Der Steppenwolf

meiner Freundin und Tanzlehrerin wiedergeschenkt worden. Ich mußte an meinen Goethetraum denken, an das Bild des alten Weisen; der so unmenschlich gelacht und seinen unsterblichen Spaß mit mir getrieben hatte. Nun erst verstand ich Goethes Lachen, das Lachen der Unsterblichen. Es war ohne Gegenstand, dies Lachen, es war nur Licht, nur Helligkeit, es war das, was übrigbleibt, wenn ein echter Mensch durch die Leiden, Laster, Irrtümer, Leidenschaften und Mißverständnisse der Menschen hindurchgegangen und ins Ewige, in den Weltraum durchgestoßen ist. Und die »Ewigkeit« war nichts andres als die Erlösung der Zeit, war gewissermaßen ihre Rückkehr zur Unschuld, ihre Rückverwandlung in den Raum.
    Ich suchte Maria an dem Ort, wo wir an unsern Abenden zu speisen pflegten, doch war sie noch nicht gekommen. In dem stillen Vorstadtkneipchen saß ich wartend am gedeckten Tisch, mit meinen Gedanken noch bei unsrem Gespräch. Alle diese Gedanken, die da zwischen Hermine und mir aufgetaucht waren, erschienen mir so tief vertraut, so altbekannt, so aus meiner eigensten Mythologie und Bilderwelt geschöpft! Die Unsterblichen, wie sie im zeitlosen Raume leben, entrückt, Bild geworden und die kristallne Ewigkeit wie Äther um sie gegossen, und die kühle, sternhaft strahlende Heiterkeit dieser außerirdischen Welt – woher denn war dies alles mir so vertraut? Ich sann, und es fielen mir Stücke aus Mozarts »Cassations«, aus Bachs »Wohltemperiertem Klavier« ein, und überall in dieser Musik schien mir diese kühle, sternige Helligkeit zu leuchten, diese Ätherklarheit zu schwingen. Ja, das war es, diese Musik war so etwas wie zu Raum gefrorene Zeit, und über ihr schwang unendlich eine übermenschliche Heiterkeit, ein ewiges göttliches Lachen. Oh, und dazu paßte ja auch der alte Goethe meines Traumes so gut! Und plötzlich hörte ich dies unergründliche Lachenum mich her, hörte die Unsterblichen lachen. Bezaubert saß ich, bezaubert suchte ich aus der Westentasche meinen Bleistift hervor, suchte nach Papier, fand die Weinkarte vor mir liegen, drehte sie um und schrieb auf ihre Rückseite, schrieb Verse, die ich erst andern Tags in meiner Tasche wiederfand. Sie lauteten:
Die Unsterblichen
    Immer wieder aus der Erde Tälern
    Dampft zu uns empor des Lebens Drang,
    Wilde Not, berauschter Überschwang,
    Blutiger Rauch von tausend Henkersmählern,
    Krampf der Lust, Begierde ohne Ende,
    Mörderhände, Wuchererhände, Beterhände,
    Angst- und lustgepeitschter Menschenschwarm
    Dunstet schwül und faulig, roh und warm,
    Atmet Seligkeit und wilde Brünste,
    Frißt sich selbst und speit sich wieder aus,
    Brütet Kriege aus und holde Künste,
    Schmückt mit Wahn das brennende Freudenhaus,
    Schlingt und zehrt und hurt sich durch die grellen
    Jahrmarktsfreuden ihrer Kinderwelt,
    Hebt für jeden neu sich aus den Wellen,
    Wie sie jedem einst zu Kot zerfällt.
    Wir dagegen haben uns gefunden
    In des Äthers sterndurchglänztem Eis,
    Kennen keine Tage, keine Stunden,
    Sind nicht Mann noch Weib, nicht jung noch Greis.
    Eure Sünden sind und eure Ängste,
    Euer Mord und eure geilen Wonnen
    Schauspiel uns gleichwie die kreisenden Sonnen,
    Jeder einzige Tag ist uns der längste.
    Still zu eurem zuckenden Leben nickend,
    Still in die sich drehenden Sterne blickend
    Atmen wir des Weltraums Winter ein,
    Sind befreundet mit dem Himmelsdrachen,
    Kühl und wandellos ist unser ewiges Sein,
    Kühl und sternhell unser ewiges Lachen.
    Dann kam Maria, und nach einer heitern Mahlzeit ging ich mit ihr in unser Zimmerchen. Sie war an diesem Abend schöner, wärmer und inniger als je und gab mir Zärtlichkeiten und Spiele zu kosten, die ich als das Letzte an Hingabe empfand.
    »Maria«, sagte ich, »du bist heut verschwenderisch wie eine Göttin. Mach uns beide nicht ganz tot, morgen ist doch der Maskenball. Was wirst du morgen für einen Kavalier haben? Ich fürchte, mein liebes Blümchen, es sei ein Märchenprinz und du werdest von ihm entführt und nie mehr zu mir zurückfinden. Du liebst mich heute beinahe so, wie gute Liebende es beim Abschied tun, beim letztenmal.«
    Sie schmiegte die Lippen ganz in mein Ohr und flüsterte:
    »Sprich nicht, Harry! Jedesmal kann das letztemal sein. Wenn Hermine dich nimmt, kommst du nicht mehr zu mir. Vielleicht nimmt sie dich morgen.«
    Nie habe ich das charakteristische Gefühl jener Tage, jene wunderlich bittersüße Doppelstimmung heftiger empfunden als in jener Nacht vor dem Ball. Es war Glück, was ich