Es: Roman

Kleid (nicht das Kleid, das sie in seinem Traum angehabt hatte – vielleicht hatte sie das nachmittags getragen, als seine Mutter sie weggeschickt hatte), auf das sie kleine Blumen genäht hatte. Und Seiden- oder Nylonstrümpfe; sie sah sehr erwachsen, aber zugleich auch sehr kindlich aus, wie ein Mädchen, das sich als große Dame verkleidet. Ihr Gesicht wirkte jetzt verträumt und entrückt, und Eddie dachte: Ich wette, dass sie so aussieht, wenn sie schläft.
    »Es geht«, sagte er.
    Sie unterhielten sich eine Weile über alles Mögliche, und der Donner untermalte ihre Stimmen. Eddie fragte nicht, was vorgefallen war, als sie ihn nachmittags besuchen wollten, und niemand von ihnen erwähnte die Begegnung mit seiner Mutter. Richie holte sein Jo-Jo aus der Tasche und ließ es ein paarmal »schlafen«, dann steckte er es wieder weg.
    Die Unterhaltung verebbte, und plötzlich hörte Eddie ein kurzes Klicken und drehte den Kopf. Bill hatte etwas in der Hand, und im ersten Moment bekam Eddie rasendes Herzklopfen. Er glaubte, Bill hätte ein Messer. Aber dann schaltete Stan die Deckenlampe ein, und in ihrem hellen Licht erkannte Eddie, dass es nur ein Kugelschreiber war. Und nun sahen seine Freunde auch alle wieder ganz normal aus, real, so wie sie immer aussahen.
    »Ich d-d-dachte, w-wir s-s-s-sollten alle auf d-deinem G-G-Gips untersch-sch-schreiben«, sagte Bill und sah Eddie kurz in die Augen.
    Aber es ist nicht nur das, dachte Eddie mit plötzlicher, beunruhigender Klarheit. Es ist ein Vertrag, Big Bill, nicht wahr, oder jedenfalls so was Ähnliches. Er hatte Angst … und gleich darauf schämte er sich und ärgerte sich über sich selbst. Wer hätte den Gips signiert, wenn er seinen Arm vor diesem Sommer gebrochen hätte? Seine Mutter und vielleicht Dr. Handor? Seine Tanten in Haven?
    Das hier waren seine Freunde, und seine Mutter hatte unrecht; sie waren keine schlechten Freunde. Vielleicht, dachte er, vielleicht gibt es so etwas wie gute oder schlechte Freunde gar nicht – vielleicht gibt es einfach nur gute Freunde, Menschen, die einem helfen, sich nicht so einsam zu fühlen. Vielleicht sind Freunde es immer wert, dass man sich Sorgen um sie macht, für sie hofft und lebt. Ja, und vielleicht sind sie es auch wert, dass man für sie stirbt, wenn es sein muss. Keine guten Freunde, keine schlechten Freunde. Nur Menschen, mit denen man Zusammensein wollte, musste; Menschen, die einem ans Herz wuchsen.
    »Okay«, sagte Eddie heiser. »Okay, das wäre wirklich toll, Big Bill.«
    Bill beugte sich feierlich über sein Bett und schrieb mit großen, verschnörkelten Buchstaben seinen Namen auf den weißen Gips. Richie verzierte seine Unterschrift mit einem langen Schnörkel am Schluss. Bens Schrift war so klein, wie er selbst groß und dick war. Die Buchstaben neigten sich nach links und sahen aus, als würden sie schon beim leichtesten Schubs umkippen. Mike Hanlons Schrift war groß und ungelenk, denn er war Linkshänder, und der Gips hatte für ihn eine ungünstige Lage. Er setzte seinen Namen über Eddies Ellbogen und rahmte ihn mit einem Kreis ein. Als Beverly sich über Eddies Bett beugte, nahm er einen leichten Hauch von Blumenparfum wahr. Sie unterschrieb mit runder Schrift. Und zuletzt schrieb Stan seinen Namen neben Eddies Handgelenk, mit ordentlichen, kleinen, eng zusammenstehenden Buchstaben.
    Dann traten alle etwas zurück, so als wäre ihnen deutlich bewusst, dass sie soeben ihre Absicht bekräftigt hatten – dass sie eine Art wortlosen Schwur getan hatten. Draußen donnerte es wieder, und Blitze tauchten die Holzfassade für Sekunden in grelles Licht.
    »Das war’s?«, fragte Eddie.
    Bill nickte. »K-K-Komm überm-m-morgen nach d-dem Abendessen z-zu m-m-mir, w-wenn du k-k-kannst, okay?«
    Eddie nickte, und damit war das Thema beendet.
    Danach plauderten sie wieder über alles Mögliche. Sie kamen auch auf das beliebteste Thema jenes Julis in Derry zu sprechen – auf den Prozess gegen Richard Macklin wegen Totschlags an seinem Stiefsohn Dorsey und auf das Verschwinden von Dorseys älterem Bruder Eddie Corcoran. Macklin brach erst zwei Tage später weinend im Kreuzverhör zusammen und gestand, aber der ganze Klub der Verlierer stimmte darin überein, dass Macklin höchstwahrscheinlich nichts mit Edwards Verschwinden zu tun hatte. Der Junge war entweder weggelaufen … oder Es hatte ihn sich geschnappt.
    Sie gingen so gegen Viertel vor sieben, und es regnete immer noch nicht. Die Wolken hingen noch drohend