Das Gottesmahl

er ein dermaßen niedriges Leben
führen?
    Schließlich gelangten sie auf den Boden. Eine reihenweise
Anordnung hoher Stahltrennwände ging vom Binnenkiel aus,
unterteilte den Tank in zwanzig stockfinstere Kompartimente, jedes so
groß wie eine Doppelgarage. Neil hakte den Eimer von der Kette
und atmete tief ein. So weit, so gut: kein Geruch nach
Kohlenwasserstoff. Er nahm das Walkie-talkie vom
Werkzeuggürtel.
    »Hörst du uns, Bootsmann?« funkte er Eddie an.
    »Bestens. Wie ist die Luft da unten?«
    »Unbedenklich, glaube ich, aber halt dich trotzdem auf
’m Sprung, um uns hochzuhieven, klar?«
    »Verstanden.«
    Den Mülleimer in der Hand machte sich Neil an die Inspektion,
kroch durch die in die Schotts geschnittenen, sechzig Zentimeter
durchmessenden Auslässe, Zook dicht hinter sich, von einem ins
andere Kompartiment. 1 war sauber. In 2 gab es kein einziges
Fleckchen. In 3 hätte man vom Boden essen, in 4 Getränke
von den Wänden lecken können. Kompartiment 5 erwies sich
als am saubersten, weil sich dort die Waschanlage befand, eine
über sechs Meter hohe, kegelförmige Apparatur aus
Schläuchen und Düsen. Schließlich fanden sie in
Kompartiment 6 etwas Entfernungsbedürftiges, ein erhärtetes
Klümpchen Öl, das an einem Haltegriff pappte. Sie streiften
es in den Eimer und setzten die Schmutzsuche fort.
    Das Unglück nahm seinen Lauf, als Neil Kompartiment 7 betrat.
Zuerst gewahrte er nur den Mief, den grauenvollen Gestank einer
geplatzten Gasblase, der ihm in die Nase drang. Dann kribbelte es in
seinen Fingerspitzen, und er sah Erscheinungen vor Augen: silbrige
Feuerräder, rote Mandalas, Kometen. Sein Magen schien sich
abzulösen und nach unten zu sacken.
    »Gas!« schrie er in den Sprechfunkapparat. Mit
Sicherheit hatte die unselige Blase monatelang hier gelauert, das Gas
im Gefängnis der eigenen Haut gewartet, und jetzt war sie durch
Neils Schritte geplatzt, die Bestie frei. »Gas!«
    »Herr Jesus!« gellte Zooks Stimme.
    »Gas!« heulte Neil ein drittes Mal. »Eddie, wir
haben hier unten Gas!« Er schaute nach oben. Das Luk, sechzig
Meter hoch über ihren Köpfen, schien zu driften,
gleißte in der verpesteten Luft wie ein Vollmond.
»Laß die Atemschutzgeräte runter, Eddie! Kompartiment
sieben.«
    »Barmherziger Jesus!«
    »Gas! Kompartiment sieben. Gas!«
    »Herrgott noch mal!«
    »Ruhe bewahren, Jungs!« knisterte Eddies Stimme aus dem
Walkie-talkie. »Die Sauerstoffmasken kommen.«
    Beiden Seeleuten trieften die Augen, die Tränendrüsen
verfielen in wahre Krämpfe, salziges Naß lief ihnen
über die Wangen. Neil bekam eine Gänsehaut, in seinen
Gliedmaßen breitete sich Taubheit aus. Ihm juckte die
Zunge.
    »Schnell!«
    Zook legte den Daumen an die Handfläche, streckte
nacheinander die übrigen Finger. Eins… zwei…
drei… vier.
    Vier Minuten. Man lernte es schon während der
Seemannsausbildung. Ein Matrose, der auf dem Grund eines Tanks in
Gasdunst geriet, hatte noch vier Minuten zu leben.
    »Sie kommen«, röchelte der Protestant, als ob er an
den Wörtern erstickte.
    »Die Sauerstoffgeräte, ja«, stimmte Neil zu, griff
unsicher in die Seitentasche des Overalls. Es schien, als hätten
seine Hände inzwischen ein eigenes Leben, sie schlotterten wie
epileptische Krebse.
    »Nein, die Reiter«, keuchte Zook, der noch immer die
vier Finger emporhielt.
    »Reiter?«
    »Die vier Reiter der Apokalypse. Seuchen, Hunger, Krieg und
Tod.«
    Gerade als Neil die Ben-Gurion-Medaille aus der Tasche zerrte,
schoß ihm halbverdautes Hähnchenklein die Speiseröhre
herauf. Er übergab sich in den Mülleimer. Was war das
bloß für ein Schiff? Die Karpag Valparaíso? Ach was. Die Argo Lykes? I wo. Etwa das Trampschiff, mit
dem Erster Offizier Mosche Weisinger fünfzehnhundert Juden nach
Palästina befördert hatte? Nein, es war überhaupt kein
Frachter. Sondern etwas anderes. Ein schwimmendes
Konzentrationslager. Ein Birkenau mit Steuerruder. Neil war in eine
unterseeische Gaskammer gesperrt worden, und der Kommandant
ließ Zyklon B einströmen.
    »Tod«, wiederholte er, als ihm die Ben-Gurion-Medaille
entfiel. Das Bronzescheibchen prallte vom Eimerrand ab und klirrte
auf den Stahlboden. »Tod durch Zyklon B.«
    »Hä?« ächzte Kommandant Zook.
    Neils Hirn, so schien es, hatte sich in die Luft erhoben, schwebte
außerhalb des Schädels, gaukelte am Oberende der
Wirbelsäule wie aufgeblasene Sülze. »Ich weiß,
was Sie vorhaben, Kommandant. ›Treibt die Häftlinge in die
Dusche! Füllt das Zyklon B