Das Rad der Zeit 12. Das Original: Sturm der Finsternis (German Edition)

diesen Jungen zu mir gebracht. Graendal hat bei ihm Zwang benutzt. Jetzt werde ich sie dafür töten – diese Tat wird meine einzige Verantwortung sein. Und jetzt lass mich in Ruhe. Ich will noch etwas schlafen.«
    »Fühlst du dich kein bisschen schuldig?«
    Ihre Blicke trafen sich; Nynaeve war aufgebracht und hilflos, Rand war … Wer vermochte schon zu sagen, was Rand in diesen Tagen fühlte?
    »Soll ich für sie alle leiden?«, fragte er leise und stand auf, das Gesicht noch immer zur Hälfte vom Schatten verhüllt. »Leg diesen Tod zu meinen Füßen, wenn du willst. Es wird nur einer von vielen sein. Wie viele Steine kann man auf den Leib eines Mannes aufschichten, bevor das Gewicht keine Rolle mehr spielt? Wie weit kannst du einen Fleischklumpen abbrennen, bis die Hitze keine Rolle mehr spielt? Lasse ich zu, für diesen Jungen Schuld zu fühlen, dann müsste ich mich auch wegen der anderen schuldig fühlen. Und die Schuld würde mich zermalmen.«
    Nynaeve betrachtete ihn in dem Halblicht. Ein König, das sicherlich. Ein Soldat, auch wenn er nur gelegentlich am Kampf teilgenommen hatte. Sie schluckte ihre Wut herunter. War es bei alledem nicht darum gegangen, ihm zu beweisen, dass er ihr vertrauen konnte?
    »Oh, Rand«, sagte sie und wandte sich ab. »Dieses Ding, zu dem du geworden bist, dieses Herz, das außer Zorn keine Gefühle mehr kennt. Es wird dich vernichten.«
    »Ja«, erwiderte er leise.
    Entsetzt sah sie ihn wieder an.
    »Ich frage mich oft«, sagte er und schaute zu Min herab, »warum ihr mich alle für zu beschränkt haltet, um das zu erkennen, was euch so offensichtlich erscheint. Ja, Nynaeve. Ja, diese Härte wird mich vernichten. Ich weiß.«
    »Aber warum?«, fragte sie. »Warum lässt du uns dir nicht helfen?«
    Er schaute auf – aber sah nicht sie an, sondern starrte ins Leere. Eine Dienerin klopfte leise an. Sie trat ein und stellte den frischen Tee ab, nahm den alten mit und verschwand wieder.
    »Als ich noch viel jünger war«, sagte er leise, »erzählte Tam mir eine Geschichte, die er bei seinen Reisen in der Welt hörte. Er sprach vom Drachenberg. Damals wusste ich nicht, dass er ihn tatsächlich gesehen hatte, oder dass er mich dort gefunden hatte. Ich war nur ein Schafhirte, und der Drachenberg, Tar Valon und Caemlyn waren für mich fast mythische Orte.
    Aber er erzählte mir von einem Berg, der so hoch war, dass er selbst den Zweihorngipfel zu Hause wie einen Zwerg aussehen ließ. Tams Geschichten zufolge hatte kein Mann je den Gipfel des Drachenberges erklommen. Nicht, weil das unmöglich ist – sondern weil ein Mann dazu auch noch den letzten Funken Kraft braucht. Der Berg ist so hoch, dass seine Besteigung ein Kampf sein würde, der einen Mann vollkommen erschöpft.«
    Er verstummte.
    »Und?«, fragte Nynaeve schließlich.
    »Verstehst du nicht? Die Geschichten behaupten, dass kein Mann auf den Berg gestiegen ist, weil ihm danach die Kraft zur Rückkehr fehlt. Ein Bergsteiger könnte ihn bezwingen, den Gipfel erreichen, das sehen, was noch kein Mann je gesehen hat. Aber dann würde er sterben. Das wissen die kräftigsten und klügsten Erforscher. Also kletterten sie nie hinauf. Sie wollten es schon immer, aber sie warteten, verschoben die Reise auf einen anderen Tag. Denn sie wussten, es würde ihr letzter sein.«
    »Aber das ist doch bloß eine Geschichte«, sagte Nynaeve. »Eine Legende.«
    »Das ist es, was ich bin«, sagte Rand. »Eine Geschichte. Eine Legende. Die man in einigen Jahren flüsternd den Kindern erzählen wird.« Er schüttelte den Kopf. »Manchmal kann man nicht mehr zurück. Man muss weiter. Und manchmal weiß man, dass dieser Aufstieg der letzte sein wird.
    Ihr behauptet doch alle, ich sei zu hart geworden, ich würde unweigerlich zerbrechen, wenn ich weitermache. Aber ihr geht von der Annahme aus, dass etwas von mir übrig bleiben muss, um weiterzumachen. Dass ich den Berg wieder heruntersteigen muss, nachdem ich den Gipfel erreicht habe.
    Das ist der Schlüssel, Nynaeve. Das weiß ich jetzt. Ich werde das nicht überleben, also muss ich mir auch keine Sorgen darüber machen, was mit mir nach der Letzten Schlacht geschieht. Ich muss mich nicht zurückhalten, muss nichts von meiner abgenutzten Seele retten. Ich weiß, dass ich sterben muss. Die, die wünschen, dass ich sanfter bin, bereit bin, mich zu beugen, das sind die, die nicht akzeptieren können, was mit mir geschehen wird.« Er schaute wieder auf Min. Nynaeve hatte oft beobachten können, mit