Brennen Muss Salem

vorgefressen hatte, bevor der Wind wechselte.
    Und er dachte: Vielleicht hätte es niederbrennen sollen. Vielleicht wäre das besser gewesen.
    Nolly Gardener kam aus der Stadtverwaltung und setzte sich neben Parkins Gillespie auf die Treppe. Er konnte gerade noch sehen, wie Ben und Susan in den Eissalon gingen. Parkins rauchte eine Pall Mall und säuberte mit einem Taschenmesser die Fingernägel.
    »Das ist der Schreiber, nicht wahr?« fragte Nolly.
    »Ja.«
    »War Susan Norton mit ihm?«
    »Ja.«
    »Das ist aber interessant«, meinte Nolly. Ein Polizistenstern glänzte großartig an seiner Brust. Er hatte ihn sich selbst gekauft, denn die Stadt kam für den Stern eines zweiten Polizisten nicht auf. Parkins besaß natürlich einen Stern, trug ihn aber in der Tasche, etwas, was Nolly nicht begreifen konnte. Natürlich wußte jeder in der Stadt, daß Parkins ein Polizist war, aber schließlich gab es so etwas wie Tradition. Und es gab so etwas wie Verantwortung. War man ein Hüter des Gesetzes, so hatte man an beides zu denken.
    »Glaubst du, daß er ein richtiger Schriftsteller ist, Park?«
    »Natürlich. Drei seiner Bücher sind in der Bibliothek zu haben.«
    »Wahr oder erfunden?«
    »Erfunden.« Parkins legte das Messer weg und seufzte.
    »Floyd Tibbits wird es nicht gern sehen, wenn jemand mit seinem Mädchen geht.«
    »Sie sind ja nicht verheiratet«, erwiderte Parkins. »Und Susan ist großjährig.«
    »Floyd wird es trotzdem nicht gern haben.«
    »Floyd kann sich meinetwegen aufhängen«, sagte Parkins. Er trat seine Zigarette auf der Stufe aus, nahm aus der Tasche eine Pastillendose, gab den Zigarettenstummel hinein und steckte die Dose wieder ein.
    »Wo wohnt dieser Kerl?«
    »In Evas Pension«, sagte Parkins. »Letzthin schaute er zum Marstenhaus hinauf. Sein Gesicht hatte einen komischen Ausdruck. «
    »Komisch? Warum?«
    »Eben komisch.« Parkins nahm seine Zigaretten aus der Tasche.
    »Dann ging er zu Larry Crockett. Wollte das Haus mieten.«
    »Was, das Marstenhaus?«
    »Ja.«
    »Spinnt er?«
    »Möglich.« Parkins verscheuchte eine Fliege von seinem linken Knie und schaute zu, wie sie summend in das helle Morgenlicht flog. »Der alte Larry Crockett war in letzter Zeit ziemlich beschäftigt. Ich habe gehört, daß er die alte Wäscherei verkauft hat. Schon vor einer ganzen Weile.«
    »Was, diese alte Bude?«
    »Ja.«
    »Wer kann die kaufen wollen?«
    »Weiß nicht.«
    »Na ja.« Nolly stand auf und rückte seinen Gürtel zurecht.
    »Ich werde mich ein wenig in der Stadt umsehen.«
    »Tu das«, sagte Parkins und zündete die nächste Zigarette an.
    »Kommst du mit?«
    »Kaum. Ich werde noch eine Weile hier sitzen bleiben.«
    »Okay. Bis gleich.«
    Nolly ging die Stufen hinunter und fragte sich (nicht zum erstenmal), wann Parkins sich entschließen werde, den Dienst zu quittieren. Dann würde er, Nolly, endlich zum ersten Polizisten aufrücken. Wie, um Himmels willen, konnte man Verbrechen aufspüren, wenn man die ganze Zeit über auf den Stufen der Stadtverwaltung saß?
    Parkins beobachtete Nollys Verschwinden mit einem vagen Gefühl der Erleichterung. Nolly war ein braver Kerl, aber schrecklich eifrig. Parkins nahm sein Taschenmesser, öffnete es und fuhr fort, die Nägel zu bearbeiten.
    Jerusalem's Lot bekam 1765 das Stadtrecht, ganze fünfundfünfzig Jahre bevor Maine ein Bundesstaat wurde.
    Ihren eigenartigen Namen verdankte die Stadt einem eher prosaischen Vorfall. Einer der frühesten Bewohner der Gegend war ein mürrischer Bauer namens Charles Tanner gewesen. Er hielt Schweine, und eine große Sau hörte auf den Namen Jerusalem. Eines Tages brach Jerusalem aus ihrem Verschlag aus, entkam in den nahen Wald, wurde wild und bösartig. Noch Jahre später verscheuchte Tanner alle Kinder von seinem Anwesen mit den Worten: »Wenn euch euer Leben lieb ist, dann hütet euch vor Jerusalem's Los.« Tanners ständige Warnung gab der Stadt ihren Namen. Die Geschichte beweist wenig, außer vielleicht, daß in Amerika sogar ein Schwein unsterblich werden kann.
    Die Hauptstraße, die ursprünglich Portland Post Road hieß, wurde 1896 nach Elias Jointer benannt. Jointer war sechs Jahre lang (bis zu seinem Tod durch Syphilis) Mitglied des Repräsentantenhauses und die bedeutendste Persönlichkeit, deren sich Salem's Lot rühmen konnte – ausgenommen Jerusalem, das Schwein, und Pearl Ann Butts, die 1907 nach New York durchbrannte und ein Ziegfeld Girl wurde.
    Brock Street und Jointer Avenue trafen genau in der