Die dunklen Wasser von Aberdeen: Roman (German Edition)

den Betonboden troff.
    »Das ist nur deine Schuld!« Er spuckte aus, angewidert vom Geschmack ihres Blutes. »Du bist schuld, dass ich ihm wehgetan habe!«
    Eine Stiefelsohle traf Jackies Magengrube mit solcher Wucht, dass ihr Oberkörper vom Boden hochschnellte. Sie stieß einen erstickten Schrei aus, als der Schmerz wie ein Feuerbrand durch ihren Bauch schoss.
    »Du bist genau wie alle anderen!«
    Wieder ein Stiefeltritt, diesmal in die Rippen.
    Martin schrie jetzt. »Es wäre alles gut geworden! Du hast alles kaputtgemacht!«
    Dann flog die Tür mit einem Knall auf.
    Logan stürmte in die düstere Baracke. Im schwachen Schein der am Boden liegenden Taschenlampe erfasste er die ganze Szene: Constable Watson, die halb nackt auf der Seite lag, die Augen vor Schmerz zusammengekniffen; Jamie McCreath, der mit blutigem Gesicht rückwärts krabbelte; Martin Strichen, den Fuß mit dem schweren Stiefel zum nächsten Tritt erhoben.
    Strichen fuhr herum und erstarrte. Im nächsten Moment warf Logan sich auf ihn und riss ihn mit sich. Beide krachten gegen die hintere Wand. Eine Faust streifte Logans Schläfe, während ein schrilles Kreischen ihm in den Ohren dröhnte. Logan, der wenig Interesse an einem fairen Faustkampf hatte, setzte lieber gleich ein Stockwerk tiefer an und rammte Martin Strichen die Faust zwischen die Beine.
    Der Hüne schnappte nach Luft, taumelte rückwärts, während er sich mit einer Hand die Weichteile hielt, und wurde schlagartig aschfahl im Gesicht. Dann krümmte er sich und begann sich die Seele aus dem Leib zu speien.
    Logan wartete nicht, bis er fertig war, sondern packte ihn am Schopf und schleuderte ihn gegen die Betonwand. Martins Kopf schlug mit dumpfem Krachen auf. Die Erschütterung war so heftig, dass der verschimmelte Aktkalender von seinem Nagel an der Wand sprang. Mit blutüberströmtem Gesicht wankte Strichen ein paar Schritte zurück, bis Logan seinen Arm packte und ihn hinter dem Rücken verdrehte.
    Strichen fuhr einen massigen, knochigen Ellbogen aus und traf Logan direkt unterhalb der Rippen. Ein wahnsinniger Schmerz zuckte durch seine vernarbten Eingeweide. Zischend sog er die Luft durch die zusammengebissenen Zähne ein und sackte zu Boden.
    Strichen stand wankend in der Mitte der Hütte. Ächzend wischte er sich das Blut aus dem Gesicht. Und dann stürzte er sich mit einem Satz auf Jamie McCreath, packte ihn mit einer Hand an der Brust seines Schneeanzugs, schnappte mit der anderen die Reisetasche und rannte hinaus in den Schnee.
    Logan hievte sich auf die Knie hoch. In dieser Stellung verharrte er einen Moment lang schwer atmend und hielt sich den Bauch, als fürchte er, seine Eingeweide könnten herausfallen. Schließlich gelang es ihm, ganz aufzustehen, und er lief taumelnd zur Tür.
    An der Schwelle hielt er inne. Er konnte Watson unmöglich so zurücklassen. Also wankte er zurück zu der Stelle, wo sie im Schein der Taschenlampe am Boden lag. Feuerrote Striemen begannen sich auf ihrem Bauch und ihren Beinen abzuzeichnen, und aus zwei Bisswunden in den Oberschenkeln lief das Blut. Er spürte, wie die Rippen sich unter ihrer Haut hin und her bewegten, als er ihr die Hände losband und ihr half, sich aufzusetzen.
    »Sind Sie okay?«, fragte er, während er ihr den Knebel aus dem Mund zog. Die Haut um ihren Mund herum war rot und aufgescheuert.
    Jackie spuckte einen durchweichten Stofffetzen auf den Boden und hustete, nur um gleich darauf vor Schmerzen das Gesicht zu verziehen. Sie hielt sich die gebrochenen Rippen. »Los!«, stieß sie zischend hervor. »Schnappen Sie sich das Schwein!«
    Logan legte ihr seinen Mantel um die nackten Schultern und wankte durch die Tür der Baracke hinaus in den Schnee.
    Die zuckenden Lichtkegel von Taschenlampen säumten den Rand des Steinbruchs, und Hundegebell hallte von den künstlichen Klippen wider. Von Süden her rückten weitere Helfer mit Taschenlampen an. In ihrem Lichtschein funkelten die Schneeflocken wie Feuer, das vom Himmel fiel.
    Eine Gestalt blieb schlitternd stehen, keine sechzig Meter von Logan entfernt.
    Strichen.
    Er drehte sich um, das zappelnde Kind mühsam in der Hand haltend, und sah sich verzweifelt nach einem Fluchtweg um, sein Gesicht angestrahlt von den hin und her schwenkenden Lichtkegeln der Taschenlampen.
    »Komm her, Martin«, rief Logan, während er durch den Schnee auf ihn zuhumpelte und sich mit einer Hand den höllisch brennenden Bauch hielt. »Es ist vorbei. Du kannst nirgendwohin fliehen. Dein Bild ist