Die Dämonenwache. Kampf um Port Fayt (German Edition)

Bronzestatue. Sie zeigte einen menschlichen Krieger aus dem Dunklen Zeitalter, der mit seinem Speer und heiterer Miene einen Oger aufspießte. Newton zuckte zusammen. Für einen Kunstliebhaber war es vermutlich eine schöne Statue. Für einen Oger hingegen weniger. Allerdings waren die Wyrmwoods noch nie für ihr Taktgefühl berühmt gewesen.
    Newton merkte, dass er wieder die roten Male an seinen Handgelenken rieb, und schob die Hände tief in die Taschen.
    Zwei Schwarzmäntel nahmen Habtachtstellung ein, als der Diener die Stufen vor dem Eingang erklomm. Newton sah an dem Herrenhaus hinauf, ehe er dem Mann folgte. Das Gebäude ragte in den verhangenen Himmel. Es schien zu grübeln. Konnten Gebäude grübeln? Er wusste es nicht. Auf jeden Fall machte es ihn nervös. So viel war sicher.
    «Igitt», sagte Slik. «Das ist der hässlichste Steinhaufen, den ich je gesehen habe.»
    Newton musste zum ersten Mal an diesem Morgen lächeln.
    Die Eingangshalle war düster und so höhlenartig, dass er das Deckengewölbe kaum erkennen konnte. Sie war wie etwas aus einer Ballade über das Dunkle Zeitalter. Sanft leuchtende Kristalllüster hingen hoch über ihren Köpfen. Und jeder Millimeter Wandfläche war mit düsteren Porträts längst verstorbener Wyrmwoods behängt. Ihre Schritte klackten auf dem schwarzen Marmorboden und erzeugten ein lautes Echo.
    «Warten Sie bitte hier», sagte der Diener und verschwand über eine breite mit Teppich ausgelegte Treppe.
    Slik pikste Newton in den Nacken.
    «Ich frage nur aus Neugierde, aber wie wollen Sie sich eigentlich aus dieser Sache rausreden?»
    «Es wird schon alles gutgehen.»
    Newton war keineswegs sicher, dass alles gutgehen würde.
    «Wenn Sie meinen», sagte Slik aufgekratzt. «Ich bin sicher, der Gouverneur hat vollstes Verständnis für Sie. Es ist ja auch zu schade, dass Sie die alte Hexe nicht erwischt haben. Und die Schäden am Schiff waren einfach nur Pech. Und das Feuerwerk und die Störung der Feier. Aber Ihnen fällt bestimmt etwas ein.»
    Newton biss sich auf die Lippe. Der Feenmann machte die Angelegenheit nicht unbedingt leichter, aber es fühlte sich trotzdem gut an, jemanden dabeizuhaben. Selbst wenn es jemand wie Slik war.
    Er dachte an den Mann, den er gleich treffen würde. Eugene Wyrmwood, den Direktor der Gargoyle-Handelsgesellschaft und seit gestern Morgen Gouverneur von Port Fayt. Die drei Handelsgesellschaften, Gargoyle, Reverentia und Morgenstern, teilten sich die Herrschaft über Fayt schon länger, als sich irgendjemand erinnern konnte. Sie schwangen abwechselnd das Zepter und gaben die Macht jedes Jahr zu Beginn des Festivals des Meeres weiter.
    Es war ein alter Brauch, dass die Gesellschaft des nächsten neuen Gouverneurs für die Feierlichkeiten aufkam, um ihre Großzügigkeit und ihren gewaltigen Reichtum zu bekunden. Was bedeutete, dass es keine gute Idee war, auf dem Großen Seefest für Unruhe zu sorgen. Und die Tatsache, dass es innerhalb der Gesellschaften keinen wohlhabenderen und besser vernetzten Mann gab als Eugene Wyrmwood, machte die Sache nicht besser.
    Natürlich hatte Newton keine
Angst
. Aber möglicherweise war er ein kleines bisschen
besorgt
.
    Der Diener tauchte oben an der Treppe wieder auf.
    «Der Gouverneur wird Sie jetzt empfangen.»
    Newton atmete tief durch.
    «Tu mir einen Gefallen und halte dabei den Mund, ja?», murmelte er.
    Slik prustete verächtlich.
     
    Gouverneur Eugene Wyrmwood wandte ihnen den Rücken zu. Sein ölig-blauer Morgenmantel schimmerte wie die Haut einer merkwürdigen Meereskreatur, und er blickte durch ein riesiges Aussichtsfenster im rückwärtigen Teil seines Arbeitszimmers, vor dem sich tief unten die glitzernde Weite des Elfenbeinmeeres erstreckte.
    Aus einer Pfeife, die der Gouverneur in der Hand hielt, drifteten dünne, purpurrote Rauchschwaden gemächlich zur Decke. Scrubbs’ Purpurea Tabak, vermutete Newton. Das edelste Kraut, das für Geld zu haben war.
    Mit einem matten Lächeln wandte sich der Gouverneur zu seinen Besuchern um, und Newton sah, dass er blass und angespannt wirkte. Auf den offiziellen Fotos war Eugene Wyrmwood ein junger Mann mit forschem, arrogantem Auftreten, grimmigem Blick und glänzenden schwarzen Haaren. Im wirklichen Leben war er ein gutes Stück älter, hatte sanfte Augen und graues Haar, das sorgfältig über eine kahle Stelle gekämmt war. Er sah aus wie ein Mann, der sich danach sehnte, die Füße hochzulegen.
    «Guten Morgen, Mr. Newton. Nur herein, nur herein. Es