Die Kraft der Stille. Neue Lehren des Don Juan

unterscheidet.«
    Er machte eine Pause, und alle schauten mich an, als suchten sie in meinem Gesicht oder meinen Augen nach Anzeichen von Ermüdung.
    »Jeder, der seinen Montagepunkt in eine neue Position bewegen kann, ist ein Zauberer«, fuhr Don Juan fort. »Aus dieser neuen Position kann er Gutes und Böses für seine Mitmenschen bewirken. Ein Zauberer zu sein, ist nicht viel anders, als wenn man Schuster oder Bäcker ist. Die Zauberer und Seher wollten über diesen Stand hinausgehen. Dazu brauchen sie Moral und Schönheit.«
    Für die Zauberer, sagte er, sei das Pirschen die Basis, auf der ihr ganzes Tun gründe.
    »Manche Zauberer haben Einwände gegen das Wort Pirschen«, fuhr er fort, »aber die Bezeichnung kam auf, weil es ein verstohlenes Verhalten erfordert.
    Man nennt es auch die Kunst der Heimlichkeit, aber diese Bezeichnung ist ebenso unglücklich. Wir selbst sind friedfertige Zauberer, darum nennen wir es die Kunst der kontrollierten Torheit. Nenne es, wie du willst. Wir aber werden das Wort Pirschen beibehalten, weil es so leicht ist, von >Pirscher< zu sprechen, und so unbeholfen - wie mein Wohltäter spottete - von >Praktikern der kontrollierten Torheit<.«
    Bei der Erwähnung ihres Wohltäters lachten die Männer wie Kinder.
    Ich verstand vollkommen, was Don Juan sagte. Ich hatte keine Fragen oder Zweifel. Allenfalls hatte ich das Gefühl, mich an jedes seiner Worte klammem zu müssen, um einen festen Ankerpunkt zu haben. Sonst wären meine Gedanken ihm vorausgeeilt. Mir wurde bewußt, daß meine Augen an der Bewegung seiner Lippen hingen, und meine Ohren am Klang seiner Worte. Kaum aber war mir dies klar geworden, konnte ich ihm nicht mehr folgen. Meine Konzentration war gebrochen. Don Juan sprach weiter, aber ich hörte nicht mehr zu. Ich grübelte über die unvorstellbare Möglichkeit, dauernd im Zustand gesteigerter Bewußtheit zu leben. Welchen Überlebenswert konnte es haben? fragte ich mich. Konnte man Situationen besser einschätzen, war man schneller als der Durchschnittsmensch oder vielleicht intelligenter?
    Don Juan unterbrach sich und fragte mich, woran ich dachte. »Ach, du denkst immer so praktisch«, seufzte er, nachdem ich ihm meine Phantasien mitgeteilt hatte. »Im Zustand gesteigerter Bewußtheit, glaubte ich, würdest du künstlerischer empfinden - oder mystischer.«
    Dann wandte sich Don Juan an Vicente und bat ihn, meine Frage zu beantworten. Vicente räusperte sich und rieb sich die Handflächen an den Schenkeln trocken. Er wirkte, als hätte er Lampenfieber. Er tat mir leid. Meine Gedanken wirbelten durcheinander. Und als ich Vicente nun stammeln hörte, schoß mir ein Bild durch den Kopf: das Bild meines Vaters, mit seiner Schüchternheit und seiner Furcht vor Menschen. Aber ich fand keine Zeit, mich diesem Bild zu überlassen. Vicentes Augen strahlten auf - mit einem sonderbaren inneren Leuchten. Er machte ein komisch-ernstes Gesicht und begann mit der Autorität und den Gesten eines Professors zu sprechen.
    »Um deine Frage zu beantworten«, sagte er, »so hat das gesteigerte Bewußtsein keinen besonderen Überlebenswert. Sonst befände sich die ganze Menschheit in diesem Zustand. Dies bleibt uns jedoch erspart, weil es so schwer ist, ihn zu erreichen. Allerdings besteht die Möglichkeit, daß auch ein Durchschnittsmensch in einen solchen Zustand gerät. Die Folge ist eine - oft unheilbare - Verwirrung.«
    Die drei lachten schallend.
    »Die Zauberer sagen, daß die gesteigerte Bewußtheit die Pforte zur Absicht ist«, sagte Don Juan. »Und sie nutzen sie als solche. Denk einmal darüber nach!«
    Ich starrte sie alle der Reihe nach an. Mein Mund stand offen, und ich glaubte, wenn ich ihn offenhielt, würde ich endlich das Rätsel verstehen. Ich schloß die Augen, und da kam mir die Antwort. Ich fühlte sie. Ich dachte sie nicht. Aber ich konnte sie nicht in Worte fassen, so sehr ich mich anstrengte.
    »Ach, ach«, sagte Don Juan, »nun hast du wieder von selbst eine Antwort der Zauberer gefunden, aber noch immer hast du nicht genug Energie, um sie zu erklären und in Worte zu fassen.«
    Ich erlebte ein Gefühl, das mehr war als nur die Unfähigkeit, meine Gedanken zu äußern; es war, als erlebte ich etwas wieder, was ich seit Ewigkeiten vergessen hatte: nämlich die Empfindung, nicht zu wissen, was ich fühlte, weil ich noch nicht sprechen konnte und darum keine Möglichkeit hatte, meine Gefühle in Gedanken zu übersetzen.
    »Zu denken und genau das zu sagen, was du gerade