Die Delegation

Titel: Die Delegation Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Rainer Erler

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Ihnen gesehen habe… Ich würde sagen: Sie sind nicht gerade unvermögend.«
    »Stimmt – that’s right!« Selbstgefälliges Lächeln. Ein völlig verwandelter Mensch – wenn ich an unsere Begegnung in München denke, an die Situation in Hamburg. Jede Mannschaft ist auf ihrem eigenen Territorium unschlagbar, glaubt es zu sein.
    »Warum, Mister Wingard, warum dann diese Feilscherei um tausend Dollar hin und her…?«
    »Just for fun – aus Spaß!«
    Gut. Aber es war natürlich mehr als nur ein Spiel: Selbstbestätigung, Zweikampf, siegreich bleiben… »Und noch etwas.« Wingard hielt vor einem mexikanischen Restaurant, wir waren seine Gäste. »Je mehr Sie bezahlen müssen für eine Ware, die nicht so recht zu taxieren ist, desto mehr ist sie Ihnen auch wert.«

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    Fahrt durch die Wüste.
    Der Interstate Highway von Los Angeles über Pasadena nach Phoenix/Arizona ist breit, bequem und stark befahren. Aber Roczinski war damals mit seinem Mietwagen über Cadiz gekommen, ein immenser Umweg. Warum? Sie ist nicht schlecht, diese Straße, aber sie führt in unzähligen Kurven über das Gebirge, dann folgt sie der alten Eisenbahnlinie am Rande der Wüste und überquert bei Needles den Colorado. Wir verglichen die Fotos: Wo hatte der Rufer in der Wüste gesessen? – Ist das heute noch wichtig? Cadiz hat zwei Motels und drei Tankstellen – nicht nur eine, wie Roczinski behauptet. Auch ich bezahlte mit Kreditkarten. Ohne Schwierigkeiten! Widersprüche?
    Gestern in Santa Monica kam ein Mädchen aus einem Lokal, aus einer dieser buntgestrichenen Holzbuden, die dicht an dicht auf der Landungsbrücke kleben wie Seevogelnester. Sea Food – Fische, Krabben, Krebse direkt ab Erzeuger. Sie kam da heraus und rannte mit ihrem Begleiter an den zweihundert Männern vorbei, die am Rande dieser Brücke standen, die weit hineinragt in den Pazifik. In Reih und Glied stehen sie da, unbeweglich, zehn Stunden am Tag, schweigend, und hängen ihre Angeln in den gar nicht immer so stillen Ozean. Es war ein stürmischer, trüber Tag – ganz unkalifornisch. Das Wasser klatschte gegen die tausend Pfähle und spritzte durch die Bohlen. Ihre schwarzen Haare wehten. An einem Band, im Nacken gehalten, flatterte ein mexikanischer Hut. Sie hüpfte übermütig wie ein Clown und ging dicht an mir vorbei, sehr dicht, wir berührten uns fast. Und ich hätte sie fragen müssen, nur leise fragen: Heißen Sie Jessica und haben Sie mal drei Tage mit einem gewissen Roczinski geschlafen…? Aber ich habe sie nicht gefragt. Es gab auch keinen Zweifel. Dieser unendlich breite Mund, fest zusammengepreßt, die lustigen Augen mit den überlangen, angeklebten Wimpern, dieser spöttische Blick, der mich traf, der mich zur Seite scheuchen sollte, wo ich doch im Weg stand wie einer dieser riesigen Pfosten, die das Befahren der Brücke verhindern sollen. Ich habe nicht gefragt. Und diese Frage hätte sie bestimmt nicht glücklich gemacht – von ihrem Begleiter ganz zu schweigen.
    Und was wäre schon gewonnen gewesen, wenn sie erstaunt stehengeblieben wäre und geantwortet hätte: Na, hören Sie mal, was geht Sie das an? Gut, ja, das war ich – aber woher zum Teufel wissen Sie das?
    Dann hätte ich sagen müssen: Ganz einfach, ich habe Sie wiedererkannt. Ich habe Sie in einem Film gesehen, Sie feierten mit ihm eine Schwarze Messe am Strand, ein kosmischer Kristall versank damals im Meer.
    Und Sie trugen diesen gleichen Hut und eine leuchtendgelbe Bluse, die war über der Brust geknotet. Und der Knoten hatte sich gelöst bei diesem ekstatischen Tanz, und dann haben Sie dieses dünne, durchsichtige Stück Stoff einfach in die Luft geworfen, in den Wind, und es ist davongeflattert über den Strand, wie ein entflohener Drachen.
    Und dann haben Sie erschreckt in die laufende Kamera geblickt und mit den Händen Ihre winzigen Brüste bedeckt. Ein Knabe, der eine Clownsgrimasse zog, halb lachend, halb weinend.
    War sie es wirklich?
    Was hätte sie schon über diese drei Tage zu berichten gewußt, wenn sie es war? Was interessieren uns die Bettqualitäten des Herrn Roczinski!
    Vielleicht hätte sie mich auch nur verwundert angesehen. Ein Film am Strand! Ja, das ist möglich, kann gut sein, das ist mein Job, müssen Sie wissen, ich bin Modell und bekomme zweihundert Dollar pro Tag, wenn ich vor der Kamera stehe. Hollywood ist um die Ecke!
    Und ich hätte weitererzählt, und sie wäre ernst geworden: Wie, er ist tot? Will ist tot, Will Roczinski, mein Gott, wie