Es: Roman

Richtungen der Neibolt Street. Die Diesellok schnaubte, verstummte, schnaubte wieder. Die Straße war völlig verlassen. Auf der Route 2 fuhren hin und wieder Autos, aber Richie konnte sie nur hören, nicht sehen.
    Die Diesellok schnaubte und verstummte, schnaubte und verstummte.
    Die riesigen Sonnenblumen raunten einander zu: Neue Jungen. Gute Jungen. Unsere Jungen.
    »B-B-Bist du bereit?«, fragte Bill, und Richie zuckte ein wenig zusammen.
    »Weißt du, mir ist gerade eingefallen, dass die Bücher, die ich in der Bücherei ausgeliehen habe, heute zurückgegeben werden müssen«, antwortete Richie. »Vielleicht sollte ich…«
    »L-L-Lass den Scha-heiß, R-R-Richie. B-Bist du b-bereit o-oder nicht?«
    »Schätze ja«, sagte Richie, obwohl er ganz und gar nicht bereit war – für das, was sie vorhatten, würde er nie bereit sein.
    Sie gingen durch das hohe Gras auf die Veranda zu.
    »Sch-Sch-Schau mal«, sagte Bill.
    Am linken Ende der Veranda war das Drahtgeflecht losgerissen und ragte ins Gebüsch hinein. Beide Jungen konnten die rostigen Nägel sehen, die aus dem Holz gerissen worden waren. Hier wuchsen alte Rosenbüsche, und während die Rosen rechts und links von dem abgerissenen Verandasaum prachtvoll blühten, waren die Büsche direkt davor verdorrt und abgestorben.
    Bill und Richie tauschten einen erschrockenen Blick. Alles, was Eddie erzählt hatte, schien völlig wahr zu sein; nach sieben Wochen war der Beweis dafür immer noch vorhanden.
    »Du willst doch nicht etwa drunterkriechen?«, fragte Richie. Seine Stimme klang flehend.
    »N-N-Nein«, erwiderte Bill. »A-Aber ich t-t-tu’s trotzdem.«
    Richie erkannte, dass er das völlig ernst meinte, und ihm rutschte das Herz in die Hose. Seine Augen hatten wieder jenen harten, leidenschaftlichen Ausdruck, und seine Gesichtszüge waren von einer wilden Entschlossenheit, die ihn älter aussehen ließ. Ich glaube, er hat wirklich vor, es zu töten, wenn es noch hier ist, dachte Richie. Es zu töten, ihm vielleicht den Kopf abzuschneiden, ihn seinem Vater zu bringen und zu sagen: »Sieh mal, das war Georgies Mörder. Wirst du dich jetzt abends wieder mit mir unterhalten, mir erzählen, was bei dir tagsüber los war, wer gewonnen hat, als ihr ausgelost habt, wer den Morgenkaffee bezahlen muss?«
    »Bill …«, setzte er an, aber Bill stand nicht mehr neben ihm. Er ging schon auf das rechte Ende der Veranda zu, dort wo Eddie daruntergekrochen sein musste. Richie rannte hinter ihm her, wobei er fast über das Dreirad gefallen wäre, das im Gras langsam vor sich hin rostete.
    Bill hockte sich vor die Veranda und blickte darunter. Hier gab es überhaupt kein Drahtgeflecht; wahrscheinlich hatte irgendein Landstreicher es vor langer Zeit entfernt, um unter die Veranda kriechen zu können, die Schutz vor dem Januarschnee oder dem kalten Novemberregen oder einem Sommergewitter bot.
    Richie ging neben Bill in die Hocke. Sein Herz trommelte. Unter der Veranda waren nur Haufen halb verfaulter Blätter, gelber Zeitungen – und Schatten. Viel zu viel Schatten.
    »Bill«, wiederholte er leise.
    »W-W-Was?« Bill hatte die Walther seines Vaters hervorgeholt und lud sie vorsichtig mit vier Kugeln. Richie sah fasziniert zu, dann schaute er wieder unter die Veranda. Diesmal sah er noch etwas anderes. Glasscherben. Schwach glänzende Glasscherben. Sein Magen zog sich schmerzhaft zusammen. Er war alles andere als dumm, und er begriff, dass das die endgültige Bestätigung von Eddies Geschichte war. Glassplitter auf den verfaulenden Blättern unter der Veranda bedeuteten, dass das Fenster von innen eingeschlagen worden war. Vom Keller aus.
    »W-Was?«, fragte Bill noch einmal und schaute Richie an. Sein Gesicht war bleich und grimmig. Als Richie dieses weiße, zu allem entschlossene Gesicht sah, resignierte er.
    »Nichts«, sagte er.
    »K-Kommst du?«
    »Ja.«
    Sie krochen unter die Veranda.
    Der Geruch fauliger Blätter war stark und alles andere als angenehm, obwohl Richie diesen Geruch normalerweise liebte. Die Blätter fühlten sich unter seinen Händen und Knien schwammig an, und er hatte das Gefühl, als könnten sie sich jeden Augenblick um einige Dutzend Zentimeter absenken. Er fragte sich plötzlich, was er wohl tun würde, wenn aus diesen Blättern plötzlich eine Hand oder eine Klaue auftauchen und nach ihm greifen würde.
    Bill untersuchte das zerbrochene Fenster. Überall lagen Glassplitter herum. Der Holzrahmen zwischen den Scheiben lag in zwei zersplitterten Stücken