Dante Valentine 02 - Hoellenritt

leise zu reden; wenn man mit Psinergie arbeitet, die auf die Stimme reagiert, redet man am besten immer nur im Flüsterton. „Alles in Ordnung?“, fügte ich hinzu.
    Er lachte kurz und bitter auf – er kam genauso auf dem Zahnfleisch daher wie ich. „Alles bestens. Bin sofort bei dir.“
    Meine rechte Hand mühte sich ungeschickt mit den Handschellen ab. Bulgarov murmelte in irgendeinem konsonantenlastigen Putchkin-Dialekt einen Fluch. „Halt die Klappe, du Abschaum.“ Ich bohrte ihm mein Knie fester in den bebenden Rücken. Er war ein kleiner, vierschrötiger Mann mit stählernen Muskelsträngen, der unter seiner Mörderausrüstung Jeans und ein langärmeliges Hemd trug. Unter seinem Tuch, das er sich wie ein Kind, das Minigang spielt, um den Kopf gebunden hatte, hing ein langer Rattenschwanz bleicher Haare heraus. „Heute ist nicht dein Glückstag.“
    Endlich schnappten die Maghandschellen zu, und ich drückte ihn zu Boden, um sein Schultergelenk in die Gelenkpfanne zurückzuhebeln. Es schnappte mit einem satten Geräusch ein, und Bulgarov stieß einen markerschütternden Schrei aus. Die Handschellen quietschten, hielten aber. Um auf Nummer sicher zu gehen, holte ich das Magband aus meiner Tasche und wickelte es dem Dreckskerl um Ellbogen, Knie und Knöchel. Danach knebelte ich ihn. Als das Licht in der Schaltzentrale des Gleiterlandeplatzes aufflammte, hatte ich ihn bereits wie ein Paket verschnürt. Trotzdem drückte ich ihn, als der Motor ansprang und sich der Landeplatz auf seinen Schienen verschob, weiter fest zu Boden. Letztes Jahr war Bulgarov einer siebenköpfigen Polizeieinheit der Hegemonie entkommen, nachdem man ihm bereits Handschellen angelegt hatte; jemanden wie ihn durfte man nicht unterschätzen.
    Wir wissen, dass er vier kleine Mädchen und sechs Prostituierte umgebracht hat, bei drei sind wir nicht sicher; außerdem acht Männer, die meisten davon Chilldealer. Die Chilldealer sind mir egal, aber die Kinder…
    Meine Ringe glühten jetzt wieder gleichmäßig vor sich hin: Bernstein, Mondstein, Obsidian und Blutstein, in allen waberte sanft Psinergie. Während die bewegliche Landeplattform über passend gebaute Regale und Reihen hinwegschwebte, sah ich mir den Schaden an, den die Kugeln an den reaktiven Tonnen angerichtet hatten. Zähflüssige Farbe glänzte im gedämpften Licht der Neonröhren. Und er hat sie langsam umgebracht. Götter!
    Ich kann verstehen, dass man tötet, wenn es sich nicht vermeiden lässt, ich habe es selbst so manches Mal getan. Aber Kinder… und wehrlose Frauen. Sogar ein Sedayeen-Heiler, der sich auf Geisteskrankheiten spezialisiert hat, hätte nichts für diesen Mann tun können; er war ein totaler Psychopath. Keine Reue, kein Zögern, keine Spur von Gewissen – und er war weder der Erste noch der Letzte seiner Art. Und vermutlich auch nicht der Letzte, den ich jagen würde.
    Das Problem war allerdings: Ich hatte kaum Schwierigkeiten gehabt, ihn ausfindig zu machen. So wie er zu denken. Wie er zu sein, nur um ihn zu kriegen.
    Allmählich machte mir das Sorgen.
    Die Landeplattform rastete mit einem Ruck ein, und Bulgarov gab einen vom Knebel gedämpften Schrei von sich. Vermutlich war es nicht gerade bequem, mit dem Gesicht nach unten auf dem kalten Metallboden zu liegen, noch dazu mit einer überdehnten, kaputten Schulter und einer lädierten Magengrube. Vielleicht hatte ich ihm auch die Nase gebrochen, als ich ihm mein Knie in den Rücken gerammt hatte. Zumindest hoffte ich das. Ich packte ihn fest am Kragen seiner Jacke, durchsuchte ihn nach Waffen und fand den Auslöser für den Kurzzeitschild – ein hübsches Keramikmedaillon, auf dessen einer Seite ein Solomon-Siegel eingraviert war –, vier Messer, zwei Projektilwaffen und eine kleine, wiederaufladbare 20-Watt-Plaspistole, die in einer der Hüfttaschen seiner Jeans steckte.
    Ich drehte die Plaspistole hin und her. Götter! Ein kalter Schauer überlief mich, der meine Zähne kurzzeitig zum Klappern brachte. So nah dran waren wir also gewesen, dass diese ganze Lagerhalle in die Luft geflogen wäre. Und da wäre auch so einiges in der Nachbarschaft mit hochgegangen. Du gottverdammte Drecksau. Den Göttern sei Dank, dass du die Waffe nicht eingesetzt hast. Das Sturmgewehr machte mir auch zu schaffen, aber vielleicht hatte er das ja auf dem Airbike versteckt gehabt. Meine Tätowierung kribbelte, als die Tinte unter meiner Haut hin und her floss, und meine linke Schulter kribbelte ebenfalls. An beides war ich