Es: Roman

– Es verkleidete sich nicht, wenn es daheim war. Der Handlanger-Ehemann war nach einem kurzen Blick auf Es vor Schreck tot umgefallen; sein Gesicht hatte sich grau verfärbt, und seine Augen hatten sich mit dem Blut gefüllt, das ihm aus Dutzenden Stellen aus dem Gehirn geschossen war. Die Frau des Schriftstellers hatte noch einen mächtigen, entsetzten Gedanken gehabt – O LIEBER GOTT ES IST WEIBLICH -, und dann hatte alles Denken aufgehört. Sie schwamm in den Totenlichtern. Es war von Seinem Platz herabgekommen und hatte sich ihrer physischen Hülle angenommen, hatte sie zum späteren Verzehr präpariert. Jetzt hing Audra Denbrough hoch oben zwischen anderen Dingen, mit Seidenfäden umwickelt; ihr Kopf war auf eine Schulter gesunken, ihre vor Schreck geweiteten Augen waren glasig, ihre Zehen wiesen nach unten.
    Aber sie hatten immer noch Macht. Sie war zwar geschwunden, aber immer noch spürbar. Sie waren als Kinder hierher gekommen und hatten Es – entgegen jeder Wahrscheinlichkeit, im Widerspruch zu allem, was sein durfte, was sein konnte – schwer verletzt, hatten Es fast getötet, hatten Es gezwungen, tief in die Erde hinein zu fliehen, wo Es sich in einer immer größer werdenden Lache Seines seltsamen Blutes zusammengekauert hatte, verwundet und zitternd und hasserfüllt.
    Und wieder hatte sich etwas Neues ereignet, bitte sehr: Zum ersten Mal in Seiner unendlichen Geschichte war Es gezwungen gewesen, einen Plan zu schmieden; zum ersten Mal hatte Es festgestellt, dass Es Angst hatte, sich einfach alles, was Es wollte, aus Derry – Seinem ureigensten Jagdrevier – zu holen.
    Es hatte sich immer gut von Kindern ernährt. Viele Erwachsene konnten als Werkzeug benutzt werden, ohne dass sie es merkten; Es hatte sich hin und wieder auch von diesen älteren Geschöpfen ernährt – Erwachsene hatten ihre eigenen Ängste, und ihre Drüsen konnten angezapft, konnten geöffnet werden, sodass Chemikalien der Angst den Körper durchfluteten und das Fleisch salzten. Aber die Ängste der Erwachsenen waren meistens zu komplex; die Ängste der Kinder waren einfacher und normalerweise stärker. Die Ängste von Kindern ließen sich oft in einem einzigen Gesicht zusammenfassen … und wenn ein Köder benötigt wurde – welches Kind liebte Clowns nicht?
    Es verstand vage, dass diese Kinder Seine eigenen Waffen irgendwie auf Es gerichtet hatten – dass Es durch einen unglücklichen Zufall (sicherlich nicht absichtlich, bestimmt nicht geführt von der Hand irgendeines Anderen!), durch den ungewöhnlichen Zusammenhalt von sieben außerordentlich fantasievollen Köpfen in große Gefahr geraten war. Jedes von diesen sieben Kindern wäre, auf sich allein gestellt, Sein Fleisch und Sein Trunk geworden, und wenn sie nicht zufällig zusammengekommen wären, hätte Es sie mit Sicherheit eines nach dem anderen vertilgt, von der Qualität ihrer Fantasie angezogen – ebenso wie ein Löwe durch den Geruch eines Zebras von einer ganz speziellen Wasserstelle angezogen wird. Aber gemeinsam hatten sie ein gefährliches Geheimnis entdeckt, dessen nicht einmal Es selbst sich bewusst gewesen war – nämlich dass Glaube ein zweischneidiges Schwert ist. Wenn zehntausend Bauern im Mittelalter Vampire schaffen, indem sie glauben, diese seien real, so wird vielleicht irgendein Mensch – höchstwahrscheinlich ein Kind – den Pfahl ersinnen, mit dem man den Vampir töten kann. Ein Pfahl aber ist nur dummes Holz; der Geist ist das Schlagholz, das ihm tödliche Wirkung verleiht.
    Aber letztlich war Es doch entkommen. Es hatte sich verkrochen, und die erschöpften, zu Tode geängstigten Kinder hatten sich entschieden, Es nicht zu verfolgen, als Es am verwundbarsten gewesen war. Sie hatten sich dafür entschieden zu glauben, dass Es tot war oder im Sterben lag, und sie hatten sich zurückgezogen.
    Es hatte ihren Schwur gehört und gewusst, dass sie zurückkommen würden, genauso wie ein Löwe weiß, dass das Zebra schließlich zur Wasserstelle zurückkehren wird. Es hatte schon zu planen begonnen, bevor Es eingeschlummert war. Wenn Es wieder aufwachte, würde Es geheilt sein, würde Es sich erholt haben – aber ihre Kindheit würde heruntergebrannt sein wie sieben dicke Kerzen. Die ursprüngliche große Macht ihrer Fantasie würde schwach, fast erstickt sein. Sie würden sich nicht mehr vorstellen, dass es im Kenduskeag Piranhas gab, sie würden nicht mehr glauben, dass man seiner Mutter den Rücken brechen konnte, wenn man auf einen Spalt trat,