Das Patent

seinen Adern erstarren.
    Eine Kutsche fegte den letzten Abhang der »Notting- Hill-Hatz« hinab. Aber es war nicht die gleichmäßige, kontrollierte Fahrt in die Tiefe, die er so oft gesehen hatte. Die Kutsche kippte aus der vertikalen Spur; ihr freistehendes Fahrgestell schwang schrecklich hin und her. Die Insassen wurden an die Haltestangen gedrückt und klammerten sich aneinander fest. Das Weiß ihrer Augen und das Rosa ihrer Zungen erschienen auf dem Monitorbild blassgrün. Zwar hörte Presley keinen Ton, aber er wusste, dass die Leute schrieen.
    Als die Geschwindigkeit der Kutsche höher wurde, kippte sie noch mehr. Dann gab es einen kreischenden Ruck. Ein Insasse flog nach vorn. Seine kleinen Hände griffen panisch um sich, aber die Schwerkraft war zu stark. Seine Hand rutschte an der Haltestange ab und verfehlte die verzweifelt nach ihm greifenden Hände der Erwachsenen. Als er mit erschreckender Geschwindigkeit nach unten sauste und, sich mehrmals überschlagend, auf die Kamera zuflog, konnte Presley gerade noch das Jack- the-Ripper-T-Shirt erkennen.
    Dann setzte der Aufschlag die Überwachungskamera außer Gefecht.
     
    Zwei Wochen später 7.30 Uhr
    Oberhalb des Las Vegas Strip beginnt der Rancho Drive am Charleston Boulevard, biegt dann lässig nach links ab und führt auf geradem Weg nach Reno. Er zieht sich mit vollkommener Präzision nach Nordwesten und ignoriert alle natürlichen und künstlichen Verlockungen, sich zu schlängeln, als könne er es nicht erwarten, das Neonlicht und den grünen Filz weit hinter sich zu lassen. Man lässt Country-Clubs, Einkaufszentren und schließlich auch die traurig aussehenden Vorstädte aus Pseudoerdziegeln hinter sich. Die unter dem Asphalt und der Betonlandschaft verborgene Mojave-Wüste nimmt ihr eigenes Ich wieder an. Spinnenartige Sandtentakel laufen über das hinweg, was die Straßenschilder Route 95 nennen. Hier und da sieht man wie Punkte in der Wüste zottig vor sich hin wuchernde Joshuabäume. Kakteen stehen wie Standartenträger im Nichts.
    Nach dem hektischen und wimmelnden Prunk kommt einem der schrittweise Wechsel in den riesigen Leerraum wie ein Besuch auf einem anderen Planeten vor. Wenn man vom Highway absieht, scheint diesen Ort noch keine Menschenhand berührt zu haben.
    Andrew Warne drehte den Rückspiegel steil nach rechts oben und seufzte erleichtert, als die blendende Helligkeit wich. »Wie konnte ich nur ohne Sonnenbrille nach Las Vegas fahren?«, sagte er. »Hier scheint die Sonne doch dreihundertfünfundsechzig Tage im Jahr.«
    Das Mädchen auf dem Sitz neben ihm grinste schadenfroh und rückte seinen Kopfhörer zurecht. »Tja, so ist mein Papa eben. Ganz der zerstreute Professor.«
    »Exprofessor, meinst du wohl.«
    Die Straße vor ihnen war ein versengter weißer Strich. Die Wüste um sie herum war vom Glast gebleicht, die Yucca- und Creosotebüsche kaum mehr als bleiche Gespenster. Warne kam gedankenlos mit der Hand ans Fenster und riss sie sofort zurück. Halb acht, und schon herrschten hier draußen fast dreißig Grad Celsius. Sogar der Mietwagen schien sich an die Bedingungen der Wüste angepasst zu haben: Die Klimaanlage arbeitete mit voller Kraft.
    Als sie nach Indian Springs kamen, ragte östlich von ihnen ein Plateau auf. Der Luftwaffenstützpunkt Nellis. Nun stieß man alle paar Kilometer auf Tankstellen. In dieser Leere wirkten sie nicht nur völlig fehl am Platze, sie waren auch so blitzsauber, dass Warne den Eindruck gewann, man hätte sie gerade erst ausgepackt. Er warf einen Blick auf das bedruckte Papier, das an dem Klemmbrett zwischen den Sitzen hing. Es ist nicht mehr weit. Dann sah er es schon: Ein frisch geprägtes hellgrünes Ausfahrtsschild: »Utopia. 1,5 km.«
    Auch dem Mädchen fiel das Schild auf. »Sind wir schon da?«
    »Wirklich witzig, Prinzesschen.«
    »Du weißt doch, dass ich es nicht ausstehen kann, wenn du mich so nennst. Ich bin vierzehn. So nennt man doch nur kleine Kinder.«
    »Manchmal führst du dich wie ein kleines Kind auf.«
    Das Mädchen setzte bei diesen Worten eine finstere Miene auf. Dann drehte es die Musik im Kopfhörer lauter. Das deutlich hörbare Pochen übertönte nun sogar das Geräusch der Klimaanlage.
    »Wenn du nicht aufpasst, kriegst du eines Tages noch Tinnitus, Georgia. Was hörst du da überhaupt?«
    »Swing.«
    »Tja, das ist doch schon mal ein Fortschritt. Letzten Monat war es Gothic Rock. Und im Monat davor - wie hieß das noch?«
    »Euro-House.«
    »Euro-House. Kannst du dich