Gabriel Lambert

seinem Mund.
    Sein Widersacher bot den entgegengesetzten Anblick; er sprach laut, lachte geräuschvoll und gebärdete sich wild und aufgeregt; bei alledem war sein Gesicht bleich und zusammengezogen; von Zeit zu Zeit preßte ihm ein Nervenkrampf die Brust und zwang ihn zu gähnen.
    Wir näherten uns seinen zwei Zeugen, die genötigt waren, ihm zu sagen, er möge sich entfernen.
    Dann machte er pfeifend einige Schritte rückwärts und stieß das Stöckchen, das er in der Hand hielt, so heftig in die Erde, daß es zerbrach.
    Die Vorbereitungen zum Zweikampf waren leicht zu bewerkstelli-gen. Herr de Faverne hatte die Stunde bezeichnet, Olivier hatte die Waff en gewählt, und damit war jede Versöhnung unmöglich.
    Es handelte sich nur noch darum, zu wissen, ob der Kampf nach einer ersten Verwundung aufhören oder ob man ihm einen Verlauf nach Belieben der Kämpfenden lassen sollte.
    Olivier hatte sich für das letztere ausgesprochen; es war das Recht des Beleidigten, das zu tun. Nichts sollte die Degen aufhalten als der Fall eines der beiden Gegner.
    Die Zeugen stritten einen Augenblick, waren aber genötigt nach-zugeben; wir kannten weder den einen noch den anderen; es waren Freunde Henri de Favernes, und abgesehen von ihrem schneiden-den Ton und ihren Unteroffi
    ziersmanieren, fanden wir sie ziemlich
    vertraut mit den Funktionen, die sie zu erfüllen hatten.
    Ich reichte ihnen die Degen, die sie dann untersuchten.
    Während dieser Untersuchung kehrte ich zu Olivier zurück.
    Er war damit beschäftigt, auf einen heraldischen Fehler hinzu-weisen, der sich in das ohne Zweifel sich selbst verliehene Wappen seines Gegners eingeschlichen hatte: Der Vicomte führte Farbe auf Farbe.
    Als mich Olivier sah, nahm er mich beiseite.
    »Hören Sie«, sagte er, »hier sind zwei Briefe, der eine für meine Mutter, der andere für …«
    Er sprach diesen Namen nicht aus, sondern wies auf die Adresse des Briefes: Es war der einer Frau, wohl derjenigen, die er liebte und zu heiraten im Begriff stand.
    »Man weiß nicht, was geschehen kann«, fuhr er fort. »Sollte mir ein Unglück widerfahren, so lassen Sie diesen Brief zu meiner Mutter bringen; den anderen, lieber Freund, übergeben Sie nur zu eigenen Händen.«
    Dann, als ich wahrnahm, daß er immer ruhiger wurde, je näher der Augenblick des Zweikampfes kam, sagte ich zu Olivier: »Mein lieber Olivier, ich beginne zu glauben, daß dieser Mensch unrecht gehabt hat, Sie zu beleidigen, und daß er seine Unklugheit teuer bezahlen wird.«
    »Ja«, sprach der Doktor, »besonders wenn Ihre Kaltblütigkeit nicht nur gespielt ist.«
    Ein Lächeln schwebte über Oliviers Lippen.
    »Doktor«, sagte er, »wie oft schlägt in der Minute der Puls eines Menschen, der gesund ist und keinen Grund hat, aufgeregt zu sein?«
    »Vierundsechzig- oder fünfundsechzigmal«, antwortete Fabien.
    »Fühlen Sie meinen Puls, Doktor«, sagte Olivier, indem er Fabien den Arm hinhielt.
    Fabien zog die Uhr, drückte einen Finger auf die Arterie und sprach nach einer Minute.
    »Sechsundsechzig Pulsschläge. Sie beherrschen sich auf eine wunderbare Weise; entweder ist Ihr Gegner ein heiliger Georg, oder er ist ein toter Mann.«
    »Mein lieber Olivier«, sprach Alfred, sich umwendend, »bist du bereit?«
    »Ich?« versetzte Olivier. »Ich warte.«
    »Nun, meine Herren«, sagte er, »nichts hält uns ab, den Kampf beginnen zu lassen.«
    »Ja, ja«, rief Herr de Faverne, »ja, geschwind, geschwind, zum Teufel!«
    Olivier schaute ihn mit einem verächtlichen Lächeln an und zog, als er sah, daß de Faverne seinen Rock und seine Weste von sich warf, diese Kleidungsstücke auch aus.
    Da zeigte sich ein neuer Unterschied zwischen diesen zwei Männern.
    Olivier war auf das zierlichste gekleidet; er hatte vollständige Toilette gemacht, um sich zu schlagen; sein Hemd war vom fein-sten Batist, glänzend weiß und peinlich genau gefältelt; sein Bart war frisch geordnet, und seine Haare waren frisiert, als ob sie eben von dem Eisen eines Kammerdieners behandelt worden wären.
    Das Haar Herrn de Favernes deutete im Gegensatz dazu auf eine bewegte Nacht.
    Man sah, daß er seit dem vorhergegangenen Tag nicht frisiert worden war und daß diese Frisur durch die Unruhe der Nacht sehr in Unordnung geraten war; sein Bart war lang, und sein Hemd war sicherlich dasselbe, in dem er sich abends niedergelegt hatte.
    »Dieser Mensch ist off enbar ein Bauernkerl«, murmelte Olivier.
    Ich gab ihm einen von den Degen, während man den andern