Die vergessenen Welten 07 - Das Vermächtnis

Hause kommen würde.
    »Meinst du, wir werden ein oder zwei gute Kämpfe da draußen finden?« fragte Crommower eifrig, als er neben seinem geliebten König in Schritt fiel und seine Rüstung bei jedem Schritt des Weges geräuschvoll quietschte.
    Der alte Graubart lachte nur.
    Die beiden verbrachten viele Tage damit, die Tunnel direkt unter und westlich des Komplexes von Mithril-HaUe zu erforschen. Sie fanden jedoch nur wenig von dem wertvollen, silberfarbenen Mithril - was sicherlich kein Hinweis auf so reiche Adern war, wie die Vorkommen im eigentlichen Bereich von Mithril-Halle. Unerschrocken gingen die beiden Wanderer tiefer hinab, in Höhlen, die selbst für ihre zwergischen Augen fremdartig wirkten, in Gänge, in denen der bloße Druck von Tausenden von Tonnen Gestein Kristalle in großer Anzahl aus dem Felsen gepreßt hatte, in Tunnel voll wunderschöner Farben, wo seltsame Flechten in unheimlichem Licht glommen.
    In das Unterreich.
    Lange nachdem ihr Lampenöl erschöpft war, lange nachdem ihre Fackeln abgebrannt waren, bekam Crommower Pwent seinen Kampf.
    Es begann, als die Milliarden von Farbmustern, die den wärmesehenden Zwergen durch die Infravision enthüllt wurden, zu einem Grau verschwammen und dann vollständig in einer Wolke tintenschwarzer Dunkelheit verschwanden.
    »Mein König!« rief Crommower wild aus. »Ich kann nichts mehr sehen!«
    »Genau wie ich!« versicherte Gandalug dem stinkenden Schlachtenwüter, und erwartungsgemäß vernahm er das Gebrüll und das Schlurfen aufgeregter Beine, als Crommower davonschoß und nach einem Feind suchte, den er aufspießen konnte.
    Gandalug folgte dem Lärm, den der Schlachtenwüter machte. Er hatte genug Magie gesehen, um zu verstehen, daß ein Zauberer oder Geistlicher eine Kugel der Dunkelheit über ihnen erzeugt hatte, und das bedeutete, wie dem alten Graubart klar war, daß ihnen wahrscheinlich ein direkter Angriff bevorstand.
    Crommowers Grunzen und das Geräusch von Zusammenstößen erlaubten es Gandalug, mit verhältnismäßig wenigen blauen Flecken aus dem verdunkelten Gebiet zu kommen. Er erhaschte einen kurzen Blick auf seinen Widersacher, bevor eine neue Kugel der Dunkelheit auf ihn herabfiel.
    »Drow, Crommower!« rief Gandalug mit Schrecken in der Stimme, denn selbst damals hatten Erzählungen von den gnadenlosen Dunkelelfen auch dem wackersten Oberflächenbewohner Schauer über den Rücken gejagt.
    »Ich hab sie gesehen«, kam Crommowers erstaunlich ruhige Antwort. »Wir sollten so um die fünfzig von den mageren Figuren töten, sie flach mit den Händen über dem Kopf hinlegen und sie als Fenstervorhänge benutzen, wenn sie steif sind!«
    Der Anblick des Drow und der Gebrauch von Magie sagten Gandalug, daß sie in einer üblen Klemme steckten, aber er lachte trotzdem und schöpfte neue Hoffnung und Stärke aus dem zuversichtlichen Benehmen seines Freundes.
    Sie sprangen aus der zweiten Kugel, und eine dritte bildete sich über ihnen und wurde diesmal von dem leisen Klicken einhändiger Armbrüste begleitet.
    »Hört ihr wohl auf damit!« beschwerte sich Crommower bei ihren geheimnisvollen Feinden. »Wie soll ich - aua, ihr dreckigen, heimtückischen Monster! - euch aufspießen, wenn ich euch nicht sehen kann?«
    Als sie aus dieser Kugel herauskamen und einen breiteren Tunnel mit hohen Stalagmitenhügeln und herabhängenden Stalaktiten betraten, sah Gandalug, wie Crommower einen kleinen Pfeil aus seinem Hals zog.
    Die zwei kamen schlitternd zu einem Halt; es fiel jetzt keine dunkle Kugel mehr über sie, und kein Drow war zu sehen, aber die beiden erfahrenen Kämpfer waren sich der vielen Versteckmöglichkeiten bewußt, die die Stalagmitenhügel ihren Feinden boten.
    »War er vergiftet?« fragte Gandalug voll ernster Besorgnis, denn er kannte dies finstere Geheimnis der Drowpfeile.
    Crommower blickte den kleinen Bolzen neugierig an, dann steckte er die Spitze zwischen seine Lippen und saugte fest daran, runzelte überlegend die buschigen Augenbrauen und schmatzte mit den Lippen, während er den Geschmack prüfte.
    »Ja«, verkündete er und warf den Pfeil über die Schulter.
    »Unsere Feinde sind nicht weit weg«, sagte Gandalug und sah sich prüfend um.
    »Pah, sie sind wahrscheinlich weggerannt«, kicherte Crommower. »Zu schade aber auch! Mein Helm wird rostig. Könnte ein bißchen Blut von mageren Elfen gebrauchen, damit er wieder richtig geschmiert wird. Au!« Der Schlachtenwüter knurrte plötzlich und griff nach einem weiteren Pfeil,