Es: Roman

schrie sie entsetzt und errötete … und dann schaute sie ganz verdutzt drein, weil sie alle schallend lachten. Ihre Verwunderung verwandelte sich in eine Art Angst (obwohl sie davon ihrem Mann später im Bett nichts erzählte). Irgendetwas lag in der Luft wie statische Elektrizität, nur irgendwie mächtiger, viel beunruhigender. Wenn sie eins der Kinder jetzt berühren würde, sogar ihren eigenen Sohn, dann würde sie einen kräftigen Schlag bekommen, glaubte sie. Was ist nur mit ihnen geschehen?, dachte sie erschrocken und öffnete sogar schon den Mund, um sie danach zu fragen. Doch dann sagte Bill, es täte ihm leid (aber immer noch mit diesem teuflischen Funkeln in den Augen), und Stan meinte, es sei alles in Ordnung, es sei nur ein Scherz, mit dem sie ihn ab und zu neckten; und sie war viel zu verwirrt, um noch etwas zu sagen.
    Aber sie war erleichtert, als die Kinder gegangen waren, und als auch ihr eigener komplizierter, stotternder Sohn in seinem Zimmer das Licht ausgeschaltet hatte.

7
     
    Es war der 25. Juli 1958, an dem der Klub der Verlierer Es schließlich zu einem Nahkampf herausforderte, an dem Es sich aus Bens Eingeweiden fast Sockenhalter hätte machen können. Es war ein heißer, brütend schwüler Tag. Ben erinnerte sich noch genau an das Wetter, weil es der letzte Tag der Hitzewelle gewesen war. Danach war es lange regnerisch und kühl.
    Sie kamen um zehn Uhr morgens in der Neibolt Street Nr. 29 an, Richie wieder einmal auf Silvers Gepäckträger, Ben auf seinem Raleigh, über dessen geplagten Sattel sein Hintern auf beiden Seiten weit herausragte. Beverly kam auf ihrem Mädchenrad Marke Schwinn; ihre roten Haare wurden mit einem grünen Band aus der Stirn gehalten und fielen ihr über Schultern und Rücken. Dann traf Mike ein, und etwa fünf Minuten später kamen auch Stan und Eddie, die wegen Eddies gebrochenem Arm zu Fuß gegangen waren.
    »W-W-Wie geht’s d-deinem Arm, E-E-Eddie?«
    Eddie nickte Bill zu. »Ganz gut. Es tut nur morgens ein bisschen weh, wenn ich mich nachts im Schlaf auf diese Seite gelegt habe. Hast du das Zeug mitgebracht?«
    In Silvers Drahtkorb lag ein in Segeltuch eingepacktes Bündel. Bill nahm es heraus und wickelte es aus. Er überreichte die Schleuder Beverly, die sie mit einer kleinen Grimasse, aber widerspruchslos entgegennahm. Das Bündel enthielt auch eine kleine Blechdose. Bill öffnete sie und zeigte ihnen die beiden Silberkugeln, und alle betrachteten sie schweigend. Sie standen dicht beieinander auf dem unkrautüberwucherten Rasen des Hauses Nr. 29. Bill, Richie und Eddie waren schon hier gewesen, die anderen aber noch nicht, und sie schauten sich neugierig um.
    Die Fenster sehen wie Augen aus, dachte Stan und berührte das Taschenbuch in seiner Gesäßtasche, als wäre es ein Glücksbringer. Er trug das Buch fast immer mit sich herum – es war M. K. Handeys Vögel Nordamerikas. Sie sehen wie schmutzige blinde Augen aus.
    Hier stinkt’s, dachte Beverly. Ich kann es riechen – aber nicht mit meiner Nase.
    Mike dachte: Es ist so wie damals, als ich auf dem Gelände der Eisenhütte war. Es ist die gleiche Atmosphäre … als forderte das Haus uns auf einzutreten.
    Dies ist also einer Seiner Plätze, dachte Ben. Einer jener Orte wie die Morlock-Löcher, aus denen Es auftaucht. Und Es weiß, dass wir hier draußen sind, und Es wartet nur darauf, dass wir hineingehen.
    »W-W-W-Wollt ihr immer n-noch alle m-m-m-mitkommen?«, fragte Bill.
    Sie sahen ihn bleich und ernst an. Niemand verneinte. Eddie holte sein Asthma-Spray aus der Tasche und inhalierte tief.
    »Gib mir mal dieses Ding«, sagte Richie.
    Eddie sah ihn erstaunt an und wartete auf die Pointe.
    Richie streckte die Hand aus. »Ich will dich nicht veräppeln. Kann ich ihn mal haben?«
    Eddie zuckte mit der Schulter seines unverletzten Armes und gab ihm das Asthma-Spray. Richie inhalierte tief. »Das hab ich jetzt gebraucht«, sagte er und gab es Eddie zurück. Er hustete ein bisschen, wirkte jetzt aber ruhiger.
    »Ich auch«, sagte Stan. »Okay?«
    Nacheinander benutzten alle Eddies Spray; dann schob er es in seine Tasche. Sie betrachteten wieder das Haus.
    »Wohnt überhaupt irgendjemand in dieser Straße?«, fragte Beverly leise.
    »An diesem Ende nicht«, sagte Mike. »Heute nicht mehr. Aber ich nehme an, dass manchmal Landstreicher da sind. Vagabunden, die hier von den Güterzügen abspringen.«
    »Die würden sowieso nichts sehen«, sagte Stan. »Ihnen dürfte hier nichts passieren. Jedenfalls den