Die Terranauten 097 - Der Präventivschlag

um seine Kehle.
    Mühsam gewann er seine Kontrolle über das Flimmerfeld zurück und nahm wieder eine sitzende Position ein.
    Der Goldene hatte sich nicht gerührt.
    Aber …
    Horeva schrie unwillkürlich auf.
    Ein Schrei, aus der Verzweiflung geboren und voller Hoffnungslosigkeit.
    Die orange Sonne, der helle, hohe Himmel, die Botschaft und die Kommunikationshalle, das kunstvolle Mosaik des Innenhofes …
    Alles wurde durchscheinend, rauchig. Alles verlor an Form und Festigkeit, bis nur noch Nebel zurückblieb.
    Außer dem Nebel, dem Goldenen und dem Perm gab es nichts mehr.
    Keine Sonne, keine Sterne, keine Welt, keinen Kosmos.
    Der Goldene bewegte sich durch den Nebel und blieb dicht vor Horeva stehen.
    Als er sprach, klang seine Stimme merkwürdig dunkel, doch nicht unangenehm. Der Goldene sprach akzentfreies Perm-Idiom, und erst lange Zeit danach wurde Horeva klar, daß der Goldene telepathisch mit ihm kommuniziert hatte.
    Und noch etwas fiel ihm auf – hinter dem goldenen Riemengeflecht verbarg sich ein Vulkan, ein gewaltiges, brutales, ungezähmtes Reservoir reiner psionischer Energie.
    Kein Wunder, dachte der Perm bitter, daß mein PSI-Angriff von vornherein zum Scheitern verurteilt war.
    Der Goldene sah sich um und sagte: »Ich wußte nicht, daß es Quasi-Reale gibt, die die Unwirklichkeit ihrer Existenz erkennen können …«
    Jedes Wort war wie ein Hieb.
    Wie ein Glockenschlag.
    »Quasi-Reale?« krächzte Horeva.
    Der Goldene nickte. »Dieses System, der blaue Riesenstern, die Plasmajets, die vierundzwanzig anderen Sonnen und Zalm und die übrigen Planeten … Die Perm, die Flotten, die gesamte Kontaktzone …
    Ihr existiert nicht wirklich.
    Ihr seid Elemente einer möglichen Welt, die nur durch die Manipulationen des Realschalters vorübergehend Form angenommen hat.
    Ihr seid Gespenster.«
    Gespenster, dachte Horeva betäubt. Ja, Gespenster.
    Quasi-reale Geschöpfe. Das erklärte alles. Die Visionen, die beängstigenden Augenblicke, in denen Zeit und Raum zu zerfallen schienen.
    Und er schrie: »Aber warum? Warum nur?«
    Der Goldene bückte sich.
    In dem Riemengeflecht vor seinem Gesicht befanden sich zwei kleine Öffnungen, und Horeva meinte, einen Blick auf Augen zu erhaschen, die ganz und gar an die Augen eines Perm erinnerten.
    »Warum?« echote der Goldene müde. »Um eine Gefahr abzuwenden, die dieses ganze Universum zu vernichten droht.«
    Horeva begriff mit einem Mal.
    »Die Rasse der Menschen? Die Entropie-Verbrecher? Sie sind wirklich? Sie sind keine Quasi-Reale?«
    »Sie sind wirklich«, bestätigte der Goldene dumpf. »Sie nähern sich mit einer großen Flotte und tödlichen Waffen, um das Herz der galaktischen Zivilisationen zu vernichten.
    Die Kontaktzone … Diese imaginäre mögliche Welt, die für kurze Zeit Realität geworden ist … Die Menschen an Bord der Flotte halten die Kontaktzone für das zivilisatorische Zentrum dieser Milchstraße.
    Sie ist ihr Ziel.«
    Der Nebel wallte.
    Horeva fror.
    Aber er war kein Feigling. Er war die Nummer Eins des Perm-Direktorats und jetzt, wo er wußte, daß er nicht krank oder verrückt, sondern nur ein Spielball höherer, unbegreiflicher Mächte war, da konnte er sein Schicksal akzeptieren.
    »Eine Falle«, murmelte er. »Wir, die Kontaktzone … Eine Falle für die Menschen.«
    »So ist es«, nickte der Goldene.
    Er richtete sich wieder auf.
    »Ein Kundschafter ist unterwegs. Er wird bald eintreffen. Es ist notwendig, daß er mich entdeckt. Daß er sieht, wie ich mit den Streitkräften der … kosmischen Zivilisationen zusammenarbeite.
    Es erhöht die Glaubwürdigkeit dieser Quasi-Realität.
    Ich brauche deine Unterstützung.«
    Horeva gab auf mentalem Weg dem Flimmerfeld den Befehl, ihn schweben zu lassen.
    Sofort löste er sich vom Boden, und sein Kopf war dem riemenbedeckten Schädel des Goldenen ganz nahe.
    »Die Entropie-Verbrecher«, flüsterte er. »Ja, meine Unterstützung. Ich kenne meine Pflicht. Auch wenn ich«, fügte er mit einem Anflug von Bitterkeit hinzu, »nur ein Quasi-Realer bin.«
    Der Goldene schwieg.
    Aus dem Nebel schälten sich die Umrisse des Botschaftsgebäudes.
    Die Säulen der Kommunikationshalle tauchten aus den wallenden Schwaden auf.
    Wieder murmelten die psionischen Mosaike von den Heldentaten der vergangenen Jahrtausende, und die Sonne warf ihr Orangelicht über den Innenhof.
    »Komm«, sagte Horeva und wies auf die Kommunikationshalle.
    Mit dem Flimmerfeld flog er dem Eingang entgegen, und obwohl er sich nicht