Dhalgren

am Rand der Vision weichen zurück, entblößen seine Biegung, enthüllen ihre Unterwäsche. Dafür ist es also nicht. Pommes mit Mayonnaise und Apple-pie-Tod kriegen dich nicht lebendig durch das morgendliche Aufwachen. Dein Rosamund mathematickt ihn vielleicht, aber mich rührt's nicht eine Apfelschale lang. Ich bin gekommen, die herbstliche Stadt verwunden: Die andere Seite der Frage ist eine gemischte Metapher, wenn ich das jemals gehört haben sollte. Meßbare Methoden versagen: Tirili, Morgenvogel. Ich könnte aufhören, bevor ich marmorne Stahlhelme aushauche. Rette meine Trennung, es gibt nur dich. Mitte des Rings um den Harley-Davidson-Busch, der blüht und blüht, Scham, Socken, Schmotz und Passionspudding, Blumen oder Ms. Crystaline Pristine. Ihr hinterwäldlerischer Mystizismus wird in ihrem Gesicht verstädtert. Pendikel-Pie und hungaririge Stadt, oh my oh too much, mein Fleisch- und Püreeschätzchen, mein mitten-hinein.
    Mit Herzblut kann man gut Fliegen fangen. Auch mit Schafscheiße. Wenn man in das leere Ohr hineinblökt, denkt man, Atocha ist in Madrid, was ist mit der 92ten oder das mit St. Croix? Sie schafft nicht an deinem hallenbreiten Webstuhl, Kette oder Schuß. Sie ist mitten in dem Guachekreis, wo ein Prinzip ein Prinzip ist, wo die ganze Hölle um Bezahlung ansteht. Maundy, Tributary, Whitstanley, Fibrilation, Factotum, Susquahana, Sommertag. In dieser Hexenküche ist sich alles gleich. Dieses Mal such die Würfel. Vielleicht erwischst du einen Gewinn. Mopery, Summary, Titular, Wisdom, Thaumaturgy, Ficitive, Samoa, und fünf bleiben über. Wenn ich groß bin, werde ich mich ganz für mich sterilisieren lassen. (Ein Ästelchen in den Drüsen ist den Busch schon wert.) Warum besteht er die ganze Zeit über auf Winter? Man kann im Wasser stottern, aber so kann man nicht denken. Nicht denken, aber so, wie sich denken anfühlt. Nicht wissen, sondern die Form des Wissens. Wenn es genug Rosinen gibt, Plattfüße und vergoldete Hornissenköpfe, kann man wünschen, träumen, wie ein Germane herumliegen, obwohl du Ausflüchte machst wie ein Schinken aus Virginia. George! Die Einbildungskraft, die ich benötige, fünf verlorene Tage zu füllen.
    Unterhaltung mit dem flusigen Forrest bei Teddy's:
    »Was schreiben Sie im Moment?«
    »Ich schreibe nichts«, sagte ich. »Ich habe nie etwas geschrieben, und ich werde nichts schreiben.«
    Er runzelte die Stirn und ich hoffte, daß die Lüge wenigstens die Struktur der Wahrheit trüge. Aber wie kann sie das? Das ist der Grund, warum ich seit längerer Zeit außer diesem Journal nichts schreiben kann. Und dank der blinden Sterne, verspüre ich, wie mir auch die Kraft dafür schwindet.
    Welche Tage sind noch aus meinem Leben verschwunden? Nach einer Woche kann ich mich an fünf Tage erinnern. An wie viele Tage wird man sich von einem Jahr nie wieder erinnern?
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    sie?« fragte ich.
    Aber Faust ging vor mir her zwischen den schattenhaften Pressen hindurch. »Hier«, sagte er. »Das willst du doch sehen, oder?«
    Ich ging zu dem Arbeitstisch. Gesprenkeltes Linoleum glitzerte von Bleisplittern.
    »Hier.« Er deutete auf ein seitengroßes Tablett mit Typen mit einem gelben Stecknadelkopf.
    Grau auf Grau erhob sich die Ankündigung:
     
     

 
 
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
    »Aber . . .?«
    »Das ist doch deins, oder? Sein Kichern echote zwischen Dek-kenleitungen.
    »Aber ich habe Calkins keine neuen abgeliefert! Er weiß nicht mal, daß es neue Gedichte gibt!«
    »Vielleicht hat er einfach einen guten Riecher?«
    »Aber ich will das nicht -«
    »Es soll sogar für alle berühmten Persönlichkeiten hier Nachrufe geben.«
    »Ach, komm«, sagte ich. »Laß uns hier weggehen.«
    »Du hast mich doch immer gefragt, wo sie alles drucken . . .«
    Ich wich von der Arbeitsplatte zurück. »Aber ich sehe gar keine Papierrollen. Die Pressen laufen gar nicht. Du behauptest, daß hier jeden Tag eine sechsunddreißig Seiten starke Zeitung herausgebracht wird?«
    Aber Faust ging schon weiter, lachte immer noch leise. Das weiße Haar - Backenbart, Bart und Haupthaar - bedeckte das leuchtende Band um seinen Hals.
    »Joaquim?« rief ich. »Joaquim, wann drucken sie sie denn richtig? Ich meine, hier sieht es aus, als sei niemand hiergewesen seit
     
    *
     
    ging über den Broadway. Der Rauch war so schlimm wie immer - rollte aus den Seitenstraßen, verdunkelte in losen Schichten die Straßen. Einen Block weiter war die Fassade eines Acht- (ich habe