Das Gebot der Rache

mehrere?«
    »Tja, schon möglich. Oder er wurde angefahren, aber das hier … gottverdammt!«
    Als Robertson den Kadaver wieder mit der Plane bedeckte, erhaschte ich ungewollt einen flüchtigen Blick auf das Gesicht des Hundes, diese leeren, schwarzen Augenhöhlen, das blutverkrustete blonde Fell. »Ich schätze, ich informiere besser die Nachbarn über den Vorfall. Alle sollten ab jetzt ein Auge auf ihre Tiere und Kinder haben.«
    Wir schüttelten uns die Hände, als er in den Wagen stieg. »Darf ich fragen, aus welchem Teil Schottlands Sie stammen?«
    »Oh, aus einem kleinen Ort in der Nähe von Glasgow.«
    »Ich habe selbst Verwandtschaft da drüben. In Motherwell. Sind Sie schon mal dort gewesen?«
    »Ein-, zweimal.«
    »Ich wollte immer mal rüber, zu Besuch. Aber Sie wissen ja, wie das ist. Reisen Sie häufiger hin?«
    »Nein. Eher nicht.«
    Ich sah dem Wagen nach, wie er zwischen den Bäumen verschwand und einen Augenblick später auf der Tamora Road wieder auftauchte. Die Sonne stand jetzt hoch am wolkenlosen Himmel, ihr Licht schimmerte golden auf der Seite des Polizeiwagens, als er um die Kurve fuhr. Dann war er weg. Aus der Ferne durchschnitt das Kreischen einer Kettensäge die Stille. Jemand schlug Holz. Bereitete sich auf den Winter vor.

6
    »Schaut her! Hier kommen wir, die coolsten Säue«, protzte jeder unserer Schritte, als wir in der großen Pause durch die Halle marschierten: ich, Derek Bannerman alias Big Banny und Tommy McKendrick. Meine besten Kumpels. Meine einzigen Freunde. Hunderte Schüler lungerten herum – Ravenscroft war eine große Schule –, aßen Süßigkeiten, tranken Limo. Ein paar Winzlinge aus der ersten Klasse rannten an uns vorbei. Opfer. Beschissene Opfer, Mann. Verängstigte kleine Hasen in der Löwengrube. Tommy streckte ein Bein aus, und einer von ihnen stolperte mit fliegenden Büchern darüber. Wir bepissten uns vor Lachen. Wir waren selbst erst in der zweiten Klasse der Oberschule: Tommy und ich waren dreizehn, Banny vierzehn. Er war einmal sitzen geblieben. Aber er war groß, einer dieser Vierzehnjährigen, die schon früh wie Männer aussahen. Einmal hatte er in der Kneipe sogar ein Bier gekriegt. Die Hälfte aller Dritt- und Viertklässler schiss sich vor Banny in die Hose. Er war völlig durchgeknallt. Jeder Depp hier wusste das.
    »He«, Banny stupste mich an. »Sieh dir den an.«
    In der Ecke neben dem Schwarzen Brett vor der Aula stand er, studierte ein Poster und versuchte, möglichst nicht aufzufallen: Craig Docherty, Professor Oberschlau in Person.
    Den Reißverschluss seines dämlichen Parkas hatte er bis oben hin zugezogen, auf der Nase thronte seine Streberbrille. Er trug sogar die Schuluniform mit Krawatte und allem, was dazugehörte. Auf seiner Adidas-Tasche war nicht eine Kritzelei und kein einziger Bandname zu sehen. Weder Madness noch The Jam. Und schon gar kein »Skinheads«-Schriftzug. Er hatte im Unterricht immer als Erster den Finger oben, war in allen Fächern der Beste und wohnte in einem der großen Häuser in der Kilwinning Road. »Gekaufte Häuser« nannten wir sie. »Büchsenfleischhausen« hieß die Gegend bei meinem Vater, womit er sagen wollte, dass Leute, die so blöd waren, sich ein eigenes Haus zu kaufen, statt eine billige Sozialwohnung zu mieten, sich wohl nur noch Büchsenfleisch leisten konnten, um ihre Hypothek abzuzahlen. Dochertys Eltern hatten sogar ein Auto. Seine Mutter setzte ihn damit manchmal vor der Schule ab. Sie sah verdammt gut aus. Groß. Blond. Interessierte sich für Schauspielerei und so. Sie spielte in der Laienspielgruppe, die manchmal im Kulturzentrum unten am Hafen auftrat. »He, Professor«, riefen wir, wenn sie wegfuhr. »Ich besorg’s deiner Mutter mal richtig. Mach ihr einen Sohn, der keine Schwuchtel ist!«
    Der Professor redete auch anders als wir. Er rollte das »R« nicht vorne auf der Zunge, bei ihm hieß eine Hose »trouser«, nicht »trooser«, und er verschluckte keine Vokale. Wenn er etwas gefragt wurde, dann tat er nicht so, als hätte er gerade nicht zugehört oder die Frage falsch verstanden. Er sagte nie »Was denn, Miss?«, zuckte nie mit den Schultern und machte keine blöden Bemerkungen zu seinen Kumpels – die er sowieso nicht hatte. Er beantwortete die Frage. Meistens korrekt und ungefragt um einige Informationen ergänzt. Er stand in den Pausen nicht rauchend und auf den Boden spuckend bei den Mülltonnen herum. Er ging in die Bibliothek und las bescheuerte Bücher. Bei ihm war nicht