Er

vor Jensen zittern. »Ich baue ab«, sagte er. Er war auf eine vergangene Weise attraktiv, das Alter hatte ihm die Schönheit weggeleckt wie ein Kätzchen die Milch.
    »Ich dreh Ihnen keinen Strick draus«, sagte er. »Ich hätte es ja wissen müssen. Sean MacAulay hat mich ja angerufen, vorgestern. Er hat Sie gesehen. In Berlin. Als Angus Morrison überfahren wurde. Er dachte, er sieht nicht mehr richtig. Dachte, ihm scheppern die Tassen im Schrank. Erst wird sein Kumpel überfahren, und dann tauchen Sie auf. Craig, meine ich. Ich meine, er dachte, dass Sie Craig sind. Gott im Himmel!«
    MacLeod atmete tief ein, sein Hemd spannte sich, der Knopf über dem Nabel stand offen.
    »Wenn Sie’s nicht stört«, sagte er. Er steckte sich eine Zigarette in den Mund. »Das Hotel gehört mir. Das Rauchverbot gilt nur für die öffentlichen Bereiche. Es hat hier alles seine Ordnung.« Er griff mit der Hand nach hinten und öffnete eines der Fenster.
    »Erzählen Sie mir von Craig«, sagte Jensen.
    »Und dann vorhin sagte David zu mir: Chef, da ist einer, der sich nach einem Craig erkundigt hat. Und da hätt ich doch wissen müssen, dass Sie das sind. Weil Sean es mir ja erzählt hat. Dass da einer rumläuft, der wie Craig aussieht. Aber ich weiß nicht«, sagte MacLeod, er bekam einen glasigen Blick, »ich glaub, ich hab heute schlecht gefrühstückt. Ist einfach nicht mein Tag. Und dann stehen Sie plötzlich vor mir, und ich denke, ich ticke nicht mehr richtig. Hab sofort wieder diesen Scheißschmerz gekriegt. Von der Pumpe. Ich darf mich nicht aufregen. Oder nur über meine Frau.« Er lächelte matt.
    »Wie ist Craig gestorben?«, fragte Jensen. »Wie und wann?«
    MacLeod zog an der Zigarette. Es schien, als denke er über etwas nach.
    »Im vorletzten Jahr, im August«, sagte er. »Ein dummer Unfall. Wirklich dumm. Hätte nicht sein müssen. Wir waren alle draußen auf Sula Sgeir. Wie immer im August. Ich weiß nicht, ob Ihnen das was sagt. Guga Cull?«
    »Guga«, sagte Jensen. Seine Zunge brachte den Geschmack des Fleisches wieder hervor, salzig, säuerlich, fischig. »Ich habe vor ein paar Wochen einen gegessen.«
    »Bei Lea Murray, nehm ich mal an?«
    »Ja.« Murray war also der Familienname ihres Vaters.
    »Auf dem Festland kriegt man nämlich kein Gugafleisch«, sagte MacLeod. »Und da dachte ich mir, wenn er Guga gegessen hat, in Deutschland, dann ja wohl bei Lea Murray. Sean hat mir ja erzählt, dass er Sie und Lea Murray zusammen gesehen hat.«
    Mit einem leisen Klirren berührte der Flaschenhals den Rand des Glases.
    »Ich verstehe«, sagte MacLeod. Mit nach innen gewandtem Blick rauchte er.
    Er zählt zwei und zwei zusammen, dachte Jensen. Dass Lea sich einen gesucht hat, der so aussieht wie Craig.
    »So ist das Leben«, sagte MacLeod. Er setzte sich im Stuhl anders hin. »Also, es war Nacht. Wir haben alle schon geschlafen. Keiner hat gesehen, wie’s passiert ist. Aber anders kann’s nicht gewesen sein.«
    »Was?«
    »Craig. Sein Unfall. Mit dem Cull hatte das nichts zu tun. Das wär’ ihm auch passiert, wenn er auf Sula Sgeir gepicknickt hätte.« MacLeods Hand wippte auf dem Schreibtisch auf und ab. »Er hatte an dem Abend Lust gehabt, in eine leere Flasche zu gucken. Und nachts kriegte er eben Druck. Er musste mal kurz raus. Es regnete, es war dunkel, und Craig konnte oben von unten nicht mehr unterscheiden. So war das. Der Teufel hat die Karten gemischt. Da draußen auf Sula Sgeir genügt ein falscher Schritt, und das war’s dann. Craig starb beim Pissen, kann man so sagen. Es war seine eigene Schuld. Auf Sula Sgeir läuft man nachts nicht betrunken rum, wenn einem am Leben was liegt. Nicht dass Sie jetzt denken, dass ich Craig nicht geachtet habe. Er war ein Gugajäger, wie ich. Er war mein Kamerad. Aber er hätte da nicht betrunken rumlaufen dürfen. Er wusste das. Er war kein Neuling.«
    MacLoed schnippte die Zigarette aus dem Fenster.
    »Macht mich immer nervös, diese Geschichte«, sagte er. »Und wenn ich dann noch Sie sehe. Wie Sie da sitzen. Wie er. Sie könnten Zwillinge sein. Ich zeig Ihnen jetzt mal was.«
    MacLeod legte ein Foto auf den Tisch.
    »Sehen Sie? Der da. Zweiter von links. Das ist Craig«, sagte er.
    Auf einer aus flachen Steinen geschichteten Hütte saß ein Mann, der ein grobmaschiges Netz zu sich heranzog. Ein ernstes, konzentriertes Gesicht, die Arbeit schien ihn anzustrengen.
    Die Ähnlichkeit war grotesk.
    »Das Foto hat Lea Murray gemacht. Für ein Buch über den Guga Cull. Na