Es: Roman

seiner Axt spalten wollte.
    Ihn überkam eine dumpfe Apathie, und er war unfähig sich zu bewegen. Was spielte es schon für eine Rolle? Er döste, es war nur ein Traum. Gleich würde ein Autofahrer hupen, weil ein Kind unachtsam über die Straße lief, und dann würde er aufwachen.
    »Das stimmt«, brummte der Riese. »Du wirst aufwachen – in der Hölle! « Und im letzten Augenblick, als die Axt sich schon wieder senkte, mit einem schärferen Ton durch die Luft pfiff, hatte Richie entsetzt begriffen, dass es kein Traum war, und wenn doch, so war es ein Traum, der tödlich enden konnte.
    Mit einem lautlosen Schrei hatte er sich von der Bank auf das Kiesbett um den Sockel fallen gelassen, auf dem jetzt nicht mehr die Statue zu sehen war, sondern nur noch zwei riesige Stahlschrauben, an denen einst die Füße verankert gewesen waren. Das Geräusch der niedersausenden Axt war ein beharrliches Flüstern, und das Grinsen des Riesen hatte sich in eine irre Grimasse aus Hass und Mordlust verwandelt. Er bleckte die Zähne, sodass das grässlich rote Plastikzahnfleisch entblößt wurde.
    Die Klinge der Axt traf die Bank genau an der Stelle, wo Richie soeben noch gesessen hatte. Die Klinge war so scharf, dass kaum ein Geräusch zu hören war, doch die Bank war säuberlich in zwei Teile gespalten. Die Hälften sackten zur Seite weg und offenbarten das helle und irgendwie kränklich aussehende Innere unter der grün gestrichenen Haut.
    Richie hatte auf dem Rücken gelegen und sich mit den Absätzen weitergeschoben. Kies regnete in den Kragen seines Hemdes und in seinen Hosenbund. Paul ragte über ihm auf und sah ihn mit Augen an, die so groß wie Kanaldeckel waren; er sah auf einen kleinen Jungen herab, der im Kies kauerte.
    Die Riese machte einen Schritt auf ihn zu. Die Erde bebte, als er seinen Stiefel aufsetzte. Kieselsteine stoben in einer Wolke auf.
    Richie hatte sich auf den Bauch gerollt und sich hochgestemmt. Seine Beine versuchten schon zu rennen, er verlor das Gleichgewicht und fiel wieder der Länge nach hin. Zwischen den ihm ins Gesicht fallenden Haaren hindurch konnte er den Verkehr auf der Canal und der Main Street sehen; die Autos fuhren dahin, so als wäre nichts geschehen; kein Mensch schien zu bemerken, dass die Statue plötzlich zum Leben erwacht war und mit einer fast wohnwagengroßen Axt einen kleinen Jungen verfolgte.
    Plötzlich war die Sonne verschwunden, und er lag im Schatten – und dieser Schatten hatte die Form eines Mannes.
    Irgendwie kam er wieder auf die Beine und rannte, was das Zeug hielt. Seine Knie berührten dabei fast seine Brust, und die Ellbogen bewegten sich wie Kolben auf und ab. Hinter sich hörte er wieder jenes schreckliche Flüstern, ein Geräusch, das kein richtiges Geräusch war, sondern eher ein Druckgefühl auf Haut und Trommelfell: Swiiiiipppppp!
    Die Erde bebte. Richies Ober- und Unterkiefer klapperten aufeinander wie Porzellanteller bei einem Erdbeben. Er musste nicht hinsehen, um zu wissen, dass sich Pauls Axt nur wenige Zentimeter hinter seinen Füßen tief in den Gehweg gebohrt hatte.
    Es war Irrwitz, aber er hörte in Gedanken die Dovells: Oh the kids in Bristol are sharp as a pistol / When they do the Bristol Stomp …
    Er rannte aus dem Schatten des Riesen wieder ins Sonnenlicht, und dabei begann er zu lachen – dasselbe erschöpfte Lachen wie zuvor, als er im Freese’s die Treppe hinuntergestürmt war. Schwer atmend und mit Seitenstechen sah er über die Schulter nach hinten.
    Die Statue stand auf ihrem Sockel, die Axt auf der Schulter, den Kopf zum Himmel emporgereckt, den Mund in jenem ewig optimistischen Grinsen eines Heldenmythos leicht geöffnet. Die Bank, die in grüne Hälften gespalten worden war, stand heil und unversehrt da. Der Kies war nur an einer Stelle aufgewühlt – dort, wo er von der Bank gefallen war, während er
    (vor dem Riesen geflohen war)
    geträumt hatte. Es waren auch keine tiefen Fußspuren, keine Einschläge von einer Axt zu sehen. Da war nichts weiter als ein Junge gewesen, der von anderen, größeren Jungen gejagt worden war und deshalb einen kleinen (wenn auch sehr intensiven) Traum von einem mordlustigen Koloss – Henry Bowers in Großausgabe sozusagen – gehabt hatte.
    »Scheiße«, sagte Richie mit dünner, zittriger Stimme und lachte dann unsicher.
    Er stand noch eine Weile da und wartete, ob die Statue sich wieder bewegen würde – vielleicht blinzeln oder die Axt von einer Schulter auf die andere heben oder herabsteigen und