Champion Jack Barron

Reaktion, während die Glaswand zum Dachgarten beiseiteglitt und der nackte Maimorgenwind des dreiundzwanzigsten Stockwerkes das Rasenmeer aufwühlte, mit seinen Zehen spielte und auf den entblößten Arsch von Carrie Donaldson eine Gänsehaut zauberte. Sie quietschte und rollte sich reflexhaft fötal gegen ihn, sah von ihrem Kissen zu ihm auf und sagte: „Fick dich selbst, du verdammter Sadist. Ich friere!“
    Barron schob einen Regler an der Konsole in mittlere Stellung, woraufhin in die Matratzen eingebaute Heizspulen wohlige Wärme durch ihre Körper sandten, bluttemperaturwarmes Bett in der kühlen Brise von draußen. „Ich hoffe, du meinst das nicht wörtlich; war ’ne verdammt heiße Nacht, und ich glaube, daß ich’s noch mal bring. Laß mich wenigstens zu Atem kommen.“
    „So wörtlich wie deinen Vorschlag“, sagte sie und rollte sich auf den Rücken und weg von ihm, schmale Brüste vorstehende Arschbacken trommelfellähnlich gespannter Bauch unter deutlich sichtbarem Brustkasten, lange und muskulöse Beine, immer noch gerötet, konsternierte Barron mit maskuliner Ich-Tarzan-Zufriedenheit. „Ich glaube, ich weiß, wie Benedict Howards zumute sein muß.“
    Barron hob eine fragende Augenbraue.
    „Vollkommen ausgebufft“, sagte Carrie Donaldson mit pointiertem ausdruckslosem perfekt getimten Lächeln.
    Barron stieß ein knappes Pro-forma-Lachen aus. Gute alte Carrie, dachte er, großartiger, mit allen Wassern gewaschener unfehlbarer Sendeanstaltwachhund von all-amerikanischem Schrot und Korn. Er betrachtete ihr kühles, verkniffenes, kantiges Gesicht, ausdruckslos unter dem Rattennest des Am-morgen-danach-Haares und fragte sich, was in ihrem senderhörigen Köpfchen vor sich gehen mochte. Ein zu guter Fick, dachte er, als daß man ihn nachträglich herabwürdigen dürfte, aber wo ist eigentlich die Verbindung zwischen ihrem Kopf und ihrer Fotze? Was hat sie wirklich von mir? Bestimmt keinen besseren Fick als von jedem anderen auch, der sich mit ihr einlassen könnte, aber dafür alle Emotionen einer Anakonda. Den Kopf voller offen geheimer Senderanweisungen und den Schlitz voller Hitze für jeden, der rankann, aber keinerlei Verbindung dazwischen. Nur einmal, Miss Donaldson, würde ich gerne wirklich mit dir ficken, mit deinem sogenannten Verstand oder Gehirn ficken, das ist’s. Aber wie hirnfickt man einen senderprogrammierten elektrischen Computer mit sexy schwarzem Haar?
    Du machst mir verdammt zu schaffen, Carrie, dachte er, ich vögle Woche um Woche mit dir, verdammt viel Körpereinsatz, aber überhaupt nichts mit deinem Kopf. Ist die Senderkalkulation wirklich so gut? Sind die Mächtigen wirklich so darauf bedacht, daß der gute olle Jack Barron dauernd kühle Beschäftigung ohne Nachdenken hat, statisches Sexleben, oder kommt damit einfach nur mehr Schotter für die Sendergroßkopfeten rüber?
    „Was geht nur in deinem Wuschelkopf vor?“ fragte Carrie und spielte mit Fingern, die kühl an seinem Ohr lagen, an seinen Locken.
    „Da hätte ich nun wirklich eine Gegenfrage, wenn ich je …“ Barron wurde vom Klingeln des Schlafzimmervidphons unterbrochen. Er stützte sich auf einen Ellbogen und drehte sich zur Kontrollkonsole, drückte einen Knopf, mit dem er das Gespräch ins Wohnzimmer legte, aktivierte das Warmluftgebläse dort mittels Fernbedienung, sprang aus dem Bett, trottete nacktärschig ins Wohnzimmer, nahm mit trockener Amüsiertheit zur Kenntnis, daß Carrie, vom Kopfprogramm der Sendeanstalt auf einen womöglich dienstlichen Charakter des Gesprächs hingewiesen, ihm, ebenfalls splitterfasernackt, hinterherkam.
    Barron ging zum Wandkomplex, nahm das Standardvidphon aus seiner Nische neben dem automatischen Vidphonrecorder, fläzte sich auf den dichten roten Teppich, stellte das Vidphon so hin, daß es nur seinen Kopf zeigte, stellte die Verbindung her, schaltete impulsiv den Recorder ein und sagte: „Hier Jack Barron“, während Carrie sich links neben ihn legte, sorgsam darauf bedacht, nicht in den Aufnahmebereich der Vidphonkamera zu kommen.
    Barron fuhr auf, als der Vidphonschirm den kahlen Eierkopf und das breite, neoslawische Gesicht von Gregor Morris zeigte, Republikanerheini (fiepste irgendwo zwischen der L.S.G. und den Demokratischen Kandidaten nun), Gouverneur von Kalifornien, de facto Vorstand der halbverkümmerten Republikanischen Partei, sah, daß auch Carrie ihn erkannte – die kalten Sekretärinnenaugen weiteten sich etwas –, er gewann seine Beherrschung