Dystopia

entlangströmenden Luft radikal veränderte, und er wurde fester denn je gegen die Riemen des Sicherheitsgurts gepresst.
    Der Sea Stallion war immer deutlicher zu erkennen. Er hatte eine Heckrampe wie ein Frachtflugzeug, die in Richtung Landebahn ausgefahren war. Am Fuß der Rampe stand ein Besatzungsmitglied. Der mächtige Rotor auf dem Dach drehte sich bereits. Travis konnte sehen, dass der große Hubschrauber schon auf seinen Radvorlegern schwebte, als könnte er jederzeit abheben.
    Zwanzig Meter vor dem Hubschrauber blieb die F-15 stehen. Sofort schaltete der Pilot die Triebwerke aus, deren Jaulen von jetzt auf gleich zu einem dunklen Röhren erstarb – erneut hatte Travis das Gefühl, dass hier gegen alle sonst üblichen Regeln verstoßen wurde. Der Pilot löste eilends die Sperre, schob das Kabinendach in die Höhe und öffnete es. Travis stand auf und klemmte sich den Zylinder fest unter den linken Arm. Dann beugte er sich auf der linken Seite aus dem Cockpit, klammerte sich mit der rechten Hand am Rand fest und schwang sich über die Kante. Das Cockpit befand sich mehr als drei Meter über dem Boden. Seine Schuhe baumelten noch einen knappen Meter über dem Asphalt, als er losließ; er landete einigermaßen schmerzhaft, federte ab, richtete sich auf und rannte los in Richtung Hubschrauber, wobei er rasch einen Blick auf die Uhr warf. Noch drei Minuten und fünfzehn Sekunden.
     
    Sie saßen am Feuer und stillten ihren Hunger mit Äpfeln, die Bethany von einem Baum am südlichen Rand des Parks gepflückt hatte. Bis in etwa zweieinhalb Metern Höhe waren die Äste komplett kahlgefressen, die übrigen Früchte aber waren nicht angerührt worden.
    Paige beobachtete, wie sich die langen Nadeln eines Kiefernzweigs im Feuer bogen und dann verbrannten.
    «Es ist Mitte Oktober», sagte sie. «Wird nicht mehr lange dauern, bis es hier nachts friert. Wenn wir überleben wollen, müssen wir nach Süden.»
    «Wollen wir denn überleben?», fragte Bethany.
    Paige hob abrupt den Blick und sah sie an.
    «Entschuldige», sagte Bethany. «Ich will hier wirklich nicht die Schwarzmalerin spielen, aber … wo ist der Sinn? Wenn ich das, was mir damals an der Highschool in Biologie beigebracht wurde, nicht völlig missverstanden habe, sind wir beide ja wohl die Letzten unserer Art, oder? Willst du hier wirklich hundert Jahre alt werden?»
    Paige blickte wieder ins Feuer und überlegte, was sie darauf antworten sollte. Lohnte es sich, in dieser Welt am Leben zu bleiben? Dieser Gedanke ließ auch ihr schon seit letzter Nacht keine Ruhe.
     
    Der Sea Stallion überquerte in einer Höhe von sechzig Metern den East River, knapp nördlich einer langgezogenen, schmalen Insel, die genau parallel zu Manhattan lag, und donnerte gleich darauf über die Dächer der Upper East Side hinweg, in langen, sanften Schwüngen den höheren Gebäuden ausweichend.
    Noch zwei Minuten und dreißig Sekunden.
    Travis stand vorne an der Wand, die die Pilotenkanzel vom Rest des Hubschraubers abtrennte, und hielt sich seitlich am Durchgang fest. Außer ihm befanden sich nur noch der Pilot und der Copilot an Bord. Hinter Travis gähnte der weitläufige Laderaum, an dessen Seitenwänden sich Sitzbänke aus Stahlrohren und Leinwand entlangzogen. Die Wände selbst bestanden lediglich aus den Verstrebungen, die den Rumpf bildeten, und der Außenhaut aus Metall. Überall verliefen hydraulische Leitungen und Kabelkanäle. An der Decke verbreiteten Leuchtstoffröhren ein kaltes Licht.
    Der Copilot drehte sich auf seinem Sitz zu Travis herum und schrie gegen das Dröhnen der Rotoren und Triebwerke an. «Unsere Befehle sind ziemlich präzise. Zum einen sollen wir voll auf die Tube drücken, das wurde zigmal betont, und weiter geht es dann wie folgt: Wir landen auf der größten Freifläche am südlichen Parkende. Wir lassen die Laderampe oben. Wir schauen nach vorn und achten die nächsten zwei Minuten nicht weiter auf Sie.»
    «Das wird hinhauen», sagte Travis.
    «Und was, bitte, sollen wir danach machen?»
    «Wozu Sie Lust haben», sagte Travis. «Bis dahin bin ich längst fort.»
    Der Mann starrte ihn an, als würde er auf irgendeine Pointe warten. Als diese ausblieb, schüttelte er bloß den Kopf und wandte sich wieder nach vorn. Was er zu dem Piloten neben sich sagte, konnte Travis im dröhnenden Lärm der Rotoren nicht verstehen.
    Sie überflogen die Fifth Avenue in einer diagonalen Linie, noch immer knapp zweihundert Meilen in der Stunde schnell. Der Pilot