Die Endlichkeit des Lichts

Körper inmitten dichter Leere im Raum. Gute Nacht, Damen! Gute
Nacht, süße Damen! Die Frauen bewegten sich auf ihn zu. Er war das schwarze
Loch. Er zog Materie an. Er war der Zeuge. Er hatte die Geburt des Nichts
bewiesen.
    Im Moment dieser Erkenntnis gewann die
Welt wieder an Größe, und erschrocken erblickte er Vera Alberts fleischige
Lippen, die unverständliche Dinge stammelten. Verna Albrecht umhüllte ihn in
plötzlicher Formlosigkeit, Verna, die die Gabe besaß, Menschen verschwinden und
auferstehen zu lassen.
    »Wo sind Sie?« rief ihre Stimme, die
sich aufrichtete und den Raum ausfüllte wie sonst den Fernseher. »Hallo? Alakar
Macody?«
    Sofort fiel ihm seine Million ein. Eine
Million, eine Vorstellung, die Realitäten nach sich zog, postlagernd in Erma
Zoffis kleiner Amtsstube, bestaunt von den Bewohnern des Ortes. Er war der
Gewinner. Er mußte sich wie der Gewinner benehmen. Zornig befahl seine
Mitkandidatin: »Nun kommen Sie schon, Al-kalar!«
    »Alakar!« verbesserte Verna, ohne ihn
anzusehen. Sie holte einen Stapel Blöcke aus der Garderobe, löschte das Licht
und machte eine auffordernde Geste zur Treppe. Er versuchte einen Schritt,
zwei, aber als sie den Aufgang zum Studio betraten, lief er beinah in einen
Spiegel. Verna im Spiegel und Vera im Spiegel, sie spazierten durch das Gegenuniversum,
glatt und flach. An ihrer Seite jedoch schritt, größer und schöner denn je,
Alakar, der sich in Antonio zurückverwandelt hatte. Überraschenderweise
funkelte er wie ein Prisma und trug den Ausdruck im Gesicht, den er stets
anlegte, wenn er Gott gewesen war und einen Menschen erfunden hatte. Eine Frau,
die Frau. Die Schwester der Schleier in den Eiben.
     
    Einmal hatten fremde Leute Anne Sexton
in einem Bostoner Rinnstein gefunden. Sie hatten Pulse gefühlt, Lider
hochgezogen und das Weiße in Anne Sextons Augen gesehen. Blackout, Absence, die
harmlose Schwester der Psychose. Verna wußte, wie das war. Auf den Boden des
Meeres sinken, friedlich sein, ein eigenartiger Zustand. Diesmal schien sie
jedoch nur ihre Sehkraft eingebüßt zu haben, kein Licht, keine Konturen. Ein
Aneurysma, womöglich ein Gehirninfarkt. Blind wie eine Kaulquappe tastete sie
sich voran, es stimmte, sie war todkrank, denn niemand war mehr zu sehen, nicht
Alakar Macody, der neben ihr im Studio stehen mußte, noch Vera Albert oder die
Glückskäfer, die vor dem Emblem viel Wind produzierten. Über dem Hintern
klaffte die Naht von Annetts Kostüm, Verna konnte das spüren, obwohl es ihr
unerklärlich war. Einen Sinn verloren und gegen einen anderen eingetauscht. Sie
war wie Anne Sexton. Verrückt.
    Während sie die Begrüßungsmoderation
vom Teleprompter ablas, wußte Verna, daß sie mit einem Schmetterlingsmal auf
der Stirn im Rinnstein enden würde. Doch im Unterschied zu Anne Sexton würde es
niemanden interessieren, was mit Verna Albrecht geschah. Jemand sprach, ein
Sprint, und je schneller sie wurde, um so schneller wurde der Teleprompter, der
auf die Geschwindigkeit ihrer Stimme reagierte wie ein abgerichteter Hund. Das
Publikum klatschte, für kurze Zeit war ihr unklar, warum, dann aber erinnerte
sie sich an den Glückspilz, den Millionenmacher. Fredo, ihr
Lieblingskameramann, zwinkerte mit Augen wie Eiswasser, und die goldfarbenen
Rüschen der Glückskäfer reflektierten das Glitzern seiner Pupillen.
    »Alakar!« zischelte ihr Manasse aus der
Kulisse zu.
    »Alakar!« wiederholte Verna und holte
den Zettel mit der ersten Tausend-Mark-Frage aus dem Umschlag. »Legen wir los:
Ihre Frage. Nehmen wir an, Sie stehen Ende Mai an einer Böschung und entdecken
zu Ihren Füßen einen etwa fünf Zentimeter großen, ungestielten, schüsselförmigen
Fruchtkörper! Farbe leuchtend Orange, Rand wellig, Fleisch dünn und wachsartig.
Um welchen Pilz handelt es sich dem Augenschein nach? Bitte auch die
lateinische Bezeichnung!«
    Warum sah sie nichts und konnte
trotzdem lesen? Alakar schien sich das auch zu fragen und bedachte sie mit
einem herausfordernden Blick. Außen schön, innen giftig, und aus der inneren
Giftigkeit heraus beobachtete er, was sie mit ihren Händen tat.
    »Gemeiner Orange-Becherling«, sagte er
tonlos, als hätte sie ihn beleidigt. »Aleuria aurantia!«
    Ohne Grund war sie gedemütigt. Das
Emblem bebte, die Band produzierte den obligatorischen Tusch. Hektisch brachte
Manasse, der im praktischen Teil den Assistenten spielte, auf einem verdeckten
Tablett die Prüfpilze herein. Vera Albert bewegte sich, gleich, dachte