DAEMON

verdrehten die Augen.
    «Haime, wenn Ihre Firma Sie hierhergeschickt hat, um das zu tun, haben Sie nicht viel zu befürchten. Wozu dient diese Winde überhaupt?»
    Haime zuckte die Achseln. «Ich sie vorher nie mache an.»
    «Können Sie mir diesen Arbeitsauftrag zeigen?»
    «Ja, Sir.» Haime rannte zu seinem Pick-up.
    Pietro blickte das Drahtseil entlang. «Was genau ist denn passiert, Detective Sebeck?»
    «Jemand hat diese Winde und das Gehäuse hier installiert und dann ein Drahtseil im Boden versenkt. Beim Einschalten der Winde hat sich der Draht in Halshöhe über den Weg gespannt.»
    Die beiden CyberStorm-Manager sahen verwirrt aus.
    Pietro griff sich ans Kinn. «Sind Sie sicher, dass es nicht   … so was wie eine Sperrkette ist?»
    «Warum sollte man die vergraben? Warum sollte manüberhaupt eine haben, wenn man ein massives Zufahrtstor hat?»
    Darauf wusste Pietro keine Antwort.
    Haime kam zurück und präsentierte Sebeck sein Handheld. Er schirmte das Display mit seiner schwieligen Hand gegen das Sonnenlicht ab und deutete auf den angezeigten Arbeitsauftrag. «Da – ‹Winde für Antenne laufen lassen, bis sie stehenbleibt›.»
    Sebeck nahm das Handheld und studierte mit Mantz die Daten auf dem Display. «Nathan, wir brauchen einen Durchsuchungsbefehl für die Immobilienverwaltungsfirma. Lassen Sie das Büro überwachen, bis wir ein Team dort haben. Ach ja, und beschaffen Sie mir eine Fallnummer und Burkows Notizen. Ich übernehme die Ermittlungen. Ab jetzt läuft alles über mich.» Er sah Haime an. «Haime, wir müssen uns auf dem Revier noch ein bisschen mit Ihnen unterhalten.»
    «Ich habe doch nichts gemacht, Señor.»
    «Ich weiß, Haime. Deshalb werden Sie ja auch sicher mit uns kooperieren, während wir uns einen Durchsuchungsbefehl für Ihren Arbeitgeber beschaffen.»
    Pietro schaltete sich ein. «Detective Sebeck   –»
    «Mr.   Pietro, diese Drahtseilvorrichtung wurde von Ihrer Verwaltungsfirma gewartet – was doch wohl darauf hindeutet, dass Sie von ihrer Existenz wussten. Möchten Sie lieber, dass CyberStorm hierfür verantwortlich gemacht wird, oder zieht es CyberStorm vor, meine Ermittlungen zu unterstützen?»
    Pietro presste die Lippen zusammen und wandte sich dann an Haime. «Keine Angst, Haime. Gehen Sie mit den Beamten mit. Tun Sie, was sie sagen. Erzählen Sie ihnen alles, was Sie wissen.»
    «Ich nix wissen, Señor Pietro.»
    «Das ist mir klar, Haime. Aber ich halte es für das Beste, wenn Sie tun, was Detective Sebeck sagt.»
    «Ich bin Bürger der Vereinigten Staaten. Bin ich verhaftet?»
    Sebeck sah Mantz an. Mantz übernahm. «Nein, Haime. Wir werden nur ein bisschen reden. Den Pick-up können Sie hier stehenlassen. Um den kümmern wir uns.» Mantz bedeutete Haime mitzukommen und eskortierte ihn zu den Streifenwagen.
    Pietro nickte Massey zu. «Detective Sebeck, wir werden uns an Ihre Dienststelle wenden und um eine Kopie des Polizeiberichts ersuchen. Sie wissen ja, wie Sie mich erreichen.» Die beiden Männer stiegen wieder in den Rover und preschten davon, um ein besseres Handysignal zu suchen.
    Sebeck blickte noch einmal das Drahtseil entlang. Würde tatsächlich jemand so etwas bauen, nur um jemanden umzubringen? Da gab es doch unaufwendigere Methoden.
    Er unterdrückte ein Lächeln. Das hier war sicher kein Selbstmord und auch kein schiefgegangener Drogendeal. Vielleicht war es ja wirklich vorsätzlicher Mord. War es pervers, das zu hoffen? Ob Unfall oder Mord, das Opfer war tot. Daran war nichts zu ändern. Was also sollte pervers daran sein, auf Mord zu hoffen?
    Mit diesen Gedanken beschäftigt, drehte Sebeck sich um und ging zum Zufahrtstor zurück.

3   Black Box
    Sebeck, Mantz und drei Deputys drängten sich um einen mit Post-its bepflasterten Monitor in einem unscheinbaren Büroraum eines der billigeren Gewerbekomplexe von Thousand Oaks. Auf dem Freeway gleich hinter der dünnen Außenmauer rumpelten Sattelschlepper vorbei, aber die Beamten beugten sich konzentriert über die Schultern von Aaron Larson, dem einzigen Experten für Computerkriminalität, den das County Sheriff’s Department besaß.
    Larson war Ende zwanzig und hatte etwas Militärisches   – Bürstenhaarschnitt, athletische Statur, kantiges Kinn. Und er hatte einen jungenhaften Spaß daran, Computerbetrügern auf die Schliche zu kommen. Jedes Mal, wenn er eine sichere Spur hatte, schüttelte er in Zeitlupe den Kopf – unfassbar, womit die Leute unentdeckt durchzukommen glaubten.
    Auf Larsons