Damon Knight's Collection 08 (FO15)

rosa wie der Himmel, als er die ersten schrägen Strahlen fing und sie an seine Brust hielt. Und als der Morgen sich um uns öffnete, sprachen wir über Thoreau und Männer, die die Seele steuern, über Möglichkeiten und Gründe, etwas zu ändern, über die alten Ordnungen und warum Dinge zerbrechen. Draußen vor unserem Fenster wuchs es zwischen ihnen, Leute gaben auf, wünschten ihr Waiden, ihr Innisfree, ihr Arkadien zurück, sie fielen von den Städten ab wie Blätter, wie abblätternde Farbe, zu zweit, einzeln. Sogar in unserem Haus, in unserem Herzen, bewegte es sich zwischen uns. Zwischen uns. Wir fühlen, wir fühlen, wie es sich rührt, wie es berührt. Aber wir haben uns gern, wir lieben uns, wir können nicht aufgeben …)
    Hoover richtete sich kurz auf und horchte. Der Schäferhund neben ihm spitzte seine Ohren, zitterte vor Freude.
    Auf diese Weise geschieht es …
    Ein Brummen, weit entfernt. Näher. Wird ein Motor. Dann ein Anschwellen von Licht Häuserblocks entfernt. Dann ein Stürzen und Wirbeln und bald zwei stechende weiße Augen. Am lautesten, gejagt von einem Hund. Ein Aufbrüllen und vorbei, rasend. Ein herumgewirbeltes Ding. Neils Auto … und wieder Stille.
    Und Minuten später wurde der Körper des Schäferhundes schlaff, und sein Kopf fiel zurück auf Hoovers Schoß. Er nahm ihn auf die Arme und ging weg von der Straße, der Kopf des Tieres rollte sanft an der Außenseite seines Ellbogens entlang. Im Laternenlicht glänzte sein Gesicht, wo der Hund es geleckt hatte.
    Hoover überquerte den Gehweg, stieß ein Tor auf, das der Wind zugeschlagen hatte, und ließ seine Bürde auf den Rasen hinab. Nach zehn Schritten schaute er zurück und sah, daß der Hund in tiefem Gras verborgen war, versteckt wie ein Osterei.
     
    Dreihundert und noch ein paar Schritte. Zwei Kehren. Fünf Stellen, wo die Nähte des Zements aufgeplatzt sind und sich gehoben haben, und Gras in den Ritzen wächst. Diese Landkarte überschreitend …
    (Das Meer wurde es eines Tages müde, täglich hin und herzuschwingen, in seinem Behälter von Küste immer dieselben Bewegungen auszuführen. Ein Fünkchen in der Flanell-See, von Zorn ergriffen, Schlick wie eine gepflanzte Perle sammelnd, denkt sich Beine und kommt auf einen Felsen, liegt in der Sonne und trocknet. Es sickert und sumpft, es kribbelt und krabbelt, es bäckt sich hart und wandert … Alles zu dem einen Zweck: daß ich auf zwei Beinen diesen Korridor aus schwarzem Stahl hinunterwandere und meine Hand sich wie ein Schlüssel dreht, an dieser gefundenen Tür …)
    Die Tür schlug ihm ins Gesicht. Er blickte sich um. Ein einzelnes Licht schnitt in das Café durch ein Glasbullauge in der Küchentür, pudriges Zwielicht fing sich im Spiegel. In der trüben Allee vor ihm kreisten und fielen Neonlichter, erhoben sich und blinkten über ihre Boxen wie winzige Verkehrsampeln. Schweres, plumpes Grau, wie die ureigene Gedankenmaterie …
    Entscheidungskraft verließ ihn; er hatte sich abgewandt, um zu gehen, als er die Tür hörte und Licht sah.
    „Dr. Hoover …“
    Er drehte sich um.
    „War nicht ganz sicher, ob Sie noch in der Gegend sind.“ Nervös. „So ziemlich die letzten, nehme ich an.“
    Hoover nickte. „Irgendwas zu essen, Doug?“
    „Tut mir leid, nur Kaffee. Aber Kaffee ist schon fertig. Hab’ eine Kanne für mich selbst gemacht, eine Menge übrig.“ Er trat hinter die Theke und hob die oberste von einer aufgetürmten Säule von Tassen herunter, Brandnarben auf seinen Händen kräuselten sich in spiegelzerstreutem Licht.
    „Zucker, Sahne?“ Schob die Tasse auf geraffelten, rosa Kunststoff.
    Hoover winkte beides ab. „Schwarz ist am besten.“
    „Ja … Seit einer Woche oder länger keiner mehr hier drin gewesen. Ich mach mir nicht mehr die Umstände, das Zeug draußen zu halten, wie ich sollte.“
    Hoover setzte sich zu seiner Tasse nieder und bemerkte, daß Doug sich von der Theke entfernt hatte. „Wie Sie sagen, nehme ich an. Die letzten.“
    Doug kratzte seinen Bauch, wo er über die Schürze hing. Große Hände fuhren in Taschen, zerknitterten das gestärkte Weiß.
    „Vermute, ich könnte Ihnen doch einen Sandwich machen. Oder einen Toast – dann macht es nichts, wenn das Brot ein bißchen altbacken ist.“
    „Kaffee ist gut. Bemühen Sie sich nicht.“
    „Sicher? Würde keine Umstände machen.“
    Hoover lächelte und schüttelte seinen Kopf. „Vergessen Sie’s. Nur Kaffee. Auf jeden Fall vielen Dank.“
    Doug schaute nieder auf seine