Dunkler Strom (Billy Bob Holland) (German Edition)

Baustoffhandlung ein sechs Meter langes Stahlseil gekauft, Jack?« fragte ich.
    »Ein Stahlseil?« erwiderte er.
    »Und zwei U-Bolzen«, fügte ich hinzu.
    Er knüllte das Blatt zusammen und warf es auf den Tisch, auf dem das Tablett mit den Gläsern stand. Es prallte ab und kullerte zu Boden.
    »Bin gleich wieder da«, sagte er zu seiner Frau.
    »Jack ...«, sagte sie, als er ihr bereits den Rücken zugekehrt hatte und zu seinem allradgetriebenen Cherokee ging, der neben dem Haus stand.
    Ich bückte mich, nahm Darls Nachricht und steckte sie in die Tasche. Ich dachte, Emma würde noch etwas sagen. Tat sie aber nicht. Sie richtete sich lediglich auf und stützte die Stirn in die Hand, ohne auf den Qualm der im Aschenbecher verglimmenden Zigarette zu achten.
    Ich ging im kühlen Schatten der Bäume zu Bunnys Wagen hinab. Vor mir sah ich die Rücklichter von Jacks Cherokee, dann bog er an der nächsten Kreuzung in eine Nebenstraße ab, die in Serpentinen zwischen den am Hang gelegenen, sattgrünen, künstlich bewässerten Rasenflächen hindurchführte.
    »Können Sie mich zu den Rim Rocks bringen?« fragte ich Bunny durch das offene Fenster.
    Er gab keine Antwort. Starrte nur geradeaus durch die Windschutzscheibe, so als gebe es da etwas zu sehen. Dann öffnete er die Tür und stieg aus.
    »Ich glaub, der Junge ist uns allen über«, sagte er.
    Lucas und Vernon Smothers hielten vor uns. Sie saßen in ihrem Pickup, hatten einen Plastikbehälter zwischen sich stehen und vertilgten gebratene Hühnerteile. Dann stiegen sie aus und gingen nach hinten. Lucas öffnete die Heckklappe und legte ein Brett aus, über das er das Motorrad herunterschieben wollte, das auf der Ladefläche festgezurrt war. Er schaute uns an, als warte er darauf, daß einer von uns etwas sagte.
    »Hey, was macht ihr denn hier?« fragte er.
    Alles Weitere habe ich mir anhand der Aussagen von Marvin Pomroy, eines Deputy Sheriffs und eines siebzehnjährigen Mädchens aus dem West End zusammengereimt, das sich auf einen Vorsommerabend hoch oben über dem träge dahinströmenden Fluß gefreut und dann einen Alptraum erlebt hatte, den sie ihr ganzes Leben lang nicht mehr vergessen würde.
    Oben auf den Felsen hoch über der Schlucht ging ein kühler Wind. Im Westen stand der Abendstern am Himmel, und die Luft roch nach Nadelhölzern, Lagerfeuerrauch und dem kalten Wasser, das tief unten am Fuß der Klippen über die Steine schäumte.
    Zuvor hatten sich die anderen Sorgen um Darl gemacht. Das Speed stellte seltsame Sachen mit ihm an. Erst brach ihm der Schweiß im Gesicht aus, dann troff er ihm aus den Haaren, während er die Luft einsog, als habe er sich die Zunge verbrannt. Er streifte sein Hemd ab, setzte sich auf einen Felsen und preßte die Hand aufs Herz, und ein Arbeitermädchen aus dem West End, eine gewisse Sandy, nibbelte ihn trocken.
    Er zog an einem mit feinstem Koks versetzten Joint und behielt den Rauch lang in der Lunge – einmal, zweimal, dreimal, und dann’ ein viertes Mal, bis seine Augen schlagartig wieder klar wurden und der Druck auf seiner Brust nachließ, so als sei das Bandeisen, das ihm eben noch in die Rippen geschnitten hatte, einfach dahingeschmolzen.
    Er köpfte eine Flasche Bier, stellte sich mit bloßer Brust ans Feuer und trank sie. Er hatte seine weiten Chaps an, die wie schwarzer Talg um seine Oberschenkel lagen.
    Er wirkte jetzt gelassen, geradezu in sich ruhend. Er öffnete den Mund, als genieße er den Wind, das dunkle Himmelszeit, den Mond, der über den Bäumen aufging.
    »Genau so sollte es sein, nicht wahr? Wir sind hier droben, und alle andern sind da drunten. Wie in einem Gedicht, das ich mal gelesen hab. Über Griechen, die über den Wolken leben«, sagte er. »Wißt ihr, was ich meine?«
    Die anderen, die auf ihren Motorrädern, auf Baumstämmen oder am Boden saßen, allesamt zugedröhnt, aufgekratzt durch den Feuerschein, angetörnt von der Hitze, die tagsüber geherrscht hatte, von Alkohol und Dope, zogen an Ihren Joints, nickten und lächelten und setzten ihre Bierflaschen an.
    »Was is mit dir, Sandy? Hast du das Gedicht gelesen?« fragte er das Mädchen, das auf einem umgedrehten Eimer zu seinen Füßen saß.
    »In englischer Literatur bin ich nicht besonders gut gewesen«, sagte sie und verzog zerknirscht, zugleich aber auch abschätzig und kokett den Mundwinkel.
    Er keilte kurz aus, so daß er sie mit seinem metallbeschlagenen Stiefel am bloßen Knöchel traf.
    »Dann solltest du es schleunigst lesen. Weil