Die Hyperion-Gesänge

Wolfsjunges, damit sie unser Innerstes zerfleischen können. Welches andere Geschöpf auf Gottes weiter Welt würde die Erinnerung an dich, seit neunhundert Jahren zu Staub zerfallen, mit sich herumschleppen und sich davon verzehren lassen, während die Schwindsucht dasselbe Ziel mit ihrer mühelosen Gründlichkeit verfolgt?
    Worte bestürmen mich. Beim Gedanken an Bücher empfinde ich Qualen. Dichtung hallt in meinem Kopf wider, und stünde es in meiner Macht, sie zu verbannen, täte ich es unverzüglich.
    Martin Silenus: Ich höre dich an deinem lebenden Kreuz der Dornen. Du singst Dichtung als ein Mantra und fragst dich dabei, welcher danteske Gott dich an diesen Ort verbannt hat. Einst – ich war im Geiste dabei, als du deine Geschichte den anderen erzählt hast – hast du gesagt: »Um Dichter, ein wahrer Dichter, zu werden, wurde mir klar, musste man zum Avatar der Inkarnation der Menschheit werden. Den Mantel der Poesie zu akzeptieren heißt, das Kreuz des Menschensohnes zu tragen, die Geburtswehen der Seelenmutter der Menschheit zu erleiden. Ein wahrer Dichter zu sein heißt, Gott zu werden.«
    Nun, Martin, alter Kollege, alter Kumpel, du trägst das Kreuz und erleidest die Wehen, aber bist du dem Gottsein damit näher gekommen? Oder kommst du dir nur wie ein armer Narr vor, dem ein drei Meter langer Stachel durch die Eingeweide gebohrt wurde und der nun kalten Stahl spürt, wo die
Leber sein sollte? Es schmerzt, oder nicht? Ich spüre deinen Schmerz. Ich spüre meinen Schmerz.
    Letztendlich spielt es nicht die geringste Rolle. Wir haben geglaubt, wir sind etwas Besonderes, würden unsere Wahrnehmung auftun, unsere Empfindungen schmieden, den Kessel geteilten Leids auf die Tanzfläche der Sprache ergießen und dann versuchen, ein Menuett aus all dem chaotischen Leid zu machen. Es spielt nicht die geringste Rolle. Wir sind keine Avatare, keine Söhne von Göttern oder Menschen. Wir sind nur wir selbst, kritzeln unsere Täuschungen allein, lesen allein und sterben allein.
    Es tut gottverdammt weh. Der Brechreiz ist konstant, aber das Würgen fördert neben Galle und Schleim auch Fetzen meiner Lunge nach oben. Aus irgendwelchen Gründen ist es schwer, diesmal vielleicht noch schwerer. Das Sterben sollte eigentlich leichter werden, wenn man Übung hat.
    Der Brunnen auf der Piazza teilt seine idiotischen Laute der Nacht mit. Irgendwo da draußen wartet das Shrike. Wenn ich Hunt wäre, würde ich sofort aufbrechen – den Tod umarmen, wenn der Tod seine Umarmung darbietet – und es hinter mich bringen.
    Aber ich habe es ihm versprochen. Ich habe Hunt versprochen, dass ich es versuchen würde.
     
    Ich kann die Megasphäre oder Datensphäre nicht erreichen, ohne dieses neue Ding zu passieren, das ich inzwischen als Metasphäre betrachte, und dieses Ding macht mir Angst.
    Hier herrschen weitgehend Weite und Leere, die sich sehr von den urbanen Analogielandschaften der Datensphäre des Netzes und den Biosphärenanalogons der Megasphäre des Core unterscheiden. Hier ist alles unruhig. Voll seltsamer Schatten und in Bewegung befindlicher Massen, die nichts mit den Intelligenzen des Core zu tun haben.

    Ich bewege mich rasch auf die dunkle Öffnung zu, die ich als primäre Farcasterverbindung zur Megasphäre sehe. (Hunt hat recht gehabt: Es muss irgendwo auf der Nachbildung der Alten Erde einen Farcaster geben – schließlich sind wir per Farcaster hergekommen. Und mein Bewusstsein ist ein Phänomen des Core.) Demnach ist dies meine Lebenslinie, die Nabelschnur meiner Persönlichkeit. Ich trudle in den kreisenden schwarzen Wirbel wie ein Blatt in einem Tornado.
    Etwas stimmt nicht mit der Megasphäre. Kaum dass ich herauskomme, spüre ich den Unterschied. Lamia hatte die Umwelt des Core als emsige Biosphäre des KI-Lebens wahrgenommen: Wurzeln der Intelligenz, fruchtbare Datenböden, Ozeane von Verbindungen, Atmosphäre des Bewusstseins und das summende, unablässige Hin- und Herbewegen von Aktivität. Jetzt ist diese Aktivität falsch, nicht kanalisiert, wahllos. Gewaltige Wälder des KI-Bewusstseins wurden niedergebrannt oder beiseitegefegt. Ich spüre gewaltige Kräfte in Opposition, Gezeitenwogen von Konflikten, die außerhalb der abgeschirmten Reisewege der Hauptarterien des Core tosen.
    Es ist, als befände ich mich in einer Zelle meines eigenen sterbenden, todgeweihten Keats-Körpers und würde die Tuberkulose zwar nicht verstehen, aber spüren, wie sie die Homeostasis zerstört und ein geordnetes internes