Elefantengedaechtnis

sie nicht haben, als realer Waffe der Bourgeoisie, der ich qua Geburt angehöre und der so schwer abzuschwören ist, weshalb ich zögere, wie ich zwischen der bequemen Unbeweglichkeit und der schmerzlichen Revolte zögere, deren Preis hoch ist, denn wenn ich keine Eltern hätte, wer in der Runde würde mich dann an Kindes Statt annehmen? Die Partei schlägt mir vor, einen Glauben durch einen anderen, eine Mythologie durch eine andere Mythologie zu ersetzen, und wenn ich an diesem Punkt angelangt bin, fällt mir immer der Satz ein, den die Mutter von Antoine Blondin gesagt hat: »Ich habe keinen Glauben, aber ich habe Hoffnung«, und ich wende mich in letzter Minute in der bangen Erwartung nach links, dort die Brüder zu finden, die mir helfen und denen ich helfe, ihretwegen, meinetwegen und wegen des Rests. Und eben der Rest, der aus Scham nicht aufgezählt wird, ist das Wichtige, eine Art Wette, bei der die Gewinnchance eins zu dreihundert ist, wie an Schneewittchen glauben und sehen, wie die echten sieben Zwerge unter den Möbeln herauskommen und uns zeigen, daß es noch möglich ist. Möglich, daß hier und dort draußen die Mauern des Krankenhauses konzentrisch sind und das ganze Land bis zum Meer umschließen, bis zum Cais das Colunas und seinen gezähmten Wellen eines Flusses auf portugiesische
Art, eines Herrn des sanften Wütens, der die Farbe des Himmels reflektiert und fleckig ist vom fettigen Schatten der Wolken, mein schlechtes Gewissen nennt ihn der Dichter, das schlechte Gewissen von uns allen.
    Konzentrische Mauern, wiederholte er, Labyrinthe aus Häusern und Straßen, der steile und stolprige Abstieg einer Frau auf hohen Hacken zur horizontalen Weite der Mündung, so konzentrische Mauern, daß man nie wirklich wegkommt, es bildet sich eher Häkelwurzelwerk auf dem Teppichboden, ein Kreta mit bemalten Fliesen, Papageien an den Fenstern und Chinesen mit Krawatte, Büsten heroischer Königsmörder, dikken Tauben und kastrierten Katern, in dem der Gefühlsüberschwang sich als Kanarienvogel im Bambuskäfig verkleidet und das Trillern häuslicher Sonette ausstößt. Der Almanaque Bertrand tritt an die Stelle der Bibel, Haustiere sind verchromte Bambis und Porzellanhündchen, die Ja nicken, Beerdigungen sind der beständige Kitt der Familie.
    Er tastete noch einmal seine Krawatte ab, überprüfte den Knoten: Mein Samsonhaar aus Naturseide, murmelte er, ohne zu lächeln. Demnächst werde ich mir eine Freakkette aus Glasperlen und ein paar indische Armbänder besorgen und schaffe mir ein Katmandu für mich ganz allein, in dem Rabindranah Tagore und Jack Kerouac mit dem Dalai Lama Bisca spielen. Er machte ein paar Schritte auf die Büros zu und sah den Notariatsbürovorsteher mit der Zwangsjacke vor einem Schreibtisch sitzen, wo er einem unsichtbaren Arzt erklärte, daß man ihm die Milchstraße geraubt habe. Die Polizisten beugten sich im Stehen über die Brüstungen ihrer Gürtel, um besser zuhören zu können, so wie Nachbarinnen vom Balkon aus eine Straßenszene beobachten. Einer von ihnen machte sich, den
Block gezückt, Notizen, wobei er voll kindlicher Aufmerksamkeit die Zunge herausstreckte. Die Alte, die auf dem Hocker levitierte, flatterte wie ein erschöpfter Fasan an ihm vorbei: Sie roch nach abgestandenem Urin, nach Einsamkeit und Verwahrlosung ohne Seife. Die Gerüche des Elends, befand der Arzt, die monotonen, beschissenen, tragischen Gerüche des Hungers und des Elends. Im Behandlungszimmer diskutierten die Krankenpfleger, an die Krankenliege, den Verbandswagen, die Vitrine mit den Arzneimitteln gelehnt, über die merkwürdigen Peripetien der letzten Betriebsversammlung, bei der der Barbier und einer der Fahrer sich gegenseitig Hurensohn, Blindfisch und Scheißfaschist genannt hatten. Einer von ihnen bereitete sich mit aufgezogener Spritze darauf vor, einem Alkoholiker eine Injektion zu verpassen, der mit verächtlicher Miene, geduldig wie ein Veteran in derlei Angelegenheiten, die Hose auf der Höhe der Knie festhielt. Die spindeldürren Beine verschwanden hinter den Fransen der grauen Haare, die seine hängenden, leeren Hoden und den runzligen Hautlappen seines Penis umgaben. Eine mediterrane Helligkeit schuf eine Aureole um die Balkongitter, als würden sie in einem von der lichtintensiven Lampe eines irrealen Frühlings beleuchteten Aquarium schwimmen.
    – Guten Tag, meine verehrten Damen, meine sehr geehrten Herren, liebe Jungen und Mädchen, hochverehrtes Publikum, sagte der Psychiater.