Die weissen Feuer von Hongkong

prüfen. Warum auch? Alle Piloten, die in Don Muang Bescheid wußten, schmuggelten. Und zehn Dollar waren zehn Dollar.
    Conolly warf ihm ebenfalls eine Schachtel Zigaretten zu. Auch sie war mit einer Zehndollarnote versehen. Dies war eine ungeschriebene Vereinbarung, die der Beamte besser verstand als seine Dienstvorschriften. Er lächelte höflich, als Conolly auf seine Tasche tippte. »Zwei Maschinengewehre und ein uneheliches Baby von Schanker-Jack.«
    «Tschiang Kai-schek«, verbesserte der Beamte ihn wohlwollend. »Und was ist ein uneheliches Baby, Mister Conolly?«
    «Etwas völlig Unmögliches bei dem Herrn, den Sie erwähnten«, belehrte ihn der Kopilot mit todernstem Gesicht und machte Platz für Brooks, der die Zigarettenpackung schon bereithielt.
    Draußen trennte sich Kolberg von ihnen. Er stieg in einen Jeep, um zur Flugleitung zu fahren. Die übrigen drei verabschiedeten sich lärmend von ihm. »Vor zehn Uhr sind wir nicht vernehmungsfähig«, schärfte Conolly ihm ein. »Du findest uns in der ›Zimtblüte‹, wie immer. Wir buchen für die ganze Nacht. Sollen wir für dich auch was arrangieren?«
    »Tue ich selbst.«
    Kolberg legte den Koffer auf den Rücksitz. Wie immer würde er am Vormittag die drei einzeln aus den Zimmern der Mädchen holen müssen. Kürzlich war in Taipeh ein Chinese eingesperrt worden, der gesagt hatte, die Amerikaner seien nur nach Asien gekommen, um zu stehlen, zu saufen und zu huren. Warum sie den eigentlich eingesperrt hatten? Was die Flieger der CAT betraf, stimmte das doch. Er sah noch, wie die drei in Samlors stiegen, landesübliche Rikschas mit Fahrradantrieb, dann sauste der Jeep mit ihm davon. Der Fahrer war ein junger Thai. Er trug leicht angeschmutzte weiße Zwirnhandschuhe. Als er Kolberg an der Flugleitung absetzte, salutierte er militärisch und ließ verschämt den Geldschein in der Hosentasche verschwinden den Kolberg ihm zusteckte.
    »Sie fliegen morgen gegen elf Uhr«, verkündete der Beamte dem Piloten nach einem Blick in seine Startliste.
    »Ladung?«
    Der Mann blätterte in den Papieren. Es war sinnlos, Fred Kolberg wußte es. Die CAT flog selten legale Ladungen, und noch seltener war in den Frachtlisten zu finden, was wirklich transportiert wurde. »Gewürze in Zinnbehältern«, fand der Beamte schließlich heraus.
    Kolberg nickte. »Luftdicht verschlossen?«
    Der Beamte grinste. »Die Zollformalitäten sind bereits erledigt, Mister Kolberg. Start auf Piste sechzehn, wie üblich. Wetter morgen früh.«
    Zinnbehälter, dachte Kolberg. Das ist Opium. Old Pop Chennault hat den Handel mächtig in Schwung gebracht. Irgendwo im Norden Burmas, nicht weit von der chinesischen Grenze, halten sich ein paar Divisionen Soldaten verborgen, die zu Tschiang Kai-scheks geschlagener Armee gehören. Sie lauern auf eine Gelegenheit, wieder in China einzufallen. In der Zwischenzeit bauen sie Mohn an und stellen in recht primitiven Fabrikationsanlagen Opium daraus her. Professionelle Schmuggler bringen es über die Grenze und den Mekong abwärts bis nach Bangkok. Hier übernimmt es die CAT. Die CAT fliegt alles: Opium für Schieber und Waffen für Rebellen; Fracht, wenn die Hafenarbeiter in Neuseeland streiken, und Bomben auf die Philippinen, Huren aus Taiwan nach Saigon und verdorbenes Penicillin nach Djakarta.
    »Benachrichtigen Sie meine Firma«, ersuchte er den Beamten. »Ich werde vielleicht in Hongkong zwischenlanden müssen. Habe Motorschaden. Hoffentlich bringe ich es fertig, den Vogel überhaupt zurückzuschaukeln.«
    »Ein Motor schadhaft, Mister Kolberg?«
    Er nickte. »Ja, einer.«
    Das braune Gesicht des Beamten wurde von einem breiten Grinsen überzogen. »Ich denke, daß man eine Skymaster noch mit drei Motoren fliegen kann. Etwas langsamer vielleicht.«
    Kolberg wandte sich zum Gehen. Man kann, dachte er, wenn man muß. Dann tippte er grüßend an den Mützenschirm und verließ den Raum.
    Er fuhr ins Quartier für durchreisende Besatzungen, ein aus Bambus und Zementplatten zusammengebasteltes Gebäude mit einigermaßen vernünftigen Zimmern. Nachdem man ihm einen Platz zugewiesen hatte, nahm er alles, was ihm persönlich gehörte, aus dem Koffer und ließ es auf dem Tisch liegen: Waschzeug und Zigaretten, ein Notizbuch, ein paar Fotografien, Kleingeld in einem halben Dutzend verschiedener Währungen und eine Flasche Whisky.
    Er warf die Uniform ab, die aus hellem Khaki nach dem Muster amerikanischer Air-Force-Uniformen gearbeitet war, nur die Buchstaben US