Die Kanonen von Navarone

Hintergrund … grollende Zustimmung. »Wir möchten dann den Witzbold mitnehmen, der sich dies ausgedacht hat, und ihn dreitausend Meter über Navarone auskippen, aber ohne Fallschirm.«
    »So schlimm war's, Bill?«
    »So schlimm, jawohl, Sir. Hatten gar keine Chance. Ganz offen gesagt: absolut keine. Zunächst mal war das Wetter gegen uns – die Herrschaften in der Wetterbude waren wieder so im Recht wie meistens.«
    »Hatten klare Sicht angesagt?«
    »Ja-a. Klare Sicht. Dabei hatten wir überm Ziel 10/10 Bewölkung«, antwortete Torrance erbittert. »Mußten auf fünfhundert Meter 'runter. Aber das blieb sich egal. Um da 'ranzukommen, hätten wir nämlich viel tiefer gehen müssen: bis auf tausend Meter unter den Meeresspiegel, und dann von unten 'rauffliegen – die überhängende Klippe deckt ja das Ziel vollkommen ab. Hätten ebensogut 'ne Wucht Flugblätter abwerfen können und sie auffordern, ihre verdammten Geschütze selbst kaputtzuschlagen … Außerdem haben sie jedes zweite Flakgeschütz von Südeuropa auf diesen schmalen Sektor von 50 Grad konzentriert – also den einzigen Weg, auf dem das Ziel angeflogen werden kann, wenigstens ungefähr. Russ und Conroy kriegten beim Anflug ein Feuer, da war alles dran! Sind nicht mal bis zum Hafen gekommen … hatten überhaupt keine Chance.«
    »Ich weiß, ich weiß.« Der Kommodore nickte ernst. »Wir haben's gehört, Funkempfang war gut … Und McIlveen ist schon gleich hinter Alexandria abgestürzt?«
    »Ja-a, aber der wird durchkommen. Seine alte Kiste schwamm noch gerade, als wir drüber wegflogen, sie hatten das große Dinghi zu Wasser und die See war glatt wie'n Teich. Der wird durchkommen«, wiederholte Torrance.
    Wieder nickte der Kommodore. Jensen berührte ihn am Ärmel. »Darf ich mal mit dem Staffelführer sprechen?«
    »Selbstverständlich, Kapitän, da brauchen Sie mich nicht zu fragen.«
    »Danke.« Jensen richtete den Blick auf den kraftvollen Australier und lächelte ein wenig. »Eine kleine Frage nur, Staffelführer. Es wird Sie nicht reizen, nochmals dahin zu fliegen?«
    »Nee, da haben Sie verdammt recht«, knurrte Torrance.
    »Weil?«
    »Weil ich keinen Wert auf Selbstmord lege. Weil ich nicht dafür bin, tüchtige Kerle umsonst zu opfern. Weil ich nicht Gott bin und Unmögliches nicht ausführen kann.« Die klare Entschiedenheit in seinem Ton mußte überzeugen und jedes weitere Argument ausschließen.
    »Sie halten es also für unmöglich?« fragte Jensen beharrlich. »Ihre Antwort ist äußerst wichtig.«
    »Ist mein Leben mir auch. Und das Leben all dieser Burschen.« Torrance wies mit seinem dicken Daumen über die Schulter. »Es ist unmöglich, Sir. Für uns jedenfalls.« Er strich sich müde mit der Hand übers Gesicht. »Ein Dornier-Flugboot mit so einer neuen elektrisch gesteuerten Gleitbombe würde es vielleicht fertigbringen, ohne abgeknallt zu werden. Ich weiß es nicht, aber ich weiß, daß wir mit unseren Mitteln nicht besser dran sind als 'n Schneeball im Fegefeuer. Sonst müßte man schon«, fügte er bitter hinzu, »eine Mosquito bis zum Rand mit Dynamit vollstopfen und einem von uns den Befehl geben, die Maschine im Sturzflug mit sechshundert Kilometer direkt in die Höhlung auf die Geschütze zu jagen. Wenn's so gemacht wird, kann's glücken.«
    »Ich danke Ihnen, Staffelführer – und Ihnen allen.« Jensen war aufgestanden. »Ich weiß, daß Sie Ihr Allerbestes geleistet haben. Niemand hätte mehr tun können. Und ich bedaure … Kommodore?«
    »Gehe gleich mit Ihnen, meine Herren«, sagte der Kommodore, nickte dem bebrillten Abwehroffizier zu, der hinter ihnen gesessen hatte, um nun seinen Platz einzunehmen, und ging durch eine Seitentür voraus zu seinem Quartier.
    »Nun, jetzt haben wir wohl ein klares Bild«, sagte er, während er eine Flasche Whisky öffnete und ein paar Gläser bereitstellte. »Sie müssen das als endgültig akzeptieren, Jensen. Bill Torrance ist der älteste und erfahrenste Staffelführer, den wir heute in Afrika noch haben. Der hat schon die Ölfelder von Ploesti bombardiert und das als Heidenspaß betrachtet. Wenn's diese Nacht einer hätte schaffen können, dann Bill Torrance. Und wenn der erklärt, es sei unmöglich, dann glauben Sie mir, Kapitän Jensen, dann geht's einfach nicht.«
    »Ja.« Jensen betrachtete düster die bernsteingelbe Flüssigkeit in dem Glas, das er in der Hand hielt. »Ja, jetzt weiß ich's. Beinah wußte ich's vorher schon, aber ich hatte keine absolute