Foundation 08: Foundation

verursacht. Man fürchtete, die Taktik im letzten Moment ändern zu müssen. Jetzt jedoch…
    »Sind Sie sicher, daß Sie es haben?« fragte der Captain.
    Commander Cenn nickte. »Ich werde mit meinem Geschwader durch den Hyperraum gehen: Radius 10,00 Parsek – Theta 268,52 Grad – Phi 84,15 Grad. Rückkehr zum Ausgangspunkt um 1330. Abwesenheit insgesamt 1,83 Stunden.«
    »Richtig. Wir verlassen uns auf eine haargenaue Rückkehr, sowohl was den Raum, als auch was die Zeit betrifft. Verstanden?«
    »Jawohl, Captain.« Er sah auf seine Armbanduhr. »Meine Schiffe werden um 0140 bereit sein.«
    »Gut«, sagte Captain Dixyl.
    Das kalganische Geschwader war noch nicht in Detektor-Reichweite, würde es aber bald sein. Die Informationen darüber lagen vor. Ohne Cenns Schwadron wären die Streitkräfte der Foundation stark in der Minderzahl gewesen, aber der Captain war zuversichtlich. Ganz zuversichtlich.
    Preem Palver blickte traurig in die Runde. Erst zu dem großen, mageren Admiral hin, dann zu den anderen, die alle in Uniform waren, und jetzt zu dem letzten, diesem großen, stämmigen Mann mit offenem Kragen und – im Gegensatz zu den übrigen – ohne Krawatte, der gesagt hatte, er wolle mit ihm sprechen.
    Jole Turbor sagte: »Admiral, ich bin mir der damit verbundenen Risiken vollkommen bewußt, Sir, aber ich sage Ihnen, wenn Sie mir erlauben wollen, Sir, ein paar Minuten allein mit ihm zu sprechen, könnte ich die gegenwärtige Unsicherheit vielleicht beseitigen.«
    »Gibt es irgendeinen Grund, warum Sie ihn nicht in meiner Anwesenheit befragen können?«
    Turbor schürzte die Lippen und schaltete auf stur. »Sir, solange ich Ihren Schiffen attachiert bin, hat die Dritte Flotte eine ausgezeichnete Presse gehabt. Wenn Sie wollen, können Sie Männer draußen vor die Tür stellen, und Sie können in fünf Minuten wieder hereinkommen. Aber tun Sie mir doch in der Zwischenzeit diesen kleinen Gefallen, Sir, und es wird sich auf Ihre Public Relations nicht ungünstig auswirken. Sie verstehen?«
    Der Admiral verstand.
    Sobald Turbor mit Palmer allein war, sagte er: »Schnell – wie ist der Name des Mädchens, das Sie entführt haben?«
    Palver starrte ihn nur mit großen Augen an und schüttelte den Kopf.
    »Machen Sie keinen Quatsch«, warnte Turbor. »Wenn Sie nicht antworten, sind Sie ein Spion, und in Kriegszeiten werden Spione ohne Gerichtsverfahren erschossen.«
    »Arcadia Darell!« keuchte Palver.
    »Na also! Gut. Ist sie in Sicherheit?« Palver nickte.
    »Es wäre besser für Sie, wenn Sie das ganz genau wüßten.«
    »Sie ist in gutem Gesundheitszustand und vollkommen sicher«, antwortete der blasse Palver.
    Der Admiral kam wieder herein. »Nun?«
    »Sir, der Mann ist kein Spion. Sie können ihm glauben, was er sagt. Ich bürge für ihn.«
    Der Admiral runzelte die Stirn. »Dann vertritt er also eine landwirtschaftliche Genossenschaft auf Trantor, die mit Terminus einen Handelsvertrag über die Lieferung von Getreide und Kartoffeln abschließen möchte. Schön und gut, aber er kann nicht wieder von Bord gehen.«
    »Warum nicht?« fragte Palver schnell.
    »Weil wir mitten in einer Schlacht sind. Wenn sie vorüber ist, werden wir Sie nach Terminus bringen – vorausgesetzt, wir leben dann noch.«
     
    Die kalganische Flotte, die durch den Raum raste, entdeckte die Foundation-Schiffe aus einer unglaublichen Entfernung und wurde selbst entdeckt. Wie Glühwürmchen erschienen die Fahrzeuge auf den Großen Detektoren der jeweils anderen Partei. Sie rückten durch die Leere aufeinander zu.
    Der Admiral der Foundation meinte stirnrunzelnd: »Das muß das Gros ihrer Flotte sein. Sehen Sie sich diese Anzahl an!« Dann: »Sie werden sich uns aber nicht zum Kampf stellen, sofern wir uns auf Cenns Stoßtrupp verlassen können.«
    Commander Cenn hatte sich vor Stunden entfernt – sobald der sich nähernde Feind entdeckt worden war. Jetzt gab es keine Möglichkeit mehr, den Plan zu ändern. Er funktionierte, oder er funktionierte nicht, aber der Admiral hatte ein gutes Gefühl. Ebenso die Offiziere. Ebenso die Männer.
    Wieder wurden die Glühwürmchen betrachtet.
    Sie funkelten in präzisen Formationen wie ein tödliches Ballett.
    Die Foundation-Flotte zog sich langsam zurück. Stunden vergingen, und sie schwenkte langsam ab, verlockte den vorrückenden Feind, seinen Kurs zu verlassen, erst geringfügig, dann in stärkerem Maß.
    Die Entwerfer des Schlachtplans hatten ein bestimmtes Raumvolumen umrissen, das von den