Der Krake

als er nicht gewesen war. Die Spannung war fort. Das Ende der Welt, ein wahrer Abschluss, war nur eine höchst unwahrscheinliche Möglichkeit unter vielen.
    Da fehlten Details. Nach all dem war Billy inzwischen erfahren genug, um zu wissen, was das bedeuten konnte. Es gab eine Brandnarbe in der Geschichte. Da war immer noch der Rauchgeruch. Billy stammte definitiv von den Affen ab und schlussendlich von den Fischen im Meer.
    Er begegnete dem Blick des Mnemophylax auf der anderen Seite des Raums von Augenhöhle zu Auge. Zwar hatte das Geschöpf kein Gesicht, das es verziehen konnte, doch hätte Billy geschworen, es erwiderte sein Lächeln. Es zappelte und schrieb mit den Fingern auf der Innenseite des Glases - Billy wusste nicht, was. Es öffnete und schloss den Mund. Es war Erinnerung. Es schüttelte den Kopf. Es legte seinen haarfeinen Fingerknochen an die nicht vorhandenen Lippen. Seine zierlichen Knochen, sein Schädel, sie zerfielen zu gar nichts, und es wurde zu einem Reagenzglas und ein paar Überresten irgendwelcher Präparate.
    Billy saß auf dem Stahlgestell, auf dem keine große Molluske je geruht hatte. Er saß da, als wäre er selbst ein Präparat. Er fragte sich, welches sengende Etwas nicht bezwungen worden war. Er wartete auf was immer geschah, wer immer käme und ihn fände.
    Baron und Collingswood waren schließlich diejenigen, die den Raum betraten. Sie vermissten keinen Kollegen, wie Billy mit großer Sorgfalt überlegte. Es hatte nie ein drittes Mitglied in ihrer Crew gegeben, obwohl sie oft ein wenig eng beieinanderstanden, ein bisschen dicht an der Wand, als drängte sich noch eine andere Präsenz dazu. Sie erinnerten sich ausreichend, um zu wissen, dass etwas geschehen war, dass etwas beendet war.
    Billy erhob sich und wedelte mit den gefesselten Armen. Die Polizisten lasen ihn zwischen den Glasbruchstücken, der verschütteten Konservierungsflüssigkeit und den versprengten Überresten verschiedener Museumsstücke auf. Versprengt von niemandem.
    »Billy«, sagte Baron.
    »Jetzt ist es in Ordnung, glaube ich«, sagte Billy. Sie starrten einander eine Weile an. »Wo ist Simon?«
    »Gegangen«, erwiderte Collingswood.
    Baron und Collingswood unterhielten sich leise. »Scheiß drauf«, sagte Collingswood und nahm Billy die Handschellen ab.
    »Um welches Verbrechen geht es hier?«, fragte Baron Billy. »Sie hätten beinahe für mich gearbeitet. Und um welches Tier?«, sagte er. »Hier hat es nie eines gegeben.« Er zeigte mit dem Daumen zur Tür. »Verpissen Sie sich«, sagte er, durchaus nicht unfreundlich.
    Billy lächelte sacht. »Ich wäre nicht ...«, setzte er an, aber Collingswood ging dazwischen.
    »Bitte«, sagte sie. »Bitte, ziehen Sie einfach Leine. Vor einer Weile hat man Ihnen einen Job angeboten, und Sie haben nein gesagt.«
    »Unter welchen Umständen auch immer«, fügte Baron hinzu.
    »Mag sein, dass wir einer zu wenig sind«, sagte Collingswood, »aber das waren wir immer.« Sie schniefte. Musterte ihn nachdenklich. »Brandwunden heilen nicht schön ab«, stellte sie fest. »Da bleibt immer eine geschmolzen aussehende Narbe. Über so einen Mist dürfen Sie nicht jammern, Billy.«
    Billy streckte die Hand aus. Baron zog eine Braue hoch und schüttelte sie. Billy drehte sich um und sah Collingswood an, die am Ende des Raums stand. Sie winkte ihm zu.
    »Oh Billy, Billy, Billy«, sagte sie. Sie lächelte, zwinkerte. »Sie und ich? Was haben wir nicht gemacht?« Sie warf ihm eine Kusshand zu. »Man sieht sich. Bis zur nächsten Apokalypse, was? Ich kenne Typen wie Sie, Billy. Ich habe Sie im Auge.« Sie nickte ihm zum Abschied zu, und er widersetzte sich nicht.
    Billy folgte den Korridoren. Es waren Wege, die ihm zutiefst vertraut waren, Wege, die er seit Wochen nicht gegangen war. Er lungerte herum. Er verließ das Darwin Centre und kehrte zurück in eine Nacht, die immer noch brodelte vor Kämpfen, Diebereien und häretischen Prophezeiungen, die aber auch zunehmend ihrer eigenen Ängste unsicher wurde und sich fragte, warum es schien, als wäre sie die letzte Nacht, obwohl doch klar war, dass sie es nicht war und nie gewesen war.
    Im Tankraum kritzelte Baron in seinem Notizbuch.
    »Wunderbar«, sagte er. »Ich habe Himmelkreuzdonnerwetternocheins keine Ahnung, wie wir das schriftlich festhalten sollen. Sollen wir, Collingswood?« Er sprach brüsk und sah sie nicht an.
    Sie ließ etwas Zeit vergehen, ehe sie antwortete.
    »Ich werde meine Versetzung beantragen«, sagte sie und hielt