Die Gedichte

Schafft die Verwandtschaft
mit der reinen, sich weigernden Schale,
mit dem Saft, der die Glückliche füllt!

    XVI
    Du, mein Freund, bist einsam, weil … .
Wir machen mit Worten und Fingerzeigen
uns allmählich die Welt zu eigen,
vielleicht ihren schwächsten, gefährlichsten Teil.

    Wer zeigt mit Fingern auf einen Geruch? –
Doch von den Kräften, die uns bedrohten,
fühlst du viele … Du kennst die Toten,
und du erschrickst vor dem Zauberspruch.

    Sieh, nun heißt es zusammen ertragen
Stückwerk und Teile, als sei es das Ganze.
Dir helfen, wird schwer sein. Vor allem: pflanze

    mich nicht in dein Herz. Ich wüchse zu schnell.
Doch meines Herrn Hand will ich führen und sagen:
Hier. Das ist Esau in seinem Fell.

    XVII
    Zu unterst der Alte, verworrn,
all der Erbauten
Wurzel, verborgener Born,
den sie nie schauten.

    Sturmhelm und Jägerhorn,
Spruch von Ergrauten,
Männer im Bruderzorn,
Frauen wie Lauten …

    Drängender Zweig an Zweig,
nirgends ein freier … .
Einer! O steig … o steig …

    Aber sie brechen noch.
Dieser erst oben doch
biegt sich zur Leier.

    XVIII
    Hörst du das Neue, Herr,
dröhnen und beben?
Kommen Verkündiger,
die es erheben.

    Zwar ist kein Hören heil
in dem Durchtobtsein,
doch der Maschinenteil
will jetzt gelobt sein.

    Sieh, die Maschine:
wie sie sich wälzt und rächt
und uns entstellt und schwächt.

    Hat sie aus uns auch Kraft,
sie, ohne Leidenschaft,
treibe und diene.

    XIX
    Wandelt sich rasch auch die Welt
wie Wolkengestalten,
alles Vollendete fällt
heim zum Uralten.

    Über dem Wandel und Gang,
weiter und freier,
währt noch dein Vor-Gesang,
Gott mit der Leier.

    Nicht sind die Leiden erkannt,
nicht ist die Liebe gelernt,
und was im Tod uns entfernt,

    ist nicht entschleiert.
Einzig das Lied überm Land
heiligt und feiert.

    XX
    Dir aber, Herr, o was weih ich dir, sag,
der das Ohr den Geschöpfen gelehrt? –
Mein Erinnern an einen Frühlingstag,
seinen Abend, in Rußland – , ein Pferd …

    Herüber vom Dorf kam der Schimmel allein,
an der vorderen Fessel den Pflock,
um die Nacht auf den Wiesen allein zu sein;
wie schlug seiner Mähne Gelock

    an den Hals im Takte des Übermuts,
bei dem grob gehemmten Galopp.
Wie sprangen die Quellen des Rossebluts!

    Der fühlte die Weiten, und ob!
Der sang und der hörte – , dein Sagenkreis
war in ihm geschlossen.
Sein Bild: ich weih’s.

    XXI
    Frühling ist wiedergekommen. Die Erde
ist wie ein Kind, das Gedichte weiß;
viele, o viele … . Für die Beschwerde
langen Lernens bekommt sie den Preis.

    Streng war ihr Lehrer. Wir mochten das Weiße
an dem Barte des alten Manns.
Nun, wie das Grüne, das Blaue heiße,
dürfen wir fragen: sie kanns, sie kanns!

    Erde, die frei hat, du glückliche, spiele
nun mit den Kindern. Wir wollen dich fangen,
fröhliche Erde. Dem Frohsten gelingts.

    O, was der Lehrer sie lehrte, das Viele,
und was gedruckt steht in Wurzeln und langen
schwierigen Stämmen: sie singts, sie singts!

    XXII
    Wir sind die Treibenden.
Aber den Schritt der Zeit,
nehmt ihn als Kleinigkeit
im immer Bleibenden.

    Alles das Eilende
wird schon vorüber sein;
denn das Verweilende
erst weiht uns ein.

    Knaben, o werft den Mut
nicht in die Schnelligkeit,
nicht in den Flugversuch.

    Alles ist ausgeruht:
Dunkel und Helligkeit,
Blume und Buch.

    XXIII
    O erst dann , wenn der Flug
nicht mehr um seinetwillen
wird in die Himmelstillen
steigen, sich selber genug,

    um in lichten Profilen,
als das Gerät, das gelang,
Liebling der Winde zu spielen,
sicher, schwenkend und schlank, –

    erst, wenn ein reines Wohin
wachsender Apparate
Knabenstolz überwiegt,

    wird, überstürzt von Gewinn,
jener den Fernen Genahte
sein , was er einsam erfliegt.

    XXIV
    Sollen wir unsere uralte Freundschaft, die großen
niemals werbenden Götter, weil sie der harte
Stahl, den wir streng erzogen, nicht kennt, verstoßen
oder sie plötzlich suchen auf einer Karte?

    Diese gewaltigen Freunde, die uns die Toten
nehmen, rühren nirgends an unsere Räder.
Unsere Gastmähler haben wir weit – , unsere Bäder,
fortgerückt, und ihre uns lang schon zu langsamen Boten

    überholen wir immer. Einsamer nun auf einander
ganz angewiesen, ohne einander zu kennen,
führen wir nicht mehr die Pfade als schöne Mäander,

    sondern als Grade. Nur noch in Dampfkesseln brennen
die einstigen Feuer und heben die Hämmer, die immer
größern. Wir aber nehmen an Kraft ab, wie Schwimmer.

    XXV
    D ich aber will ich nun, Dich , die ich kannte
wie eine Blume, von der ich den Namen nicht