, das Sie interessiert.«
    Er wich nicht zurück, rührte sich nicht von der Stelle.
»Denken Sie darüber nach. Oder wollen Sie lieber Ihr Leben
als