Firkin 3: Das Wurmloch ins Biblioversum

liegen!« schnatterte die erste Stimme.
    »Sss Sss Sss!« antwortete die zweite.
    »Nie mehr im Finstern hausen, nie mehr im verborgenen herumschleichen wie eine miese Kanalratte …«, hörten sie die hämische Stimme noch, und dann – dann fiel der Lichtschein einer einsamen Kerze in den Abwasserkanal und erfaßte die Kinder, wie ein achtzigtausend Lumen heller Richtscheinwerfer eine Gruppe flüchtige Sträflinge erfaßt: Unzählige unsichtbare Gewehrläufe waren auf sie gerichtet, die Hähne gespannt, die Sicherungsflügel seit langem schon weggefeilt, eine falsche Bewegung, und … und …
    Die Kerze wanderte vorbei, ihr Licht verdämmerte und warf einen bogenförmigen Schatten hinter dem schwadronierenden Paar, das viel zu sehr mit seinen Angelegenheiten beschäftigt war, als daß es das verängstigte Quartett bemerkt hätte, das sich furchtsam zusammenkauerte.
    »… und Macht! Sehr, sehr bald schon!« salbaderte die erste Stimme. »Ich kündige die Morgenröte eines neuen Zeitalters an!«
    »Ssss Sss Sss!«
    »Ein Zeitalter der Unterwürfigen. Ein Zeitalter der Sklaven und Kriecher …«
    »Wo olle katzbuckäln und speichelläcken missän …!«
    »… der Duckmäuser und Leisetreter …«
    »… der submissästän Untärtänigkeit …«
    »… wo mir die cranachischen Sklaven mit der Zunge die Stiefel putzen werden!«
    Keiner von denen, die sich im Abwasserkanal aufhielten, bemerkte, wie das Nashorn Blitz den Vorderhuf vom Kanaldeckel nahm und gemächlich in den Stall trottete, wo endlich ein Platz im Schlammbad frei geworden war.
     
    »Sehet nach Osten, ihr guten Leute!« rief Bharkleed der Menschenmenge zu, die am frühen Morgen auf dem Ruinenfeld des Marktplatzes von Cranachan zusammenströmte. »Der Schotter, den ihr hier um euch her seht, ist eine Warnung«, schwadronierte er fanatisch, und sein indigoblauer Talar blähte und bauschte sich. »Ist gleichermaßen ein Probepäckchen Armageddon! Das Ende ist nahe! Seid ihr bereit, ihm ins Auge zu sehen?« Er stand auf einer wackligen Kiste, zeigte vorwurfsvoll auf die Menschen, die desinteressiert vorbeihasteten, und schrie mit heiserer Stimme: »Das Ende der Welt ist nicht mehr fern! Wie wollt ihr euch darauf einrichten?«
    »Hab’n Sie gehört, Frau Abrhoimer? Besorgen Sie sich diese Woche lieber mal ’ne Extraportion Rüben«, kreischte eine geschäftige Matrone, die sich zwischen den wenigen noch verbliebenen Marktbuden hindurchdrängelte.
    »Schon werden die Feuer der Vernichtung geschürt …«, brüllte Bharkleed.
    »Ich glaub, ich nehm mir auch noch etwas Wildschweinfleisch mit. Fürs Grillen. War ja eine Schande, wenn man das ganze Feuer nicht ausnutzen würde, meinen Sie nicht auch, Frau Abrhoimer?«
    »Kommt zu uns und schließt euch der Hochkirche von Sankt Mammon dem Ungewaschenen an, dann werdet ihr ein herrliches Leben im Jenseits haben!« schrie seine Eminenz über das Meer der Unwissenheit hinweg, das sich auf den Marktplatz ergoß.
    »Nicht so gut in Form, heute morgen«, murmelte Flaezz, der ein Transparent schwenkte, das für Wohnen in der Hölle warb.
    »Mhmm. Er wirkt müde«, stimmte ihm Wenzl zu. Er lehnte lässig an einem Karren, der mit Plakaten beklebt war, auf denen die Hadischen Wechselkurs-Sonderkonditionen für die Mitglieder der Kirche von Sankt Mammon aufgelistet waren.
    Plötzlich sprang Bharkleed von seiner Kiste und verließ im Sturmschritt und zornrot im Gesicht den Marktplatz. Flaezz und Wenzl sahen sich verdutzt an, dann rannten sie hinter ihm her.
    »Diese bodenlose Dummheit!« tobte Bharkleed. »Weiße Rüben sind ihnen wichtiger als ihre Seelen! Aber wartet nur! Ihr werdet schon sehen! Sobald wir den König auf unserer Seite haben, werden sie in Scharen zu uns kommen! Scharenweise werden sie kommen!«
    »Hältst du das wirklich für eine gute Idee?« flüsterte Hogshead, der durch eine knöcheltiefe Pfütze stapfte, die alles andere als einen appetitlichen Eindruck machte.
    »Wahrlich nit!« flüsterte Courgette. Krampfhaft umklammerte sie Exhibitur und lugte um eine Ecke. »Habest du etwan ein bessre Idee?«
    »Nein.«
    »So verweil nun nit länger mehr, ansunsten wir sie verliern!«
    »Ich bin eigentlich gar nicht so drauf aus, ihnen nahezukommen«, winselte Hogshead und schüttelte seinen tropfnassen Fuß. Laut hallte das Gezischel und Gequassel von Vlad und Fisk durch die unterirdische Welt.
    Courgette fuhr herum: »Willst du das Hasenpanier ergreifen, dann mache nur recht geschwinde!«
    Hogshead blickte