Es: Roman

Stotterns bestimmt ausgesprochen hätte: dass Kinder, die silberne Pistolenkugeln herstellten, sich zwar in spannenden Büchern für Jungen und in Comics gut machten … dass solche Schilderungen aber reinster Humbug waren. Sogar gefährlich sein konnten. Natürlich, versuchen konnten sie es. Ben Hanscom könnte es vielleicht sogar schaffen. In einem Film würde es klappen. Aber …
    »Aber was dann?«
    »Ich h-habe eine a-a-andere Idee«, sagte Bill. »Eine viel einf-f-fachere. Aber nur, wenn B-B-Beverly …«
    »Wenn Beverly was?«
    »Ach n-nichts.«
    Und Bill äußerte sich nicht mehr zu diesem Thema.
    Sie traten auf die Lichtung hinaus. Bei ganz genauem Hinsehen hätte jemand vielleicht bemerken können, dass das Gras etwas struppig aussah – ein bisschen mitgenommen – und dass die darauf verstreuten Blätter und Tannennadeln etwas künstlich angeordnet wirkten. Bill hob eine Schokoriegelverpackung auf – höchstwahrscheinlich Bens – und stopfte sie in seine Tasche.
    Die beiden Jungen gingen zur Mitte der Lichtung … und plötzlich öffnete sich mit quietschenden Scharnieren vor ihnen die Erde auf etwa dreißig Zentimeter Länge und zehn Zentimeter Breite, und aus der Dunkelheit starrte ein Augenpaar hervor. Richie zuckte zusammen. Aber es waren nur Eddie Kaspbraks Augen, und Eddie – der eine Woche später im Krankenhaus liegen würde – sagte: »Wer trippelt und trappelt da über meine Brücke?«
    Kichern von unten und der Schein einer Taschenlampe.
    »Carrramba! Wirrr, Senhorrr, die Miliz«, rief Richie mit seiner Pancho-Vanilla-Stimme, ging in die Hocke und zwirbelte einen unsichtbaren Schnurrbart.
    »Ach ja?«, fragte Beverly von unten. »Dann zeigt uns eure Abzeichen.
    »Abzeichen?«, rief Richie entzückt. »Wirrr brrrauchen keine drrreckigen Abzeichen! «
    »Geh zum Teufel, Pancho!«, sagte Eddie prompt und schlug den Fensterspalt zu. Wieder war von unten gedämpftes Kichern zu hören.
    »Kommt sofort mit erhobenen Händen raus!«, brüllte Bill mit der tiefen Kommandostimme eines Erwachsenen. Er begann über die grasbedeckte Decke des Klubhauses zu trampeln; der Boden unter seinen Füßen bewegte sich etwas auf und ab, aber kaum merklich; sie hatten gute Arbeit geleistet. »Ihr habt keine Chance!«, brüllte er und sah sich in seiner Fantasie als furchtloser Joe Friday vom LAPD. »Kommt sofort raus, Strolche! Sonst kommen wir runter … und SCHIESSEN!«
    Er hüpfte einmal auf und ab, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen. Von unten waren Schreie und Gelächter zu hören. Bill lächelte breit und merkte nicht, dass Richie ihn wissend ansah – nicht wie ein Kind ein anderes ansieht, sondern, in diesem kurzen Augenblick, wie ein Erwachsener ein Kind ansieht.
    Er weiß nicht, dass er das nicht immer macht, dachte Richie. Er weiß nicht, dass er nicht immer stottert.
    »Lass sie rein, Ben, bevor die Decke einstürzt«, sagte Bev, und einen Augenblick später öffnete sich die große Falltür wie die Luke eines Unterseeboots, und Ben kam zum Vorschein. Er lächelte mit rotem Kopf, und Richie vermutete sofort, dass er neben Beverly gesessen hatte.
    Bill und Richie sprangen hinab, und Ben schloss hinter ihnen die Falltür. Alle waren versammelt; sie saßen mit angezogenen Beinen da und lehnten sich gegen die Bretterwände; im Schein von Bens Taschenlampe waren ihre Gesichter einigermaßen zu erkennen.
    »Na, w-was treibt ihr so?«, fragte Bill.
    »Nicht viel«, sagte Ben. Er saß wirklich neben Beverly und sah nicht nur rot, sondern überglücklich aus. »Wir haben gerade …«
    »Erzähl’s ihnen, Ben«, fiel Eddie ihm ins Wort. »Erzähl ihnen die Geschichte. Ich möchte wissen, was sie davon halten.«
    »Diese Sache wäre ohnehin nichts für dein Asthma«, sagte Stan in seiner besten Jemand-muss-hier-ja-mal-praktischdenken-Stimme.
    Richie setzte sich zwischen Mike und Ben und winkelte die Beine an. Es war herrlich kühl hier unten, herrlich geheimnisvoll. Während er dem Strahl der Taschenlampe von einem Gesicht zum nächsten folgte, vergaß er sogar vorübergehend, worüber er draußen noch so perplex gewesen war. »Wovon redet ihr eigentlich?«, erkundigte er sich.
    »Oh, Ben hat uns von einer Indianerzeremonie erzählt«, sagte Bev. »Aber Stan hat wohl recht – das wäre nichts für dein Asthma, Eddie.«
    »Vielleicht wird’s mir gar nichts ausmachen«, erwiderte Eddie nur ein kleines bisschen unbehaglich – was ihm bei Richie wieder ein paar Pluspunkte einbrachte. »Normalerweise bekomme