Der Dunkle Turm 2 - Drei

sagte er. Das war nicht gelogen. »Ich bin im Flugzeug eingeschlafen – fragen Sie die Stewardeß, wenn Sie mir nicht glauben…«
    »Warum sollten wir Ihnen nicht glauben, Eddie?«
    »Ich weiß nicht«, sagte Eddie. »Haben Sie viele große Drogenschmuggler, die auf dem Weg zurück dösen?« Er machte eine Pause, ließ sie einen Augenblick darüber nachdenken, dann streckte er die Hände aus. Einige Fingernägel waren abgebissen. Andere waren eingerissen. Er hatte festgestellt, daß einem die Fingernägel zur Leibspeise wurden, wenn man auf cool turkey war. »Ich habe mir große Mühe gegeben, mich nicht zu kratzen, aber ich muß mir im Schlaf ziemlich eine verpaßt haben.«
    »Oder während Sie high waren. Das könnte die Spur einer Nadel sein.« Eddie sah, daß sie es beide besser wußten. Wenn man sich einen Schuß so nahe am Solarplexus setzte, der Schaltzentrale des Nervensystems, würde man sich keinen weiteren Schuß mehr setzen können.
    »Kommen Sie mir nicht damit«, sagte Eddie. »Sie sind mir so dicht ins Gesicht gekrochen, als Sie meine Pupillen angesehen haben, daß ich glaube, Sie wollten mir einen Zungenkuß geben. Sie wissen, daß ich nicht high war.«
    Der dritte Zollbeamte sah verdrossen drein. »Für einen unschuldigen Hansguckindieluft wissen Sie verdammt viel über Drogen, Eddie.«
    »Was ich in Miami vice nicht gesehen habe, habe ich aus dem Reader’s Digest. Und jetzt sagen Sie mir die Wahrheit – wie oft wollen wir das noch durchkauen?«
    Ein vierter Beamter hielt eine kleine Plastiktüte hoch. Mehrere Fasern befanden sich darin.
    »Das hier sind Fasern. Wir werden sie im Labor untersuchen lassen, aber wir wissen, woher sie stammen. Sie sind vom Klebeband.«
    »Ich habe nicht geduscht, bevor ich das Hotel verlassen habe«, sagte Eddie zum viertenmal. »Ich war am Pool und habe mich gesonnt. Ich habe versucht, den Ausschlag loszuwerden. Den allergischen Ausschlag. Ich bin eingeschlafen. Ich hatte verdammtes Glück, daß ich das Flugzeug überhaupt erreicht habe. Ich mußte laufen wie der Teufel. Der Wind hat geweht. Ich habe keine Ahnung, was auf meiner Haut hängenblieb und was nicht.«
    Ein anderer streckte die Hand aus und strich mit dem Finger über die fünf Zentimeter Fleisch an der Innenseite von Eddies linkem Ellbogen.
    »Und das sind keine Nadelspuren.«
    Eddie schob die Hand weg. »Moskitostiche. Das habe ich Ihnen gesagt. Fast verheilt. Großer Gott, das sehen Sie doch selbst!«
    Sie sahen es. Dieser Deal war nicht über Nacht zustande gekommen, und Eddie hatte schon vor mehr als einem Monat aufgehört, in den Arm zu drücken. Henry hätte das nicht gekonnt, und das war einer der Gründe, weshalb es Eddie gewesen war, weshalb es Eddie hatte sein müssen. Wenn er unbedingt hatte fixen müssen, dann hatte er es am linken Oberschenkel getan, wo sein linker Hoden über der Haut des Schenkels lag… wie vergangene Nacht, als das teigige Ding schließlich den Stoff gebracht hatte, der in Ordnung gewesen war. Er hatte weitgehend nur geschnupft, und damit kam Henry nicht mehr aus. Das verursachte Gefühle, die Eddie nicht genau definieren konnte… eine Mischung aus Stolz und Scham. Wenn sie dort nachsahen, wenn sie seine Hoden hoben, konnte er ernsthafte Schwierigkeiten bekommen. Eine Blutprobe konnte ihn in noch größere Schwierigkeiten bringen, aber das war ein Schritt weiter, als sie ohne stichhaltige Beweise gehen konnten – und die hatten sie ganz schlicht und einfach nicht. Sie wußten alles, konnten aber nichts beweisen. Der Unterschied zwischen Wollen und Haben, hätte seine liebe alte Mutter gesagt.
    »Moskitostiche.«
    »Ja.«
    »Und die roten Stellen sind eine Allergie.«
    »Ja. Hatte ich schon, als ich auf die Bahamas geflogen bin; nur nicht so schlimm.«
    »Hatte er schon, als er dorthin geflogen ist«, sagte einer der Männer zu einem anderen.
    »Hm-hmm«, sagte der zweite. »Glaubst du das?«
    »Sicher.«
    »Glaubst du an den Weihnachtsmann?«
    »Sicher. Als Kind habe ich mich einmal mit ihm zusammen fotografieren lassen.« Er sah Eddie an. »Haben Sie ein Foto dieser berühmten roten Stellen vor Ihrer Reise, Eddie?«
    Eddie antwortete nicht.
    »Wenn sie clean sind, warum wollen Sie dann keine Blutprobe machen lassen?« Das war wieder der erste Mann, der mit der Zigarette im Mundwinkel. Sie war fast bis zum Filter heruntergebrannt.
    Eddie war plötzlich wütend – bis zur Weißglut wütend. Er lauschte nach innen.
    Okay, antwortete die Stimme auf der Stelle, und Eddie