Knochensplitter

1
    »Drei Minuten.«
    »Scheiße.« DS Logan McRae bearbeitete die Hupe, deren schrilles Tröööööt im Heulen der Sirene und dem Gebrabbel des Radios fast unterging. »Aus dem Weg, verdammt!«
    »… um zu zeigen, dass wir alle an sie denken. Hier sind also Alison und Jenny McGregor mit ›Wind Beneath My Wings‹…« Ein Crescendo von Geigen, und dann setzte der Gesang ein: »Did …«
    »O Mann, nicht schon wieder!« DC Rennie schaltete das Autoradio aus und fuhr sich durch die blonde, gegelte Igelfrisur. Sah noch einmal auf seine Uhr. »Wir schaffen’s nicht, oder?«
    Logan hupte noch einmal.
    »Na endlich!« Der Trottel in dem Toyota Prius lenkte seinen Wagen an den Bordstein, Logan trat das Gaspedal durch und jagte den zivilen Einsatzwagen mit röhrendem Motor an dem Schleicher vorbei. Die linke Hand tat ihm schon weh, so fest hielt er das Lenkrad umklammert. »Zeit?«
    »Zwei Minuten vierzig.« Rennie hielt sich am Griff über der Beifahrertür fest, als Logan mit dem verdreckten Vauxhall um den Hazlehead-Kreisverkehr kurvte. Die Reifen kreischten, und eine Kunststoff-Radkappe verabschiedete sich mit hohlem Scheppern von ihrem Rad. »Aaaah …«
    »Komm schon, komm schon.« Logan überholte den 215er Bus nach Westhill, und ein entgegenkommender Range Rover legte eine Vollbremsung hin. Der Fahrer riss erschrocken die Augen auf und fluchte.
    Weiter über die rote Ampel, ohne auf den Gegenverkehr zu achten.
    Logan riss das Steuer links herum, und das Heck des Einsatzwagens brach aus, als er an der Hazledene Road um die Kurve schlitterte.
    Rennie quiekte und schloss die Augen. »O Gott …«
    »Zeit?«
    »Wir werden sterben …«
    » ZEIT, DU IDIOT !«
    »Eine Minute sechsundfünfzig.«
    Eine Schar Schulkinder wuselte vor dem Eingang des Schwimmbads herum. Sie drehten die Köpfe, als das Auto vorbeiraste.
    Logan schaltete runter und lenkte den Vauxhall genau auf eine rostrote Fahrbahnschwelle zu. Wenn er sie genau mittig träfe, würden die Räder links und rechts an dem ein Meter zwanzig breiten Hubbel vorbeigehen. Kein Problem … Der Wagen machte einen Luftsprung und landete mit einem Rumms auf dem mit Schlaglöchern übersäten Asphalt.
    »Willst du uns unbedingt umbringen?« Rennie sah wieder auf seine Uhr. »Eins dreißig.«
    Der Constable hatte recht: Sie würden es nicht schaffen. Logan nahm die nächste Bodenschwelle, ohne abzubremsen.
    »Aaaaah! Eins zehn.«
    Die Telefonzelle war noch nicht mal zu sehen .
    »Komm schon!«
    Der Wagen schlitterte um die nächste Ecke, und Splitt spritzte von den Rädern auf, als er mit schlingerndem Heck auf den Hazlehead Park zusteuerte. Niemals würden sie das schaffen.
    »Neununddreißig, achtunddreißig, siebenunddreißig, sechsunddreißig …« Rennie stützte sich am Armaturenbrett ab. »Vielleicht warten sie ja?«
    Logan drückte das Gaspedal mit aller Kraft durch und schaukelte auf seinem Sitz vor und zurück. »Los, komm schon, du Scheißteil!« Seine linke Hand, die das Lenkrad umklammert hielt, pochte schmerzhaft. Draußen huschten Büsche vorbei, dann eine Trockenmauer, kaum mehr als eine verschwommene Masse von grauen Knubbeln. Hundert Stundenkilometer. Hundertzwei. Hundertfünf …
    »Fünf, vier, drei, zwo, eins.« Rennie räusperte sich. »Zwanzig nach.«
    Im Funkgerät knackte es. »Leitstelle an Charlie Delta 14: Ist sie –«
    Rennie schnappte den Handapparat. »Sind noch unterwegs.«
    »Noch unter– …? Es ist zwanzig nach –«
    »Das wissen wir selber!« Logan nahm den nächsten Hubbel mit hundertzehn Sachen, und der Wagen wurde mit einem Ruck in die Luft geschleudert. Diesmal gab es bei der Landung ein lautes metallisches Poltern, gefolgt von einem ohrenbetäubenden Dröhnen. Dann wurde der ganze Wagen durchgeschüttelt, man hörte ein kratzendes Geräusch, und die Hinterräder rumpelten über etwas hinweg.
    Logan warf einen Blick in den Rückspiegel. Der Auspuff lag mitten auf der Fahrbahn, verbeult und verbogen. »Lasst sofort rund um den Park Straßensperren errichten – an sämtlichen Ausgängen!«
    Noch eine Kurve. Der Motor brüllte wie ein wütender Bär. Und da war sie: eine Telefonzelle der British Telecom. Die Plexiglas-Haut mit Tattoos aus Sprühfarbe verziert, stand sie vor dem schmuddeligen Betonklotz einer öffentlichen Toilette. Keine Menschenseele zu sehen. Keine parkenden Autos. Keine Passanten.
    Der Vauxhall kam schlitternd in einer hellen Staubwolke zum Stehen. Logan zog die Handbremse, befreite sich vom Gurt, sprang hinaus