DS068 - Das geheimnisvolle Tal

»Nebel löst sich auf und verschwindet. Dieser bleibt. Immer.«
    »Und wo kommt er her?«
    »Vom Südende des Tals. Ich sagte Ihnen doch schon, dort bin ich noch niemals gewesen.«
    »Derselbe Teil des Tals, in dem sie Menschen in Stein verwandeln, wie Sie es ausdrückten?«
    »Ja.«
    Monk schaltete sich ein. »Wenn mir nicht bald jemand erklärt, wie dies alles zusammenhängt, platzt mir noch der Kopf. Dort in New York hatte Mark Colorado anscheinend einen von Spad Ames’ Männern in Stein verwandelt. Wenn ich es nicht mit eigenen Augen gesehen hätte, würde ich dieses Gerede von In-Stein-Verwandeln für glatten Blödsinn halten.«
    Der Tag schleppte sich dahin. Von Zeit zu Zeit erschienen weißhaarige Männer oben am Grubenrand und starrten herab. Dann und wann wurde auch ein Stein heruntergeworfen.
    Und es gab auch weißhaarige Mädchen darunter, wie Monk bald feststellte, und sie waren gar nicht übel anzusehen.
    »Ich möchte nur wissen, wie sie zu dem weißen Haar kommen«, murmelte der Chemiker.
    »Sehen Sie mich an«, schlug ihm der Oldtimer vor.
    »Klar, Ihr Haar ist ebenfalls weiß«, sagte Monk. »Aber bei einem so alten Knacker wie Ihnen ist das kein Wunder.«
    »So alt bin ich noch gar nicht«, protestierte der alte Prospektor entrüstet. »Und als ich hierher kam, war es schwarz wie von einem Zigeuner. Keine weiße Strähne darin. Aber innerhalb von drei Monaten war es so schlohweiß wie jetzt.«
    »Wollen Sie damit sagen, daß es der Nebel war, der Ihr Haar hat weiß werden lassen?« fragte Doc.
    »Yep. Genauso dürfte es sein.«
    »Vielleicht ist in dem Nebel irgendeine Chemikalie enthalten, die das Haar weiß werden läßt«, meinte Monk. »Vielleicht gibt die auch dem Dunst hier die milchig-weiße Färbung.«
    Long Tom, der gerne gut und herzhaft frühstückte, war besonders mißgelaunt, weil sie an diesem Morgen nichts zu essen bekamen. »Was wird hier sonst eigentlich gegessen? Ich meine, wo nehmen sie die Lebensmittel her?«
    »Sie treiben Ackerbau. Ich und die anderen Gefangenen mußten auf den Feldern arbeiten. Verflixt schwere Arbeit war das, kann ich Ihnen sagen. Aber sie arbeiten dort auch selber.«
    »Aber diese Gegend hier ist doch so trocken wie die Sahara«, sagte Long Tom. »Wie bewässern sie die Felder?«
    »Hier gibt es jede Menge Regen.«
    »Was sagen Sie da?«
    »Es gibt hier beinahe täglich einen Regenguß«, klärte der alte Prospektor sie auf. »Gewöhnlich am späten Nachmittag.«
    »Heilige Kuh!« platzte Renny ungläubig heraus. »Ich habe noch nie davon gehört, daß es in Wüstengegenden regnet.«
    »Ich versuche nicht, Sie anzuschwindeln«, beharrte der alte Prospektor. »Es regnet hier tatsächlich regelmäßig. Und im Sommer ist es in dem Tal auch kühl, während es da draußen in der Wüste heiß wie im Hades ist.«
    »Aber wieso?« sagte der großfäustige Ingenieur. »Die Erklärung dafür sind Sie uns immer noch schuldig.«
    »Ich versuche ja gar nicht, es Ihnen zu erklären. Ich sage nur, daß es so ist.«
    Es war in der Mitte des Nachmittags, als sie in der Ferne Schüsse hörten.
    Es war ein Maschinengewehr, das wiederholt kurze Feuerstöße abgab. Dann folgten vier Detonationen, die schwach den Boden erzittern ließen.
    »Spad Ames wahrscheinlich«, sagte Doc Savage leise.
    Wegen der hohen Canyonwände, die das Tal umgaben, fiel die Dämmerung relativ früh, aber dafür langsam ein. Sobald die ersten Schatten herabgekrochen waren, versammelte sich wieder ein grimmig entschlossener Haufen von weißhaarigen Indianern oben am Grubenrand.
    Aber diesmal wurde nichts heruntergeworfen. Die Haltung, die die Weißhaarigen einnahmen, war noch feindseliger. Ein paar vereinzelte Worte wurden nur geschrien.
    Der alte Prospektor stieß einen vielsagenden Pfiff aus.
    »Das sieht böse aus«, sagte er. »Sie reden davon, euch Burschen zu killen.«
    »Warum?«
    »Sie kommen von der Außenwelt. Und Leute von dort haben sie noch nie gemocht. Und jetzt attackiert anscheinend dieser Spad Ames das Tal, und das facht bei ihnen noch mehr Haß gegen alle von draußen an. Und darunter fallt auch ihr.«
    Unbehagliches Schweigen trat ein. Sie setzten sich auf die Kante der Steinbank und beobachteten die Gesichter der Männer oben, bis es völlig finster wurde und sie nichts mehr von ihnen erkennen konnten.
    »Ihre Sprache«, sagte Doc Savage nachdenklich, »muß ein äußerst alter Dialekt sein.«
    »Yep«, pflichtete ihm der Oldtimer bei. »Ich spreche selber ein paar Brocken