Es: Roman

aufregender Tag, das kann man wohl sagen.«
    »M-M-Meine Eltern g-gehen überm-morgen Abend ins K-K-Kino«, sagte Bill. »An d-d-diesem Abend w-w-wollen w-wir sie m-m-m-machen. Die S-S-S-S …«
    »Silberkugeln«, warf Richie ein.
    »Ich dachte …«
    »Es ist besser so«, sagte Ben ruhig. »Ich glaube immer noch, dass wir es schaffen könnten, Pistolenkugeln herzustellen, aber hundertprozentig sicher bin ich mir da nicht. Ja, wenn wir erwachsen wären …«
    »O ja, die Welt wäre großartig, wenn wir erwachsen wären«, fiel Beverly ihm ins Wort. »Erwachsene können einfach alles, stimmt’s? Erwachsene können alles machen, was sie nur wollen, und es gelingt ihnen immer.« Sie lachte nervös. »Bill will, dass ich Es erschieße. Kannst du dir das vorstellen, Eddie? Man wird mich bald nur noch Beverly Oakley nennen. Kennst du Annie Oakley, die beste Scharfschützin des Wilden Westens?«
    »Ich hab keine Ahnung, wovon ihr redet«, sagte Eddie, aber das stimmte nicht ganz – zumindest eine vage Vorstellung hatte er.
    Ben erklärte ihm alles. Sie würden eine seiner Silberdollarmünzen einschmelzen und daraus zwei Silberkugeln, etwas kleiner als Kugellagerkugeln, gießen. Und wenn tatsächlich ein Werwolf in der Neibolt Street 29 hauste, so würde Beverly ihm mit Bills Schleuder eine Silberkugel in den Kopf jagen. Und wenn sie mit ihrer Theorie recht hatten, dass es sich um eine einzige Kreatur mit vielen verschiedenen Gesichtern oder Erscheinungsformen handelte – dann leb wohl, Es.
    Eddie vermutete, dass sein Gesicht Bände sprach, denn Richie nickte lachend.
    »Ich weiß genau, was du denkst, Mann. Ich habe selbst gedacht, dass Bill nun auch den letzten Rest seines ohnehin schon kümmerlichen Verstandes verloren haben muss, als er zum ersten Mal mit der Idee rausrückte, statt der Pistole seines Vaters seine Schleuder benutzen zu wollen. Aber heute Nachmittag …« Er verstummte und räusperte sich. Heute Nachmittag, nachdem deine Mutter uns den Marsch geblasen und uns verscheucht hat, hatte ihm auf der Zunge gelegen, aber er schluckte es lieber herunter. »Heute Nachmittag sind wir zur Müllhalde gegangen. Bill hatte seine Schleuder dabei. Sieh mal.« Er zog aus der Gesäßtasche seiner Jeans eine platt getretene Ananasdose mit einem ausgezackten Loch von fünf Zentimeter Durchmesser, genau in der Mitte. »Das hat Beverly mit einem Stein geschafft, aus etwa sechs Meter Entfernung. Sieht für meine Begriffe ganz so aus, als wär’s’ne Kugel Kaliber.38 gewesen. Sogar mir altem Schandmaul hat’s glatt die Sprache verschlagen. Und wenn Richie Schandmaul überzeugt ist, dann ist er wirklich überzeugt. «
    »Auf Dosen zu schießen ist eine Sache«, sagte Beverly. »Wenn es etwas anderes gewesen wäre … etwas Lebendiges … Bill, du müsstest schießen. Wirklich!«
    »N-N-Nein«, widersprach Bill. »W-Wir haben d-d-doch alle gesch-sch-schossen. Und du w-w-weißt ja, was dabei r-rausgekommen ist.«
    » Was denn?«, fragte Eddie.
    Bill erklärte es ihm langsam und stotternd, während Beverly aus dem Fenster sah. Ihre Lippen waren zu einer schmalen weißen Linie zusammengepresst. Sie hatte nicht nur Angst; aus irgendeinem Grunde, den sie sich selbst nicht so richtig erklären konnte, war sie zutiefst verstört von dem, was heute passiert war. Vorhin, auf dem Weg ins Krankenhaus, hatte sie wieder leidenschaftlich dafür plädiert, dass sie doch lieber versuchen sollten, Pistolenkugeln herzustellen … nicht weil sie überzeugter als Bill und Richie gewesen wäre, dass sie im Ernstfall wirklich funktionieren würden, sondern weil – wenn tatsächlich etwas in dem Haus passieren sollte – dann
    (Bill)
    jemand anders die Waffe benutzen würde.
    Aber an den Tatsachen gab es nichts zu rütteln. Jeder von ihnen hatte aus sechs Meter Entfernung mit je zehn Steinen auf zehn Dosen geschossen. Richie hatte eine getroffen (und auch das mehr oder weniger zufällig), Ben zwei, Bill vier und Mike fünf.
    Beverly hingegen, die überhaupt nicht richtig zu zielen schien, hatte neun Dosen genau in der Mitte getroffen, und auch die zehnte war umgefallen, als der Stein an ihrem oberen Rand abgeprallt war.
    »A-A-Aber zuerst m-m-müssen wir noch die M-M-M-Munition herstellen.«
    »Übermorgen? Bis dahin müsste ich hier raus sein«, sagte Eddie. Seine Mutter würde natürlich dagegen protestieren … aber vermutlich nicht allzu sehr. Nicht nach diesem Nachmittag.
    »Tut dein Arm sehr weh?«, fragte Beverly. Sie trug ein rosafarbenes