Die Endlichkeit des Lichts

da. Sekundenlang dachte Verna, Izzy, der lebende Tote, wäre auferstanden.
Beine, die immer aussahen, als wollten sie weglaufen. Aber der Mann war nicht
Izzy.
    Nur ist er auch nicht Manasse. Er ist
größer, und die Augen sind sonderbar blau. Dieser Mann, der in der Tür stand,
starrte sie an, als würde er sie erkennen. Sein Gesicht hatte sich in ihr
Gesicht gefressen und überlagerte es. Da, wo ihr Gesicht schon immer am
dünnsten gewesen war.
     
    Ich habe keinerlei Illusionen mehr über
die Liebe, dachte Alakar Macody, als er Verna Albrecht erkannte, die neben
einer aggressiven Frau in mittleren Jahren stand und schwankte. In Büchern
hatte er über schwankende Menschen gelesen und sie als Metapher abgetan, die
auf der überreizten Phantasie unsicherer Autoren beruhte. Darauf oder auf
blanker Einfallslosigkeit. Aber Verna Albrecht schwankte wirklich. Obwohl sie
die Füße fest in den Boden des sonderbar muffigen Flurs gestemmt hatte,
wackelte sie hin und her, und die Halogenspots an der Decke wackelten mit.
    Fast schien es, als würde Verna sich
einer Umarmung entziehen, nur konnte er sich nicht vorstellen, daß die
amusische Frau neben ihr versucht hatte, sie zu küssen. Aber vielleicht war
diese dicke Frau in Verna Albrecht verliebt und in ihrem Wahn anspruchslos wie
der Kuhröhrling, dessen Vermehrung vorwiegend in düsteren Mooren stattfand.
Häufig verwuchsen die Stiele miteinander, und das fade Fleisch der älteren
Pilze stellte sich meist als madenzerfressen heraus.
    Eine Garderobentür und eine gemutmaßte
Umarmung — sei aufmerksam, dachte Alakar Macody, sei lyrisch. Aber Kuhröhrlinge
fielen ihm zur Liebe ein, und deshalb wehrte die Liebe sich. Als die Frau mit
dem Ausschlag einen rabiaten Ausfallschritt in Vernas Richtung machte, zuckte
sie zurück, und er taxierte sie. Sie war kleiner, als er sie sich vorgestellt
hatte, in gewisser Weise dimensionslos, und sie sah ängstlich aus wie ein Kind,
obwohl ihr Gesicht doch im Fernsehen das Bild füllte. Ihr Kleid hatte die Farbe
unreifer Limonen und ließ sie ungesund aussehen. Für wenige Sekunden bewegten
sich die dicke Frau und Verna nicht, Hände hingen in stickiger Luft, und beide
sahen ihm entgegen, als erwarteten sie etwas von ihm. Sicher sollte er etwas
sagen.
    »Die schritt zwischen Veilchen und
Veilchen«., sagte er
also halblaut. Er konnte nichts dagegen tun. Die Lyrik war nicht weniger
gefährlich als die Liebe, immer schnappte sie hinterrücks zu. Gern hätte er
gewußt, was Verna Albrecht in ihm sah. Einen Kuhröhrling-Kenner? Den Erbauer
von Steinhaufen für Feuersalamander, die Steinhaufen haßten? Wie Nebel hüllten
ihn ihre Blicke ein, umschlossen Arme und Hände, bis er sich nicht mehr bewegen
konnte.
    »Legt Weiß licht in Falten um sich her,
in Falten «, sagte er,
weil keins seiner eigenen Gedichte ihm einfiel. Es war, als wären sie in ein
schwarzes Loch gefallen. Die Leere im Kosmos, kein Schimmer ihres Lichts, der
uns erreicht, und ihre Wirkung spüren wir doch.
    »Sie sind Alakar Macody«, sagte Verna
mit einer Stimme, die ebenfalls kleiner war als die im Fernsehen, »das schließe
ich daraus, daß Sie gerade gedichtet haben!«
    Die andere Frau fuhr herum und musterte
ihn aus schlitzartigen Augen.
    » Ash-Wednesday«, sagte Alakar.
    »Aschermittwoch?«
    »Ja, es ist ein... Gedicht!«
    »Dann hoffen wir«, sagte Verna, »daß es
nicht von Pilzen handelt. Heben Sie sich ein bißchen Munition für die Sendung
auf.«
    In Alakars Innerem begann der
Gravitationskollaps, den Alwin als die größte physikalische Entdeckung seit der
Erfindung des Rades gepriesen hatte. Seit der Erfindung der Schrift,
widersprach Batman, und Alwin lachte, voller Ekel. Weil Philosophie wie die
Physik etwas war, was nur absolut funktionierte, hatte Alakar die Philosophie
inzwischen als Teilmenge gestrichen. System blieb System. Darum waren Menschen
auch unfähig zu teilen.
    »Das ist Vera Albert«, sagte jemand.
»Seltsame Namensähnlichkeit, was?« Die schwankende Verna mußte getrunken haben.
Als ihre Hand sich auf seinen Arm legte, begann der Arm zu brennen, das Brennen
stieg in seinen Kopf, und aus der klaffenden Schädelhöhle ergossen sich
Halbsätze. Gedichte, die er für andere Zusammenhänge gesammelt hatte, auch ein
paar Namen von Pilzen und eigenartigen Tieren. Viel zu schnell brauchte sich
der Brennstoffvorrat auf, der sein Gravitationsfeld in Schach hielt. Sein
Inneres stürzte in sich zusammen. Immer kleiner wurde er, zu einem
punktförmigen