Es: Roman

ihn wieder verfolgen würde -, aber natürlich tat sie nichts dergleichen.
    Natürlich nicht.
    Ich? Angst? Quatsch! Ha-ha-ha-ha.
    Ein Traum, nichts weiter.
    Aber wie Abraham Lincoln oder Sokrates oder sonstwer mal gesagt hatte: Genug ist genug. Es war Zeit gewesen, sich auf den Heimweg zu machen und dort auszuspannen, vielleicht Kookie in 77 Sunset Strip anzusehen.
    Und obwohl es kürzer gewesen wäre, über das Gelände des City Center zu gehen, entschied er sich dagegen. Er wollte nicht mehr in die Nähe der Statue kommen. Also hatte er einen Umweg genommen und den Vorfall am Abend fast schon vergessen.
    Bis jetzt.
    Hier sitzt ein Mann, dachte er, hier sitzt ein Mann im moosgrünen Sportsakko aus einem der teuersten Geschäfte am Rodeo Drive; hier sitzt ein Mann mit Bass Weejuns an den Füßen und Unterwäsche von Calvin Klein über dem Arsch; hier sitzt ein Mann mit Kontaktlinsen und erinnert sich an den Traum eines Jungen, der dachte, ein Ivy-League-Hemd mit Obst-Emblem auf dem Rücken und ein Paar Snap-Jack-Schuhe wären der Gipfel des Modischen; hier sitzt ein Erwachsener und betrachtet dieselbe alte Statue, und, he, Paul, großer Paul, ich bin gekommen, um dir zu sagen, dass du immer noch ganz der Alte bist, du siehst nicht einen Scheißtag älter aus.
    Die alte Erklärung leuchtete ihm immer noch ein: Es war ein Traum gewesen.
    Wenn es sein musste, konnte er zwar vermutlich auch an Monster glauben – schließlich hatte er genügend von solchen Kerlen wie Idi Amin Dada und Jim Jones oder diesem Typen, der einen McDonald’s in die Luft gejagt hatte, gehört und gelesen. Wer brauchte schon eine Kinokarte für fünf Dollar, wenn man für fünfunddreißig Cent tagtäglich in der Zeitung über Monster lesen konnte. Über das Radio war es sogar umsonst! Und wenn er an diese Monster glauben konnte, so konnte er wohl auch, zumindest eine Zeit lang, an Mike Hanlons Monster glauben. Er konnte an ein Monster glauben, das mehr Gesichter annehmen konnte als es Gummimasken in einem Scherzartikelladen gab (warum auch nicht – im Dutzend billiger!), aber eine zehn Meter hohe Plastikstatue, die einfach von ihrem Sockel herabstieg, um einen mit ihrer Plastikaxt zu erschlagen? Das war denn doch ein bisschen viel verlangt. Aber wie Abraham Lincoln oder Sokrates oder sonstwer ebenfalls mal gesagt hatte: Ich esse Fisch, ich esse Fleisch, aber ich esse nicht jeden Scheiß. Es war einfach nicht …
    Plötzlich überfiel ihn wieder ohne jede Vorwarnung jener messerscharfe Schmerz in den Augen, und er schrie gequält auf. Diesmal hielt der Schmerz länger an und war noch stärker als die beiden ersten Male. Instinktiv griff Richie sich mit den Zeigefingern an die Unterlider, um seine Kontaktlinsen herauszunehmen. Vielleicht ist es irgendeine Infektion, dachte er. Mein Gott, wie das schmerzt!
    Er zog die Lider etwas nach unten und wollte die Linsen gerade durch einmaliges kurzes Blinzeln herausfallen lassen (die nächste Viertelstunde würde er dann zwar damit verbringen müssen, halb blind im Kies nach ihnen zu tasten, aber, mein Gott, das tat ja so weh, als hätte er Nägel in den Augen) … da war der Schmerz auf einmal wie weggeblasen. Er ließ nicht langsam nach, er war einfach nicht mehr da. Seine Augen tränten noch einen Augenblick, dann war alles wieder völlig normal.
    Langsam ließ er die Hand sinken. Er hatte starkes Herzklopfen und war bereit, die Linsen jeden Moment herauszublinzeln, falls der Schmerz zurückkommen würde. Aber er kam nicht. Und plötzlich fiel ihm der einzige Horrorfilm ein, der ihn als Kind wirklich geängstigt hatte, vielleicht weil er wegen seiner Brille so viel Spott hatte einstecken müssen und so viel Zeit damit verbrachte hatte, über seine schlechten Augen nachzudenken. Jener Film war The Crawling Eye – Die Teufelswolke von Monteville mit Forrest Tucker gewesen. Kein sehr guter Streifen. Die anderen Kinder hatten sich halb totgelacht, aber er hatte sich bleich und kalt und entsetzt an seinen Sitz gepresst, als das schreckliche gallertartige Ding aus dem künstlichen Nebel eines englischen Filmstudios hervorkam und seine Tentakel bewegte. Das war wirklich schlimm gewesen, die Verkörperung von hunderterlei vagen Ängsten. Eines Nachts nicht lange danach hatte er davon geträumt, wie er sich selbst in einem Spiegel betrachtete und eine lange Nadel hob und sie langsam in die schwarze Pupille seines Auges stach und eine taube, wässrige Zähigkeit spürte, während sich sein Auge mit Blut