Die Attentäterin

Katzenkopflogo der Sioux Wildcats. Sie hat den Namen schon gehört. Irgendwann in den Nachrichten. Irgendwas über die Militäreinheit einer Native American Nation.
    Sie hat es mit einem richtigen Killer zu tun.
    Einem echten, wahrhaftigen Killer.
    Ja, klar…

8
     
    ::: Metroplex Nord Zentral 19-05-54/10:17:03
    Einschalten, einstöpseln und ab...
    Das muß sein Glückstag sein!
    Logo, er hat all die üblichen Kinkerlitzchen, und heute scheinen sie zur Abwechslung auch mal zu funktionieren - so verflucht unglaublich das auch sein mag, für ihn jedenfalls.
    Seine Cyberaugen der Marke Seretech Evening Shade mit Blitzkompensator und Infrarot-Verstärker übermitteln ihm eine gestochen scharfe Direktansicht von den baufälligen Häusern und verfallenen Bürgersteigen an der Erie Avenue nicht weit von der Giftmüllhalde Frankford Creek. Seine Eyecrafter Opticam- Einheit versorgt ihn mit einem kompletten Diagnosebericht in Gestalt einer Direktsichteinblendung vor seinen Augen. Mit einem leichten Druck auf den Bionome Tridlink-Controller, der an seinen rechten Unterarm geschnallt ist, erweitert er die Einblendung dergestalt, daß sie Daten über den Rest seiner Hardware, sowohl Implantate als auch externe Geräte, einschließt. Die mit einer Datenbuchse gekoppelte Kamera vom Typ Sony CB-5000 in der Halterung auf seinem Helm geht mit einer Flut von Schnee auf Sendung, die ihn blendet, bevor sich das Bild mit kristallklarer Schärfe stabilisiert. Sogar die an seinem rechten Handgelenk befestigte AZT Micro25-Minikamera liefert ein perfektes Bild.
     
    Total verblüfft hebt er den Arm und schwingt ihn herum und nach rechts. Seine optischen Systeme synchronisieren sich mit der Micro25, nur um die Nahaufnahme eines netten Infrarotbildes von Sidewipe hereinzubekommen, dem dämlichen Penner, der den Fuchi-Kurzstreckentransmitter hält, ihn anlächelt und ansonsten einfach nur dämlich aussieht, während er sein ausgiebiges Kratzen im Schritt unterbricht.
    Schwachkopf ignoramus ...
    »Skeeter! Skeeter, komm schon!« ruft J.B. ungeduldig.
    Zum Teufel damit.
    Hauptlinse: Schwenk nach links, ranzoomen, Schärfe regulieren, Nahaufnahme. Die ach so trid-o-genen asiatischen Züge J.B.s kommen gestochen scharf über die eingestöpselte Sony auf seinem Helm und die Optik-Rezeptoren in seinem Schädel: onyxfarbenes asymmetrisch geschnittenes Haar, Ponyfransen über der Braue, eine lange Strähne über der rechten Wange; ein spitzes Elfenohr ist zu sehen; kohlschwarze Augen; kreidebleiche Haut; blutrote Lippen; rote Schlangentätowierung auf der linken Wange.
    Wenn sie sie je in einen regulären Kanal einschleusen können, wird sie tödlich sein. Sie ist auch so schon schlimm genug. Ein echter Schmerz im Hinterausgang!
    »Bin ich drauf?«
    Skeeter zeigt mit dem Finger auf sie - DU BIST DRAUF!
    »Hier spricht Joi Bang von WHAM! Independent News. Ich melde mich hier direkt aus Philadelphia Nord Zentral, wo soeben ein weiteres Opfer in der Serie kannibalistischer Verstümmelungsmorde entdeckt worden ist.«
    Dann rennt sie natürlich wieder herum, rennt direkt aus dem Bild, dreht sich nur noch einmal um und winkt hektisch - komm schon! komm schon! Die ach so trid-o-gene Schnalle steht nie sehr lange still.
     
    Zum Teufel mit ihr. Skeeter hastet vorwärts, spürt ein Zerren rechts an seinem Gürtel. Das kommt nur daher, daß die Weichbirne mit der Fuchi-Transmitterschüssel nicht lange genug aufhören kann, in der Nase zu bohren, um aufzuwachen und den Braten zu riechen.
    Nur ein weiterer beschissener Nachrichtentag, an dem er J.B. hinterherhetzt.
    Drek, verfluchter, zur Hölle mit der verdammten...
    Entschuldigt mein beschissenes Französisch !
     
    19-05-54/10:19:44
    Übersicht: J.B. und ein Minuteman-Cop stehen auf dem Bürgersteig von einem Ring schäbiger Slumbewohner umgeben. Ranfahren, geteilter Schirm, Nahaufnahme und halt. Hauptlinse auf Cop, Direktsicht- Cyberaugen auf J.B.
    »Sie waren der erste Beamte am Fundort?« fragt J.B.
    »Ja«, erwidert der Cop.
    Das sollen Nachrichten sein?
    »Was haben Sie vorgefunden?«
    »Reden Sie mit dem Sergeant.«
    Toll.
    Da brat mir doch einer 'nen verfluchten Chip.
    J.B. lächelt und wirft Skeeter einen Blick zu. Das ist das übliche Signal. Skeeter weiß, was jetzt kommt. Kameras aus, Augen schließen. Er schaltet sogar die Sony auf seinem Helm kurzfristig ab. Als er wieder einschaltet, schwebt eine Wolke aus irgendeinem goldenen Zeug um den Kopf des Cops, in der kleine Lichtfünkchen glitzern. Der